Не та Чкаловская

На той Чкаловской гуляли совсем другие пилоты, не те, что гуляют здесь теперь. Ну сколько им было в семидесятые? По двадцать, по тридцать годков? То есть очевидно, что пилотами они стали уже после большой войны и точно не успели поубивать бомбами вражеских людей, что накладывало на них отпечаток некоей, как я теперь понимаю, надмирной непорочности которую я, по малости своих лет, всё ещё осязал...
И вот я - ничтожный пацанёнок, худоногий, в коротеньких штанишках и штиблетах, смотрю на отглаженные кители пилотов, которые гордо вышагивают 9 мая в уютных чкаловских дворах и вижу бутафорские парады, без никаких предшествующих убийств, а только лишь - напряжённые тренировки, планирование и строгий взгляд из под козырька фуражки с голубым околышем...
И это мощно формирует мою личность.

Те мои чкаловские пилоты, были пилотами игрушечной, потешной, самоструганной из ящичных дощечек   эскадрильи, с моторами на резиновой тяге, производства местного кружка авиамоделистов...

Именно поэтому я смело брал за фюзеляж свой деревянный Ил и изображая губами звук мотора, самозабвенно бежал по улице...

Я бежал и земля восторженно летела подо мной.