Она

Ее имя, как пламя, плясало на кончиках моих пальцев, когда я писал. Слово за словом, она питала мои строки, делая их живыми, пылающими, полными страсти. Это была она, незримая, но явственная. Откуда она пришла? Как утреннее солнце, прогнавшее ночные кошмары, она ворвалась в мою жизнь.

Мы стали единым целым. Я писал, пьяный от ее шепота в моем ухе, от ее ослепительной улыбки, от ее глубокого, печального взгляда, который заглядывал в самую душу. Но она была переменчива, как ветер, ее присутствие непредсказуемо. Однажды утром, я проснулся, а ее уже не было. Моя комната опустела, пальцы безвольно лежали на клавиатуре, и в моей голове царила пугающая тишина.

Я искал ее повсюду: в шуме ветра, шелесте листьев, в бескрайней синеве океана. Я перебирал свои записи, пытаясь найти хоть одну искру, чтобы снова разжечь ее огонь. Но все было тщетно. Она исчезла, как мираж в пустыне, оставив после себя только пепел и горький вкус утраты.

Без нее, мои строки стали тусклыми, безжизненными. Слова, которые раньше бились в моих пальцах, словно живые, теперь выходили холодными, пустотелыми, будто сгустки пепла. Моя душа увядала, словно цветок без воды, и с каждым днем становилась все слабее.

И в один из холодных, серых дней, когда мой мир уже погрузился в тьму, я написал последнее слово. Не знаю, кому оно было адресовано. Может быть, ей, может быть, себе.

"Прощай", - тихо прошептал я, опустив голову на клавиатуру. Я растворился в пустоте, которая теперь навсегда стала моим домом.