Свет и тень

В ту серую осеннюю субботу, когда дождь без усталости барабанил по стеклам, она оказалась одна в своей небольшой квартире. Каждая капля воды резонировала с тишиной, наполняя комнату чем-то мрачным, но знакомым. Она смотрела в окно, восхищаясь углу одного из старых зданий, где выступали трещины, неправильные формы и обветренные окна. Этот вечер напоминал ей о ней самой, о том, как столкновения с жизнью порой оставляют лишь следы.
«— Это всё, на что ты способна?» — тот голос, полный презрения, вновь и вновь резонировал в её голове, как одно из воспоминаний, от которых не избавиться. Эта фраза звучала так очевидно в тот момент, когда она стояла перед ним, искренне надеясь на поддержку, а вышло так, что её мечты обернулись яркими шрамами, словно осколками разбитого зеркала.
Она не понимала, как могла так низко упасть в восприятии другого. Каждый раз, когда она пыталась поднять свои крылья, он разводил свои руки на последнем пике, словно подчеркивая, что её старания незначительны, а её слабости неприемлемы. Она была хорошей, но его слово, как остриё ножа, укололо, оставив кровоточащую рану отчаяния.
«— Это всё, что ты заслуживаешь», — повторял он, и это становилось неизменным напоминанием, нависшим как тень над её существованием. Она пыталась обнять эту тень, попытаться понять, почему чувства, поддержанные любовью, обернулись в горечь. Почему она не могла добиться того, что хотела; почему она была недостаточно хороша для него?
Тишина сплела между её мыслями паутину сомнений, пока в конце концов она не решила разрывать её. Эта фраза больше не будет определять её. Она не станет жертвой чужих страхов и представлений о себе. С каждым вдохом она начала ощущать, что стоит на краю своего существования, готовясь сделать шаг в сторону, где могла бы сама решить, на что она способна.
Собрав смелость, она сделала первый шаг, оставив за собой ту тёмную беседку, полную негативных мыслей. Она вышла на улицу, и дождь лился, словно небеса очищались от былой грязи. Каждый шаг, который она делала, отражал отказ принимать чужие оценки. Она шла к себе, к тем частям её души, которые ждали, когда она наконец услышит их.
Она вспомнила, как много раз мечтала. Она всегда хотела стать писательницей — создать литературу, которая трогала бы сердца других. И вот, стоя под дождем, она поняла, что готова взять на себя ответственность за своё счастье. Слова, что были вложены в неё, отныне не будут существовать. Она искала искру — ту, что будит её настоящие желания.
Она вернулась домой, и снова глянула в окно, теперь уже открывая глаза на мир, который был красочнее, нежели серые тучи за окном. «Это все, на что ты способна?» — возразила она с улыбкой, зная, что сама решит, что будет дальше. Она села за стол, взяла карандаш и начала писать, испытывая мгновение лёгкости. И хотя за окном продолжал лить дождь, в её сердце воскресло тепло.
«Я смогу больше», — шептала она, и каждое слово, что выходило на бумагу, становится светом, отражая её истинную суть, её силу и волю. Тень, что однажды овладела ею, больше не имела власти. Теперь этот свет принадлежал ей — и только ей.