Прерванный полёт

   «Я пенорождённый. Как Афродита, — была его первая мысль. — И не важно, из какой пены я рождён. Это мелочи. А в мелочах — лукавый. Не надо мелочиться. Надо мыслить масштабно. Главное, что я расту и округляюсь. Да как быстро! Вот я отрываюсь от породившей меня и подхваченный восходящим потоком, начинаю подниматься. Движение вверх. Лучи солнца ласкают меня. Лучи солнца дарят мне радугу. Нет, не эту фальшивую и тусклую радугу, приватизированную теми, о ком и говорить не хочется, а настоящую, сверкающую, сказочно красивую. И сам я теперь сказочно красив: сферичен, прозрачен, упруг и накачан. Я идеален и полон. Полон стремлением к свету. К солнцу. Я и солнце — вот истинный масштаб!»

   Раздалось негромкое «чпок» и мелкие брызги попали мальчику на нос и щёки.
   — Деда, он лопнул, — обиженно сообщил мальчик, утираясь ладошкой.
   — Ну и бог с ним. А ты новый пусти, — отозвался дедушка, с улыбкой наблюдавший за внуком. Мальчик принялся осторожно выдувать новый пузырь.
   — Ух ты, какой большой получается. Молодец! — похвалил дедушка.

   «Я пенорождённый. Как Афродита», — была его первая мысль…