приморск

Всякий город на море называют Приморск.
Корабли, мачты шхун, белых яхт ожерелье -
все развёрнуты в даль, все застыли на старте!
Волны рвутся о мол. Тёплый воздух прирос
к мостовой променада. Отъявленны мели -
в них зароется курс. И каждый матрос
знает метки-пунктиры на лоцманской карте.


Ангел машет веслом, ангел топит копьё.
В рукаве у него - ни дорог, ни пути.
Жён и вдов моряков тянет к молу прийти.
Глянуть в волны седые и молча склониться
над водой. Пред судьбой. И подраненной птицей
возвратиться к семье. Или - что от неё..


Королева морей, флибустьеров мечта -
моя серая дымка. Сто миль от причала.
Там рождается гнев. И играет отбой.
Ею кроют весь фарт - другим не чета.
С ней уходят на дно. В ней вскипает начало
всех разлук. И обид, на Божественный строй.


Тень от бука и лип заслонила мой двор.
И с балкона видны - только краешек моря
и, отчасти дома. Город грамотно скроен,
величав и сердит. Как и каждый «приморск».

На закате, лишь солнце поплавится в воск.
И черта горизонта зардеется ало.
Бедный ангел вручает мне в руки весло.
Он печален. И я понимаю без слов.

Надо верить. И плыть - где-то ждут до сих пор.
В мою серую дымку. Сто миль от причала.