Развилка

Каждый год я по-разному отношусь к этому дню. Каждый год я обещаю себе, то забыть об этой дате навсегда, то трепетно вспоминаю каждую минуту предпоследнего дня августа. Каждый год я мысленно возвращаюсь в день, когда был счастлив. Каждый год я спрашиваю себя: хотел бы я прожить этот день ещё раз? И каждый год  я не задумываюсь над ответом.
                ***
Знаете, я верю! Верю в любовь. Верю в судьбу. Верю в случай. У каждого есть  день, который хочется прожить ещё раз. Не вернуть. Не вспомнить. Не окунуться в его иллюзию. Нет, именно прожить каждую минуту «развилки» своей судьбы, где ты сделал выбор: открыть дверь или пройти мимо.

В моей жизни было много хороших, чудесных и восхитительных дней, минут и мгновений. Но сегодня я вспоминаю жаркий день, уходящего августа много лет назад. День, когда я очутился на пороге своей персональной «развилки». Без инструктажа и предупредительного свистка сверху, я сделал свой выбор и, неожиданно для себя, заплыл за буйки. Оглядываясь назад, я знаю к чему привёл мой выбор.  И тем не менее, иногда я представляю, что каким-то образом вновь очутился в том самом дне. Представляю и задаюсь вопросом — вошёл бы я в ту дверь, зная чем это всё для меня обернётся? Зная о взлете и падении, упрёках и обидах, встречах и разлуках, метаниях между Москвой и Питером, обманутых ожиданиях и, сука, долгой Тоске. Я задумываюсь об этом и ...

Это был слепой случай. Не знакомство по интернету с прелюдией переписки, не анонсированная встреча у друзей на вечеринке, не знакомство вслепую в клубе тем кому за… и тому подобное. Нет. Это был экспромт, где я не видел карт, сданных судьбой.

Я торопился. Меня ждали в другом месте. Но я позвонил другу.

- Ты сейчас далеко?

- На Баррикадной в Шоколаднице. У меня короткая встреча и я сразу домой. Подъедешь?

- Так, лады. Мне по пути. Десять минут. Буду. Передам творог и побегу дальше. Время жёстко!

Решение было принято. Кто-то перевёл стрелку на моём пути и траектория моей жизни резко изменилась.

Я помню три часа из этого дня. Помню до последней минуты и мгновения. Случайное знакомство. Её смеющиеся глаза и низких грудной голос. Невкусный кофе. Тесный столик.  Смена кадра: Красная площадь.  Напористый торговец: «Вы так похожи. Вы женаты?» «Ещё нет!» - не задумываясь отвечаю я. Полосатые арбузы плавают в фонтане ГУМа. Мороженное в стаканчиках. Бестиарий. Александровский сад. Фонтан. Гусарская удаль. Нескончаемый поток шуток. Подачи и отдачи. Напор, фарс и ирония. Возмущение друга: «Дима, это не прилично пялиться на её задницу!» Извилистый путь на вокзал. Отъезжающий экспресс в аэропорт и её машущая рука. Занавес. Первый акт…

И если бы сейчас мне предложили снова прожить эти три часа? Я бы… Я бы… Я бы не стал долго раздумывать и открыл бы чёртову дверь снова. Открыл не для того чтобы что-то исправить, переиграть или предостеречь тогдашнего себя. Открыл бы для того чтобы вновь  прожить момент полёта. Ощутить каждый час, каждую минуту, каждый миг.

- О боги! Боги! Вот ещё одна жертва луны! - сказал бы мне на это Иван Бездомный.

- О Боги! Боги! Ещё одна жертва Любви! - подмигнул бы ему я, с улыбкой вспоминая свою «развилку» судьбы. - Любви без которой, мать её, всё бессмысленно!

Дмитрий Мактаз
29 августа