Мы пилили куст. Муж пилил...

Мы пилили дерево. Это сиреневый куст под передними окнами дома. Он выбросил ввысь новые ветви. Они ушли так высоко в небо, что ничего не осталось с ними сделать, как подровнять, чтобы они хотя бы выше крыши не шли.

В общем, муж пилил, а я в доме была. Случайно вышла, а он с соседом. Говорят.

С момента переезда в наш новый дом соседа я видела пару раз, причем один из этих разов – это когда он сам к нам пришел с пасхальным пирогом.

Сосед самый ближайший: у нас общий забор. Правда, мы ни его, ни его трех взрослых сыновей не слышим и не видим.

А он хороший, наш сосед. Очень искренний, и какой-то по-доброму расположенный к людям. Они с мужем говорят про шахматы, как он играет онлайн. Игры выбирает так, чтобы можно было подумать. В общем, в день он делает два-три хода. В остальное время занят.
И сын его вышел. Детке 20 лет. Он с черными волосами, с черной бородой, тощий и согнутый. Вижу, что есть в нем жизнь, только придавлена чем-то. Искры и радости нет. И грустно за него. Может по-напрасну я грущу. Может,  он просто ищет себя? Но что-то мне подсказывает, что жизнь без трудностей оставила его без внутреннего стержня, без той силы, которая нужна, чтобы побеждать обстоятельства, преодолевать себя.