Дым

Можешь писать сколько угодно писем тем, кто еще хоть как-то отзывается.
В заточении узник жаждет того, что хотел много лет назад сделать, но не сделал. В реальности, выходя на свободу, и сталкиваясь с тем прошлым желанием, он понимает, что ничего того уже не желает. Он смотрит на мир не глазами узника, но снова обитателя большого мира, путешественника, раскрывающего страницы жизни.
Остались ли друзья в этом мире? Или все измеряется монетой? В дырявых карманах пустота.
Писать письма бесполезно. Ведь у каждого своя жизнь, свой мир, свой ритм, свое окружение, своя действительность.
И вот ты присел на скамейке трамвайной остановки. Подъехал желтый трамвай, а тебе никуда не надо. Попросив у прохожего сигарету, ты закуриваешь и смотришь на дым. Вся твоя жизнь, твои ненапечатанные книги романов и рассказов, стихов и поэм, твои зарисовки, тревожные мысли и прекрасные образы рассеются как этот серый дым в вечности времён. Ты так думаешь, но все может оказаться иначе, чем твои размышления.
Ты приедешь домой, а там жена и дети. Достанешь бутылку красного, выпьешь бокал и сядешь в удобное кресло, разглядывая детскую кроватку.
Ты был заточен в плену желаний. Хотел быть то музыкантом, то поэтом, то политиком, то просто хорошим переводчиком или библиотекарем-архивариусом.
А так, ты сидишь и понимаешь, что тебя ждёт разваливающийся электронный ноутбук и новый рассказ или роман с пока неизвестными героями.
И хотя пока сложно отрешиться от бытовых проблем, может, настанет ещё то прекрасное время, когда у тебя появится своя рабочая мастерская. А может ничего не будет, и все рассеется, как дым сигарет.
И снова тоска проникает сквозь щели бытовой неопределенности, наполняя отчаянием и печалью утомлённое сознание.