Как Лёвушка забивал гвоздь

Юмор из детства: папа вешает картину.

…После третьего удара по пальцам я вспомнил, что в кладовке не так давно, год или два назад, видел дрель. Отлично! Сверло можно спросить у соседа. Звоню соседу.
- Гриш, у тебя сверло?
- Что у тебя с рукой? – переспрашивает он, разглядывая мою забинтованную левую ладонь.
- Я гвоздь забивал.
- А сверло тебе зачем?
- Не забил. Подумал, может, просверлю.
- Что просверлю?
- В смысле, стену.
- А какое надо сверло?
- Ну, острое, конечно.
- Понятно. Может, тебе помочь?
- Не, я сам, а то жена уважать перестанет.
- Подсобить пустишь?
- Ага.
- Иди, я щас.
Гриша отправляется на поиски сверла. Через пару минут он входит в нашу квартиру с каким-то чемоданчиком, и мы приступаем к делу.
- Дрель твоя никуда не годится, - усмехается мой подсобник, - хрущёвка крепкий орешек. Нужна ударная дрель. Вот такая.
Он достаёт из чемодана дрель, вставляет сверло, поднимается на табурет, и пока я соображаю, как половчее пристроиться с Гришей на табурете (сверлить-то должен я), он вставляет сверло в ямку, в работе над которой я согнул не один гвоздь, и сверлит дыру аж в пол сантиметра шириной.
- Гриша, - удивляюсь я, - разве гвоздь удержится в такой широкой дырочке? Он же выпадет!
- Удержится! – весело отвечает Гриша, берёт в руки какую-то пластмаску и вставляет её в дырку по самое горлышко.
- А это зачем? – удивляюсь я.
- Вместо гвоздя, – смеётся он и достаёт из небольшой коробочки какой-то винтик.
Так как на табурете для двоих не оказалось места, я внимательно глазами отслеживаю снизу действия подсобника. Он говорит:
 - Пойми, Лёва, нынче гвозди в цене, в России их вообще не выпускают. А китайские надо беречь, они дорогие. Даже гнутые.
- Не знал… - отвечаю я, глядя на горсть измученных гвоздей, приготовленных на выброс.
 Тем временем Гриша вкручивает винтик в пластмаску.
- Готово! – объявляет он и начинает собирать инструмент.
- На этот винтик я могу повесить картину? – спрашиваю я в недоумении.
- Можешь, Лёва, но знай: это шурупчик.
Входит жена.
- Лёвушка, ты уже забил свой гвоздь?
Я тайно подаю Грише умоляющий знак: замкни уста и не позорь меня перед женой.
- Да, дорогая, всё готово! – бодро отвечаю я, хватаю картину и ловко со второй попытки вскарабкиваюсь на табурет.
Вдруг табурет подо мной предательски зашатался. «Под Гришей не шатался!» - ворчнул я про себя и, чтобы не упасть, прижался к стене вместе с картиной. Но вот незадача: тяжёлая рама скользила по стене и тянула меня за собой вниз. «Гриш-ша! - шепнул я, теряя силы. – Помоги мне, пожалуйста!» Григорий бросился на помощь. Одной рукой он поймал падающую картину, другой обнял меня за поясницу, стащил с табурета и передал испуганной жене.
- Ах, Лёвушка, ты герой! – жена сорвала с головы косынку и принялась обмахивать моё лицо, возбуждённое несостоявшимся падением. - Трудовичок мой старательный! – повторяла она, поглаживая меня пухлыми, испачканными в муке ладошками.
Послышался хлопок входной двери.
- А что у нас делал Григорий? -  спросила жена.
- Да как тебе сказать…
Я не договорил. Помешала странная мысль: если б Гриша не ушёл, если б он остался как свидетель случившегося, я, конечно, рассказал бы жене всё начистоту. Но теперь в этом нет необходимости. Выходит, он украл мой катарсис!
«Ладно, - подумал я, - в необходимости порой не бывает необходимости». Пересчитав испорченные китайские гвозди, я сложил их в спичечную коробку и убрал в ящик письменного стола. Заметив удивлённый взгляд жены, пояснил:

- На чёрный день. Вместо катарсиса.