Записки заключенного во мраке

Узость и теснота. Словно впихнули в маленький горшок, поселили к какой-то пенал, или дали угол за занавеской. Сколько было этих образов, постоянно преследующих в снах. Эта пространственная болезнь, недостаточность, а то еще и чуждость, иноземство, иноречие. Нет дома, семьи и постоянная тоска, потому что утрачено, да еще по своей вине, по какой-то невнятной глупости, без всякой цели. Ненужная жертва или жертва ради страдания? Которое приведет к очищению? Почему бы не смириться, начать жить в пенале? Почему обязательно духовная клаустрофобия. Духу надо дать пространство, жажда пространства, но духа то нет, он вроде бы где-то рядом, может быть, был недавно, отошел куда-нибудь и сейчас вернется, а пока надо пострадать за него, даже в его отсутствие…
Попытка высказаться, проникнуть глубже, понять, осветить заканчивается кратким мгновением, вспышкой. Слегка коснулись и все исчезло, снова наступила темнота. И надо опять ждать, когда солнце попадет в колодец (Заводная птица). И все время кто-то смотрит со стороны, оценивает стоит ли вообще давать слово. Ведь много иных, глубоких, мудрых, готовых сидеть ночами, сдирать в кровь и ею писать. А что я, легковесная блуждающая субстанция? Завтра я позабуду все, что скажу сегодня в порыве, не вспомню ни единого слова и буду только ждать другого порыва, как ждут Музу, как ждут любовь. А жизнь проходит и любовь не приходит. Застрянешь где-то на пороге, между мирами, провалишься в щель, а кто-то радостно гогочет, обретая счастье и радость. Да, Уильям Блейк что-то сказал по этому поводу, но он среди своей темноты творил, не шлялся в пустоте.
Вот этот Другой например, Флоренский. Взял и сказал, все равно как могилу вырыл, заколотил в гроб и в известном рассказе По разбудил. Вставай, только не особо на что-то надейся, чахлый росток декаданса, кому нужно твое бормотание сумасшедшего?
Но нет же , нет, я иногда вижу свет, пытаюсь его нарисовать на серой стене своей темницы. Для себя же. Узник пытается себя спасти. Но зачем? Не проще ли сесть и медитировать или уйти в священное писание? Зачем рисовать этот свет на стене? Потому что это акт творчества, это искусство, оно порождает смысл в себе самом, своим уже отдельным существованием. Вот оно, единственное оправдание обреченного!