Слой

Сколько времени прошло, а карусель эта - нарезка той жизни - летит перед глазами, выпади только мало мальская тишина. Умерло всё, говорю себе. А она летит. Всё было изначально мертво, добавляю, иначе не кончилось бы. Отпой уже. Что толку? Летит. Вчера снова стих сочинился. Лезли слова в голову, цепляясь друг за другом, как вагончики. Доцеплялись до точки. Дальше что? Куда путь?

Всё бы сейчас отдала за один день с ним. За час. За минуту. За взгляд. Махом слой этот между нами резануть, и вот они - глаза. Такие, как прежде. Глядят. Сколько в них смотрела. Легко, бездумно... И мысли не шло такой, как это было хорошо. Как хорошо! Будто полнилось всё внутри молоком тёплым. Позже это поняла, много позже. А тогда...

Знать бы тогда, что тот раз был последним и никогда-никогда более не случится. А он знал. Знал... Всё решил уже. Стояли на вокзале. Подъехал автобус. Я спешу, верчусь, мысли где-то впереди колёс. Он же за руку держит. Я - ну, всё-всё, пора. Держит и глядит как-то странно, глаза раскрыты широко-широко. Решил или решал?

Как глупо. Как глупо всё! Торопилась, бежала куда-то к кому-то. И ведь не случилось роднее его никогда. Ни впереди тех колёс, ни других. И не случится. Слово-то какое необъятное - никогда.