Ты же, Ты, моя Вестница.
Я Тебе поклонился.
На пучине зелёной
Красным белый залив.
И домов череда
На светильниках улиц
Каплей тянется вдаль,
Как бродячий заплыв.
И, возможно, листва
Никогда не окуклится,
На весенних парах
Ярко-тёмный налив.
И, возможно, поленья
Древесные углятся,
Чтобы ночью луна,
Расплескалась на них.
Но над дверью знакомой
Бегущего дома,
Ты оставила метку
Любви не забыв.
По которой до дома
Дорогой знакомой
Я дойду на авось
Напрямик.
***
© Copyright: Рисов Антон Платонович, 2024
Свидетельство о публикации №224090401792
Свидетельство о публикации №224090401792
Рецензии