Растёт пшеница золотая.
И солнце ласково горит.
В высоком небе птичья стая
как бы застыла и парит.
И ветры с юга прилетают.
И по пшенице вновь волна,
переливаясь пробегает.
А ты у своего окна
глядишь на мир цветущий божий,
на лес застенчивый вдали...
Но как там-"в мире лишь прохожий"?
И скоро полосы зари
художник алым нарисует.
А вечер близится всегда.
И дальний лес не затоскует,
волною не качнёт вода.
Растёт пшеница...
© Copyright: Алексей Хованский, 2024
Свидетельство о публикации №224082200379
Свидетельство о публикации №224082200379
Рецензии
