Лицензия

- Давайте подытожим, что у нас в итоге получилось. Лицензия на убийство даётся всем без исключения, как гражданство, по праву рождения.

- А если гражданин другой страны?

- Откуда у нас другая страна? Дэн, давай ты не будешь флудить, все уже устали. Право можно реализовать с двадцати лет. Или 18 сделаем?

- Давай сразу с 14-ти, пусть подростки друг друга перемочат и гейм овер. Обсудили уже 20. В 18 отпразднуют совершеннолетие, пару лет покайфуют, а потом Лицензия. И может всё-таки сделаем запрет на убийство несовершеннолетних?

- Тоже обсудили, кто их там сортировать будет? Это усложняет программу, а у нас сроки. Я уважаю твоё стремление к гуманизму, если что.

- Тян, ты же чайлдфри, чё так за киндеров топишь?

— Количество жертв каждый выбирает сам, от нуля до пятидесяти. Оружие покупает за голду, можно за донат. Остались безлимитчики. Сколько всё-таки лет им даём? Может не фиксированый срок, привязать к количеству убитых или к сумме? Больше купил – больше прожил до Охоты.

- Не, Миха, не вариант, Клан должен знать точную дату, когда можно открывать Охоту на беспредельщика. И эта цифра прямо на нём должна быть прописана. Это же главное развлечение! 15 лет, как договорились.

- 15 нормально, если в 20 он выбирает безлимит по жертвам, через 15 лет ему 35. Как раз наша целевая аудитория. Старше тоже придут, но это будут единицы, на них ставку делать не стоит.


- Мишенька, иди завтракать, я блинчиков напекла!

- Ща! Спасиб, бабуль, я ща..

Бабушкины блинчики Мишка любил. И сырнички. И шанежки. И пирожки, с капустой, с повидлом, с рисом-луком-яйцом, с печенью так вообще… Его фигура этого не скрывала: Мишка не был тощим задротом в очках, он был жирным задротом. Сейчас бы он, пожалуй, борща навернул. Щей вчерашних, если остались. Кофе, которым он заливался всю ночь, плескалось где-то в районе ушей. От этого слегка мутило.

- Мишенька, тебе какое варенье к блинчикам? Или с мёдом будешь?

- Со сметаной! – хотел крикнуть Мишка, но отвлекся на экран. Он не услышал, когда в комнату вошёл дед, и потому вздрогнул от его голоса.

- Собирайся, сейчас машина с навозом придёт.

- Я ж ещё не позавтракал!

- А что, твои зомбаки тебя не покормили? Кака печаль!

- Накормят ещё, - буркнул Мишка и сразу же заныл: - Дед, блин… У меня дедлайн, мне «Лицензию на убийство» сдавать. Маам, ну скажи ему!

- Про лицензию на убийство поговорим, когда в армию сходишь. Дашка! Тут твоя сыночка сраная у компа обделалась. Принеси ему штаны. И чтоб через пять минут был на дворе с лопатой.


«Тебя бы я без всякой лицензии шлёпнул» - зло думал Мишка, вытаскивая себя из компьютерного кресла.

Впереди был ещё целый год, когда он был не единственным мужиком в семье.