Возвращение

Люблю  степь.
Её простор и удивительную тишину под упругим,  ясным небосводом.
 Посеребрённый ковылём необъятный тегал, вздыхающий волнительно в порывах суховея,  стрекот кузнечиков, вдруг умолкающих, лишь светило коснётся края горизонта, и пыльную дорогу, замысловато петляющую  меж берегов густого  травостоя.

 Я проходил мимо обветшалых хат,  щербатых заборов. Шёл  дворами с огородами заросшими бурьяном, когда-то зеленевших  богатыми грядками и не кивал ответно на приветствие селян.
Моя деревенька, почти брошенная, превратилась в забытую глухомань где задержались лишь старики, ожидая перехода в иные дали.
 У  околицы не тявкнула собака,  голосистые петухи не пропели вечернюю зорю,  и не тренькнули  боталы коровьего стада.


Живой столетний сруб моих родителей сверкнул приветственно чистыми окнами в белых занавесках, отразив последний луч заходящего солнца.
Старушка семидесяти лет собирала малину в палисаднике. На скрип калитки обернулась, поправила очки и, глядя поверх линз,  щурилась, рассматривая пришельца.


http://proza.ru/2019/08/04/1132