1. 2. Представление

         Здравствуйте!
         Как это принято сейчас, сначала  полкино пройдет, потом титры.            Предполагается, что таким образом мы заинтересовываем зрителя. То, что зритель зазевает и уйдет, не дотерпев до  нашего имени, никому в голову не приходит.

         Не будем привередничать,   последуем советам мастеров, им виднее.
         Коротко о себе.

         У меня день рожденья 31 августа.
         
         Не? Ни о чем не говорит? Жаль.
         Мне то всегда казалось, это полный портрет из двух слов и двух цифр.
         
         
         Понять тех, у кого день рожденья 31 августа дано  только тем, у кого день рожденья 31 декабря.  Ну, то есть у нас такой вечно отложенный праздник.  Который, даже если, народ и помнит, то  в пылу страсти забывает  тут же. Потому что  есть же дела поважнее.
         Вот и  у меня никогда не было  праздников. Ну почти. Или они были такие... эээ... кастрированные... абортивные... ок, усеченные.  Потому что всем же завтра в школу, портфели собирать, манжеты гладить. 
         В детстве мечтала, школа пройдет, все наладится. Взрослые ж люди, свободная жизнь, никуда не надо с 1 сентября.
         Не тут-то было. Во взрослой жизни праздники закончились вообще.  Потому что  надо до институтов доехать, а они  по разным городам раскиданы, 31  уже и нет никого из друзей на месте.  А те, кто   приезжают в твой институт  во-первых иногда еще и не приезжают во время. А во-вторых после долгой разлуки так рады увидеться со всеми, что ты со своим несуразным поводом просто остаешься где-то там в стороне. 
         Ну ладно, думала я,   закончим учиться, пойдем на работу. Процесс и   устаканится. Где-где, а на работе-то точно 1 сентября -  банальный рабочий день. Если, конечно, это не школа. Никто его не отмечает, никому он на фиг не сдался.
Как я , черт, ошибалась...
         Готовиться к  тому, как улизнуть от моего дня рождения, народ начал постепенно и издалека,  еще во время учебы, сам того не ведая.  Когда стал вяловато жениться друг на друге и изредка, словно нехотя и никуда не торопясь, рожать детей. 
         Тогда всем казалось,  что это случайность. Досадное недоразумение, недосмотр, сбивающий с ритма  учебы  добросовестных,   законопослушных студенток. Я, наивная,  вроде и видела признаки надвигающейся грозы, но  как-то вовремя не оценила ее масштабы.
         Наивно даже как-то и не сопоставляла с днерождественским своим   казусом.
        А цикл так.... раз.... и повторился на другом витке. И опять всем стало некогда.  Теперь надо было детям рюкзак собирать и  форму гладить. А завтра  с ними в школу вообще.   Во-первых рано, во-вторых с красивым лицом нужно. Тут уж не до  чужих праздников, конечно.

        Кроме празднований и поздравлений не могу не отметить еще один нюансик. Цветы, как  знак внимания на день рожденья. Для  всех, кому  выпало родиться женского пола это милый   штришок. Вроде и не подарок, но вписан в мастхэв  красным. Для всех. Кроме тех, кто  как я.   
        Цветы, конечно, это отдельная печальная песнь.
        Кто там у нас  31  августа рожден, давайте поплачемте вместе.
        В компанию  возьмем  еще восьмимартовских, для кантаты в  два голоса. У нас с ними одна натальная травма на общий колхоз.
 
        В смысле цветов, у  обеих групп все проходит традиционно, то есть насухую.
 
