Письмо 14

                Здравствуй, сын!

   Пока думаешь: о чем писать, важное это событие или не важное, и для кого важное,напоминает о себе событие, просто происходящее каждый день, которое называется оч просто - «Будничная повседневность».
     Каждый день встаёшь, завтрак, иногда зарядка в зависимости от времени года - и на работу или учёбу. Метро. Люди. Миллионы людей.
     Моя однокурсница, Ирина Дмитрук, одно время каждый день рисовала то, что она увидела в метро каждый день, в час пик, по дороге в институт, когда тебя прижимают к двери, на которой написано «Не прислоняться»…
     « Вот сегодня, дядька встал, высокий. Полчаса закрывал весь вид своим мощным подбородком. Вот таким… »
    Каждый день независимо от твоей воли идёт  накопление информации, эмоций, впечатлений, переживаний. Ты сам не замечаешь как происходит внутренняя работа…
   Утренняя. Вечерняя. Повседневная.

    И  вдруг, однажды утром…

     Бывают моменты – сотни раз приходил на кухню, и ничего не случалось…
    А тут зашёл спросоньи с утра: и вдруг весь бардак, оставленный с вечера, привычные предметы, ложки, вилки, чашки, ножи и даже бумажки от конфет и кожура от мандаринов сложились в гениальный натюрморт, подсвеченный из окна каким-то немыслимым светом гениального пейзажа, как будто из Третьяковки или Уффици.
    И стоишь обалдевший, пораженный в самый сонный ещё мозг, и оторваться не можешь от этой красоты и гармонии.
   И откуда-то изнутри поднимается радость неимоверная, и захватывает всё твоё существо и тащит ввысь, и поднимает к Богу и вышибает радостную слезу.
   И какое-то время заливаешься солнечным светом, даже если за окном серо и дождливо, и вспыхивают в душе звёзды-огоньки салюта, рассыпаясь светлой разноцветной россыпью…
   Но волшебный луч гаснет, и всё рассыпается, на глазах превращаясь в кучу грязной посуды и мусора…      

    Проходит несколько дней. Ты едешь, ничего не подозревая, в вагоне метро. Едешь не на учёбу, с утра, в зачумлённый «час пик», а в выходной. День уже в разгаре. Тебя пригласили в гости. У тебя классное настроение. Ты счастлив. Солнце светит. Поезд метро подъезжает к твоей любимой станции «Измайловская», где линия метро проходит не просто по улице, а по весеннему лесу, только что покрывшемуся молодой свежей листвой…
    И вдруг замечаешь юношу и девушку, которые, как раз, никого вокруг не замечают…   

Забавно наблюдать двух молодых влюбленных,
Ведущих меж собой безмолвный разговор...
Двух жаждущих любви младых и полных счастья,
Огня и силы жизни трепетных  сердец...
 
Блеск глаз, едва заметное движенье нежных губ,
Улыбки мимолетные, слова,
Скользящие по тонкой хрупкой нити,
Сплетенье взглядов, тесное, как мир,
И жаркие бессмысленные фразы  -
Безмолвно все...

Прикосновенье взгляда жжет кожи белизну...
Как  кроток этот взгляд !
Его поймав горящими глазами,
Лукаво задержал в объятьях глаз своих,
Потом разжал тихонечко объятья...
И взгляд, прижавшись и доверчиво пригревшись,
Запутался в ресницах милых глаз...
И легкая лукавая усмешка,
Вдруг осветила ласково и нежно,
Любимое лицо...

И  на Земле опять господствует Любовь,
И связь Её порвать так просто и так сложно...
 И род людской идёт на подвиги и муки,
Во имя мига светлого, зовущегося  Жизнью!
    
        Но иногда привычное течение жизни прерывается болезнью. Ноябрь. Слякотно-гриппозная погода, которая всё-таки сваливает тебя в жаркие объятия бреда головной температурной боли. И несколько дней ты плывёшь неведомо куда. Жар превращает тебя в странника по дрожащим от горячего воздуха миражам, шевелящего сухими губами, потрескавшимися от долгого перехода по сухой знойной пустыне, мечтающего только о том, чтобы это путешествие скорее бы закончилось, и было много прохладной воды в тени оазиса. Засыпаешь под тихий усыпляющий шум голубых струй дворцового фонтана.            
      И неожиданно просыпаешься в знакомой комнате, которую не узнавал долгие семь дней болезни. И первое что замечаешь, розу в хрустальной вазе непонятно как попавшую сюда. «Цветок вдохновения».
       «В склянке темного стекла из-под импортного пива…» у Булата Шалвовича Окуджавы, когда он писал свой гениальный «исторический» роман «Путешествие дилетантов».
        Или роза Антуана де Сент-Экзюпери, за которой он ухаживал руками Маленького принца, каждый день убирающего свою планету.
          И вот она стоит на моём столе. В холодном синем воздухе осенней комнаты…

     Ало-красная роза, вобравшая все тепло жаркого южного солнца в свои шелково-бархатные лепестки, влажной тропической ночью покрытые алмазными капельками влаги; раскрывающая с первыми лучами солнца все свои сокровенные тайны, как женщина раскрывает свои объятия, поддавшись напору тепла и нежности, - стоит  у меня на столе в холодном синем воздухе серой осенней комнаты, в ледяной хрустальной вазе, отсвечивающей стальными гранями. Головка упала на грудь. Оторванный лепесток, как одинокая слеза, покачивается на зеркальной глади стола.
      И вдруг узким театральным лучом, пронзая толщу немытого, залитого дождем окна, в комнату врывается солнечный свет, зажигая хрусталь, наполняя зеленью изумруда стебель и листья, он скользит вверх и неожиданно озаряет комнату ярким рубиновым сиянием…
     Шуршит морская волна, подставляя крутые изумрудные бока теплому ветру, лимонно-желтый, до белизны, песок скрипит январским снегом под узкой ступней смуглой стройной южанки, ловким движением вплетающей в свои черные волосы, пурпурную розу, играющую на солнце алыми бархатными подушечками с крупными алмазами росы, любовно уложенными на них… 
 
 Да…Такая работа… Потребности тела, потребность души, сознанья пределы, пиши не пиши…

Ноябрь, 2022 год