Нарисованные слова Мечта

Мечта лежала на самом дне старой пыльной коробки и с грустью вспоминала былые деньки. Это была неплохая, в общем-то, Мечта. Хорошо продуманная. Тщательно воспитанная. Аккуратно причесанная. Ни большая, ни маленькая — в самый раз. Вполне себе нормальная Мечта.

Когда-то - давным-давно - ее очень любили, холили и лелеяли. А потом стали забывать. Сначала просто убирали в стол. Затем - в коробку. И, наконец, ненужная коробка, несколько лет простоявшая под столом, отправилась на чердак.

На чердаке, было совсем неплохо. Здесь было тепло и тихо. Только очень пыльно и слишком много пауков. Кроме Мечты тут стояли коробки с незаконченными делами, забытыми обязательствами и неудобными воспоминаниями. Компания вполне достойная — было, о чем поговорить, было, что вспомнить... Но Мечта никогда не участвовала в этих разговорах. Она тихо сидела в своей коробке и иногда, когда становилось совсем грустно, выбиралась к мутному чердачному окошку и смотрела, как проходит жизнь.

А жизнь шла своим чередом. Иногда медленно — словно ленивое течение большой реки, плавно поворачивающей свое русло вслед за неизбежными переменами. Иногда — быстро и ярко, как карнавальное шествие. И тогда Мечта прижималась к самому стеклу, стараясь разглядеть эти искрящиеся всполохи и счастливые лица и бешено махала руками, приветствуя участников карнавала. Казалось, она снова там, в круговороте жизни, снова чувствует каждый удар сердца человека, взрастившего ее, снова дышит одним с ним воздухом и раскрашивает яркими красками его мысли и чувства. Тогда, под разноцветными огнями нового, не имеющего к ней отношения пиршества, она почти улыбалась. Она думала — если не я, но какая-нибудь другая мечта идет там, в этом счастливом шествии, живая и яркая, дошедшая до конца!

Ведь у каждой мечты есть цель. Одна-единственная и самая важная цель — стать счастьем. Не всякой мечте это дано. И не потому, что некоторые мечты не сбываются. Сбываются. Но не так, как это нужно. И результат-то вроде тот, который хотели. А счастья нет.
Вот, например, сидит себе человек на работе. Два года без отпуска. На столе — стопки неразобранных документов, на почте — сотня непрочитанных сообщений, в телефоне — злой и раздраженный голос босса, а рядом толпа возмущенных коллег и клиентов. И мечтает несчастный, замученный Человек только об одном: выспаться!!! Поваляться в постели хотя бы денек-другой… И вдруг – грипп! Хотели в постельку? – Пожалуйста! Получите и распишитесь! Все, как вы хотели – сон и постелька. А заодно - головная боль, заложенность в груди, забитый нос, высоченная температура и – все тот же недовольный босс в телефонной трубке. Вроде бы, сбылось: тут уж только и остается, что лежать. Но как-то от такого нерадостно…

А бывает и по-другому. И мечта, вроде бы, правильная, и сбылась она, как задумано. Только не вовремя. Когда уже и не нужно все это, потеряло остроту, обесценилось… Вот, например, мечтал человек подержать в руках миллион. Деньги копил. Во всем себе отказывал. Сыну игрушку не купил. Жене цветов не подарил. И вот он, наконец-то – миллион! И можно отдохнуть и купить все-все на свете! Но сын уже вырос – игрушка больше не нужна. И жене давно не до цветов – бегает по судам с разводом...

«Может, и мое время уже прошло?» - думала Мечта и все реже подходила к окошку, все реже вылезала из коробки, пока, наконец, совсем не закрылась в ней, свернувшись плотным пыльным клубком на самом дне. И даже вездесущие пауки позабыли про нее.

Но ей все еще снились сны. Яркие сны о беспечном карнавале жизни, пестром и безбашенном, как всполох фейерверка. И вот, когда сон стал настолько глубоким, что, казалось, и вернуться-то из него нельзя, кто-то открыл старую коробку. И, радостно улыбаясь, глядя на растерянную сонную Мечту, недоверчиво прищурившуюся от яркого солнца, сказал:
- Ну, здравствуй, Мечта. Наконец-то ты нашлась!