Время

Сергей Макаров.

"Время".

Ранним утром мальчик вышел во двор.
Черные трусы, белая растянутая стиркой майка и рогатка в руке.
Эту рогатку мальчик смастерил вчера. Премудрость невеликая.
 Рогатина, выструганная из ветки тополя, растущего возле дома.
Две полоски резины из велосипедной камеры.
«Язычек» от старого башмака. Всё!
Оружие готово.

  Мальчишка долго решал куда «стрельнуть».
 В столб? В сарай? А, быть может, в соседское окно?
 И тут он увидел воробья, сидящего на крыше дома.
Серая, маленькая птичка, щебетала и радовалась жизни. Подпрыгивала, перебегала с места на место, словно звала кого-то.

Мальчик взял камушек, вложил в кожицу, растянул резинки и разжал пальцы.

Птица долго катилась по шиферной крыше.
Она упала прямо к ногам мальчика. Маленький серый комочек был мертв.

Осознание того, что он сделал, не сразу пришло в голову мальчишке, но когда он понял, дикий крик вырвался из груди.
Мальчик кричал так, как люди кричать не умеют...

Прошло пятьдесят лет. Во дворе своего дома на берегу моря стоял старик.
Уставшее от жизни лицо пряталось в седой бороде. Лысина отсвечивала блики от желтого осеннего солнца. У его ног лежало маленькое тельце серого воробья. Он был мертв. Птица умерла своей смертью, но от этого на душе у старика было не легче. Он вдруг снова ощутил в руках ту рогатку.
Он снова почувствовал в пальцах твердость камушка в кожице. Он снова услышал поскрипывание растягиваемой резины и закричал.
Он кричал так, как не кричат люди.

 Эти душевные рассказы и стихи писал военный человек, прошедший многие горячие точки.
Он был кадровым офицером ВДВ.Много повидал смертей, но остался добрым человеком.
Доброй памяти друга я и решил опубликовать его работы, что бы и Вы тоже почитали.
Самому ему помешала онкология, и он не успел. Я беру его стихи на его странице в Одноклассниках. Там у него около 1000 стихов и рассказов.
1954-2020 годы его жизни.