Эпиграф

Вот несёшься куда-то
а может застыл и оно едет само,
но лица предметов
всё так же
проносятся мимо и рядом, даже если стоят за спиной.
Входишь в дверь и это может быть дверью палаты,
а может быть дверью окна.
Что там ждёт?
Твёрдость пола?
Полёт?
Не поймёшь.
Это ангел, косматый, рогатый,
ночью, на кухне рассказал из угла
как избавиться от беса
с помощью этого вот топора?
Моешь руки, чтобы не были  мокрыми.
Жжёшь словами, чтобы не быть сухим.
Молишься? Стоишь на коленях?
Или это скала
под ногой альпиниста и половина секунды
отрывает прыжок от рывка?
К цели вверх или вниз?
Ноги господа
или слёзы выбиты ветром из глаз
и это вершина
на которой паришь над птицами и над людьми.
Стены просят простить
и прощаешь.
Потому что простят.
Жилка билась
или забьётся вновь?
В синей трубке чёрная кровь.
Что?
В паденье кричишь или рот закрыт
и крик в голове- это сирены за погасшим окном?
Что будешь делать?
На доску фигуры поставишь или ляжешь костьми?
Кто там?
Это люди лежат или ветки
оживших деревьев, что шептали: "умри"?
Есть любовь?
А может
это просто
скелет за столом под вспышкой фотографа.
И вот уже вниз ведут
Руки крутят,
пока что-то несёшь.
Что им нёс?
Исцеление или болезнь?
Кто писатель заветов?
Правила чьи?
Спал?
Обедал сегодня днём?
Что в тарелке?
Кость от тюремщика
или кисть винограда, поданная рабом?
Светишь людям единственно верной
или светят в глаза?
Каждому свой Бог или дьявол.
И не важно кто
ты или я.
Умалишённый или палач,
заключённый и его лечащий врач.