Изливать кому-то свою душу

Изливать кому-то свою душу подобно надписи на стене возле ларька с дешевым пивом. Ты пишешь ее в надежде, что кто-то тебя услышит, что какой-то заблудший в угаре решит остановиться, замедлиться, и он обратит внимание на надпись. Не просто обратит и не просто сумеет ее прочесть, но еще и задумается, соизволит пропустить это через свой разум. Высшее блаженство, когда в этом самом угаре происходит сознание. Закурив сигаретку, оголив черные редкие зубы на своей улыбке покачает головой. Задержится на миг и пойдет прочь, направившись в никуда и смотря в ночную пустоту. А рядом кто-то мочится на ту самую стену, уперевшись грязной рукой в ту самую надпись. Кто-то рядом валяется в луже собственной рвоты. Какую-то пьяную девку прижал к стене мерзкий маскулинный рабочий, залезая к ней под подол своими ручищами, и она закрыла половину написаного своим опухшим лицом и засаленными волосами цвета сажи.

Иногда мне кажется, что я до одури прост и лишен всяческого интересного начала. А иногда я кажусь себе настолько многогранным, а эти грани настолько ярко выраженными, что начинает казаться, будто это вовсе не грани, а отдельные личности, копошащиеся в моей черепной коробке. Порою нет ни одной идеи, что вообще связывает все это  в единое целое, если целое вообще существует.

Иногда я плююсь даже на самые прекрасные и невинные вещи в нашем мире, видя в них одну грязь. Иногда умиляюсь самым грязным и мерзким, находя в них любовь. Цикл за циклом все повторяя, я снова возвращаюсь к одному и тому же. Кажется, будто находишь новый путь, кажется, что вот ты нашел себя. Бац - и ты снова здесь. Здравствуй, мой дорогой, мы вернулись домой. К той самой надписи на стене. Домой к тому самому, что заставляет меня бродить в 3 ночи по пустым улицам, заходить в мерзкие бары, ходить по улицам пьяным, закуривая еще и еще, смотря на небо, в никуда, в пустоту и задумываться. Задумываться, представлять, мечтать… Впрочем, еще закурю.

Всегда возвращаюсь сюда, когда я остаюсь безнадежно непонятым и одиноким. Возвращаясь к себе, к тем мыслям, что подсказывают мне каким-то на удивление демоническим голосом изнутри: «А тебе никто и не нужен, да? Ведь хорошо и одному, мы можем вечно тут сидеть». ;Да, мне никто и не нужен. Тогда что это, если не нужда?? Что заставляет меня писать эти надписи снова и снова?