Мое имя на могильной плите

Я иду по заснеженной улице, не жалея ног. Думаю о том, стоит ли мне вообще идти туда. Взвешиваю все за и против. Мне там не рады, впрочем никому из живых. Притягивающая атмосфера и чувство некой необходимости вынуждают меня не сворачивать с дороги. Покрытые плесенью здания как будто издают протяжный крик. Кому будет легко от постоянных трупов в доме? Тысяча глаз, пялящихся со всех поверхностей. Как же я устал их видеть, они не оставляют меня в покое. Я единственный кто видит их, а они презрительно глядят только на меня. Пожалуй, от того я и тороплюсь. Это помогает не обращать внимания на постоянный дискомфорт от присутствия этих тварей. Может зайти в магазин и купить содовую? Нет, уже поздно для этого. Никто не любит, когда приходишь за несколько минут до закрытия. Взглядов полных ненависти мне и так хватает. Я иду, снег скрипит под ногами. Не до конца сгнившие листья клена рвутся от прикосновений. До этого никому нет дела, ведь это просто кленовый лист. Я все же стараюсь их обходить. Каждый раз я слышу кленовые вопли. Людей на улице нет, в канун Нового года все готовятся к празднику. Я же совсем один, на улице мне комфортнее. Мои друзья, близкие забыли обо мне еще полгода назад. С тех пор меня стало тянуть к кладбищенскому спокойствию. Я долго себя уговаривал не ходить туда, но каждый праздник для меня слишком болезненный. Находясь дома, я то и дело гляжу в окно, там кружится снег, как дни, что без тебя. В эти дни мне помогал кот по кличке Филя, но недавно я его похоронил. Теперь я совсем один. Вот пришло время поворачивать на набережную. Вода непокрытая льдом из-за сильного течения тоже одинока. Корабли не ходят из-за штормового предупреждения. Хотя отношения реки и кораблей определенно токсичные. Созависимость так и работает. Ночной город уже приспособился к таким как я. Почти мертвый одиночка, которому ничего не остается, кроме как бесконечно ходить по пустым улицам. Я вечный бродяга. Внешностью тоже не отличился, но сейчас мне этого и не нужно. Сгнивать заживо лучше безо всяких знакомств. Война в самом разгаре, философы мрут как мухи. Отвращению к обществу нет предела, но это все, что остается под этим грустным солнцем. Издалека уже виднеется церквушка и ржавый, еле стоящий забор. Церквушка тоже одинока. После того, как местного батюшку лишили сана, она потеряла то, что отличало ее от других. Одинокая посредственность. За ней и находится кладбище, к которому я направляюсь. Кто-то скажет, что лучше было выбрать парк, но атмосфера там совсем не такая. Мне нужно что-то особенное и родное. Чем ближе я подхожу к кладбищу, тем сильнее чувство превосходства в моей груди. К моему пальто пришита петелька, а на ней висит нож. Кстати, им же я убил своего кота. Питомцам тяжело наблюдать за смертью своих хозяев. Зачем мне нож? Просто так, я сам не знаю. Постоянный элемент моей жизни. Он как будто бы сросся со мной. Вот уже виднеется надпись на воротах: Серафимовское кладбище. Если бы я выбирал место где меня похоронить, то это было бы оно. Я захожу в ворота, и незабываемые ощущения, волнами приливающие к моему сердцу начинают испытывать меня. Тем временем я уже на территории кладбища. Здесь похоронены моряки, погибшие при катастрофе на подлодке «Курск». Здесь же похоронены мои родственники. Последние кто был добр ко мне. Сейчас же получить место в этом райском саду почти невозможно. Видимо, не только я по-особенному к нему отношусь. Проходя мимо сотен могил, я вглядываюсь в надписи на плитах. Вот паренек не успел обернуться, а уже похоронен в гробу. Трехлетний ребенок. Тяжело верить во всеблагое божество. Глаза тоже не отстают, они находятся на могильных плитах, на деревьях и даже на земле. Их бы я с радостью затоптал, да вот только черт знает чем это обернется. Мои ноги уже не слушаются меня и ведут к отдаленному пустырю. На нем лишь одно надгробие, его освещает луна. Вот я уже подхожу к надгробию, пытаясь прочесть, что там написано. Ужас пробежал по всему телу. Я замер, мороз стал отнимать силы. Пальто уже не греет. Я увидел свое имя на могильной плите. Я пытаюсь успокоиться, но тщетно. Что это значит? Неужели я мертв?  Все сходится, дата рождения совпадает. Может чья то злая шутка? Вряд ли, кому я нужен. На надгробии надпись: «Когда я умер, не было никого, кто бы это опроверг». Видимо поэтому люди вокруг не обращают на меня внимания. Я срываю нож с петельки. Он блестит, на нем засохшая кровь кота. Глаза вокруг насмешливо пялятся на меня. Хотел бы я в последний раз заговорить с тобой, но ты не ответишь мне. Я знаю.