        Потому что  цветы 31 августа (как и 8 марта, впрочем) стоят столько, что легче руку, сердце и  золотое  кольцо подарить.    А это уже подарок с претензией, поэтому  - в итоге ничего, годик можно пропустить. В следующем году цикл повторяется. А там, глядишь и  финальные титры .
        В  скромном детстве, когда ни одного цветочного магазина не было  во всей округе, выручали — садовые георгины и всяческие их  сельские родственники ромашки/астры . С   дачных клумб.  Будь они неладны.
        Я, как человек с  откуда ни возьмись, аристократическими корнями,  проросшими  в русской глубинке из  тьмы веков нежданно -негаданно  все эти  ромашки/ пионы    не считала цветами, достойными   созерцания.
        Для меня они были таким милым  украшением  придорожных аллей.  Леса, там. Поля. Внезапных   стихийных зарослей в дебрях природы.
        И вообще  ни при каких  обстоятельствах  не годились  для букетов на дни рожденья бедных, но гордых благородных девиц. 
        «Лучше пусть на клумбах остаются!» обреченно думалось мне,   смахивая  благородную спесь с чела,  и поправляя растрепавшуюся от копания картошки косичку.

         Не спасали даже  попытки некоторых хитрецов  приволочь  букет на  вчерашний праздник уже 1 сентября. К вечеру. Когда  школьные линейки отзвенели пионерскими голосами и  цены  вновь приняли  свой нормальный человеческий облик.
        Если конечно, после  школьной бури удавалось   найти хоть что-то приличное.
        Идешь, такая   красивая и  с букетом по улице, к примеру и каждый второй пытается тебя поздравить … с 1 сентября. Или  прямо разговоры  заводят, думая, что ты учитель....  Сочувствуют... Жалеют...

         А ты ж и не  просто не он, а даже близко не   сидел....

         В общем, лет через 15-20 после судорожных попыток собрать всех и  как-то обозначить событие, я сдалась.

         "Пусть мой день рожденья отмечают все учителя страны" - подумалось мне  отчаянно. И я завела от безысходности прекрасный  обычай валить в этот никчемный день из  привычной местности, чтобы не слушать, почему кто не смог.
         Чтобы не видеть этих  милых деревенских цветов.
         Чтобы не думать о том, что было бы, если бы не.   

         Просто  так  начала на пару/десятков/ дней менять все, к чертовой матери.
         Ландшафт,  декорации,   лица вокруг.
         Выключать телефон,  вырубать пробки.
         Жить один день без расстройств — потому что  без надежд.
         Радовать себя всем, что захочется. От рассвета над  величавым Римом до   пироженки в  парижском кафе.

         Всякие красивые возвышенные  картинки  легко и как-то слету вписываются в день рожденья.
         Тающие в фиолетовой дымке гряды гор.
         Искрящееся у твоих ног море.
         Пальма,   перебирающая листками где-то там в вышине  над твоим лицом.
         Солнце,   бликующее в воде бассейна.
         Лувр, Ватикан, Уфицци.
         Проспекты Вены,  замки Луары, переулочки  крошечного городка с непроизносимым именем  в Европе. .

         В этом  году, впервые за много лет,  осталась дома.
Не топтала чужих земель, не трепала паспортов.
         Ограничилась скромным. Села на машину, доехала до ближайшего монастыря. Погуляла там, среди   лип и... да-да,  клумб с  приснопамятными астрами.
         Тихо , мирно. Ничуть не хуже разлюбимых мною  мостовых Линца с Бременом.
Зашла  в  храм. Посидела там на скамеечке, подышала   воздухом веры.
         Видимо, попросила о чем-то, как обычно, в беспамятстве.
Вернулась домой и легла спать.

… обещала ж о себе... отвлеклась...
          А, впрочем,  почти уже все и рассказала.
Кроме, пожалуй, одного недостатка, заполняющего собой все щели на  всех фотографиях.
 
          Слишком много работаю. Гораздо больше, чем нужно для счастья.
          Кроме работы, чего ни хватишься — ничего нет.
          Семьи- нет.
          Мужа нет.
          Детей нет.
          Собаки — тоже нет.

          И тут я  опустила голову вниз и посмотрела на терьера, нарезающего круги вокруг моих ног.
          И  на дверь, за которой только что скрылись трое (!) уже взрослых (!) головореза.
          И в зеркало   прихожей,  вглядываясь в свои зрачки и пытаясь  найти в них ответ на  истошный вопрос:
- Так откуда это все  взялось?