Соус

Каждый итальянец рождается с умением готовить пасту. Это, как наклон Пизанской башни, вещь очевидная. Если ты не итальянец – упс!Очевидные вещи объяснить нельзя. Почему вода мокрая, а небо синее? По той же причине, что через две точки можно провести только одну прямую – аксиома!

Тот, кто этого не понимает, пробуют бросать макароны в потолок: отвалится, – не готово, прилипнет – сварились. Ну не глупость ли! 

Я раскрыть секрет пасты даже не пытаюсь. Кесарю кесарево. Но соус! 

На соус итальянцам господь лицензию не выдавал. 

На одну конфорку ставлю кастрюлю с лапшой, солю воду как сердце скажет и – в добрый путь! – пусть варится. Альденте ей в помощь!

А вот рядом – сковорода. Сковорода чугунная и с таким донцем, чтоб аж руку оттягивало. Нагреваю её как следует и чайную ложку муки – брысь тонким слоем – жарю, лопаткой деревянной разгребая. Вкус будущего соуса в этой самой муке – прокалить её нужно до кремового цвета, в точности такого, как июльский загар на попе любимой женщины. 

И как только... сразу кусок сливочного масла! Пусть он пузырится, вскипает, плавится и шкворчит. Пока эти двое, мука и масло, водят свои горячие шашни, режу грибочки и т-туда же их, в пекло. Мешаю, мешаю, перемешиваю! Готовность по запаху. Запах готового гриба ни с чем не перепутать. И вот – вуаля! – время жирных сливок, мелкой-мелкой петрушки и базилика. И снова мешаю-перемешиваю! 

Теперь соль, перец, чеснок... Лапшу на сито, и затем на сковороду – в готовый, шкворчащий соус. Боже ты мой, как она купается в этом сливочном раздолье!

Последнее – вилку в центр красоты, вращаю, чтобы собрать лапшу в подобие атлантического урагана и... на тарелку, на гор-р-р-ячую тарелку, обязательно круглую. 

Пару капель бальзамического уксуса, листик базилика для красоты и... мать честная, как же это вкусно, пока горячо!