Крем-брюле

Вот Слава  осенью умер, еще года  не прошло.  Тридцать лет о нем  и думать не думала, а если и встречала иногда на улице, то отворачивалась и ничего такого во мне не ёкало. Ничего.  Тем более, видно по морде было, что бухает. Ну бухает и бухает, его работе и таланту это не помеха.

- Да пусть хоть упьется,  - думала я с некоторой толикой злости, но по большей части равнодушно. Я давно развидела в нем любимого мужчину. Я его  больше не того этого. Он сам хотел так, в смысле, чтобы отстала от него, отлепилась, по-братски прошу тебя, давай разойдемся красиво, я с женой разводиться не стану.

А теперь он мертв. О смерти  случайно узнала из сми, спустя три дня как его сожгли в таллиннском крематории. Он умер ровно в праздник Хеллоуин, в четверг. Спился? Неизвестно, может быть. Тридцать лет назад, когда я повела его зачем-то к ясновидящей - а он зачем-то согласился  пойти - она сказала, что умрет он от рака горла. Помню, Слава тогда очень расстроился. Он вообще был ранимый и тонкий. Не то что я, конь с яйцами.

В общем, я не знаю, от чего Слава умер. Умер и умер. Дочка с детьми остались в Париже, жена элегантно мотается туда-сюда. Заведует ярким  творческим наследием мужа. Слава делал красоту и сам был на редкость красив. На редкость, но.. Почему-то, гуляя все теми же улочками Старого города я стала  часто встречать мужчин, похожих на Славу. Буквально каждый второй - копия Славы. Меня это волнует, ведь Славы нет, есть только где-то его прах, так?  Во-вторых, какое, собственно,  дело  мне до него и его двойников? С чего вдруг я расстраиваюсь и поражаюсь? Ведь все это никакого отношения не имеет к моей жизни. Почему  же я настойчиво думаю и переживаю за эту херню?
_______________________________

На самом деле, история  полностью выдумана. Нет и не было никогда никакого Славы. Единственное, о чем хотелось бы заявить, что кремирование - это благо.  И что отдавать огромные земельные участки  под складирование трупов - зло. Земля должна принадлежать живым (пока еще), а не мертвым.  Мертвым уже не надо ничего.
Ни памятников ваших им не надо, ни венков паршивых, ни похоронных оркестров. Ничего.