В ночь,
прочь от себя,
он выбрасывает в воздух
свои рамы
и закрепляет их,
держит их там.
Это его берега.
Воды никогда
не набегают на него,
никогда не следуют
за лучами обратно
вдоль вахты
к его тонкой дрожи.
Когда он поворачивается,
то слышит вокруг себя
глухое шуршание песчинок.
Он вглядывается в день.
Небо наполняется
падающим песком.
И он поворачивается
и поворачивается.
"Никуда", "Никуда".
Это его клятва.
Это свет - хранитель.
Он не должен уходить.
Джеймс Макмайл. Внутренний маяк
© Copyright: Борис Зарубинский, 2024
Свидетельство о публикации №224090500689
Свидетельство о публикации №224090500689
Рецензии