На плечи тихих вечеров...
Ложится тёмная прохлада
И акварелью холодов
Коснулась кисть полотен сада.
Художник - он неумолим
В своём порыве сотворенья;
Он даже именем моим
Украсит дней моих мгновенья.
Украсит - или украдёт,
Стирая радостные краски…,
Как милость малую плеснёт
В окно рябиновые ласки.
Картинка из интернета.
Свидетельство о публикации №224082501252
Именно творение.
Как говорят о художниках.
Вы - художник.
Ваш стих - живой.
Варакушка 5 01.10.2024 18:21 Заявить о нарушении