Страшные истории. Дневник разработчика

Действующие лица

Сталкер №1, сталкер-одиночка.
Сталкер №2, сталкер-одиночка.
Сталкер №3, сталкер-одиночка.
Сталкер №4, сталкер-одиночка.
Рассказчик, голос от автора.

=========

LSD studio

при поддержке канала
@Stalker_Xabar

ПРЕДСТАВЛЯЕТ

=========

Рассказчик. Доброго времени суток тебе, мой неизвестный слушатель. Пожалуй, представлюсь: меня зовут Станислав… ну, по крайней мере, когда-то звали. Последнее время – довольно продолжительное – я работал левел-дизайнером на аутсорсинге одной компании, весьма известной в игровой индустрии, чтобы я упоминал её название… да и какая, в конец концов, разница. В любом случае, мой неизвестный слушатель, это всё, что тебе следует знать о моей скромной персоне, и, пожалуйста, не сочти это грубостью – просто я не люблю долгих предисловий. К тому же не исключено, что не в последнюю очередь как раз род моих занятий и послужил причиной случившихся событий, поскольку, как известно, те из нас, кто так или иначе связывает свою умственную деятельность с виртуальной реальностью, в той или иной мере уже слегка… не принадлежит этому миру – одни больше, другие меньше, и первенство здесь, разумеется, удерживают программисты всех мастей… однако я таки заболтался.

В общем, вот тебе моя история.

* * *

S.T.A.L.K.E.R.

СТРАШНЫЕ ИСТОРИИ

ДНЕВНИК РАЗРАБОТЧИКА

* * *

Рассказчик. Итак, в одно «прекрасное» в кавычках утро я фигурально стукнул по столу пустой кофейной кружкой и решительнейшим образом, но, понятное дело, молча – на часах было около пяти – выдал себе любимому безапелляционный ультиматум, что ежели немедля не приступлю к откладываемому со дня на день проекту модификации «S.T.A.L.K.E.R.: Тень Чернобыля», вполне возможно, компания сочтёт другого фрилансера гораздо более подходящим для этой работы – хотя я, без ложной скромности, левел-дизайнером считаюсь достаточно неплохим. Вздохнув и налив себе очередную порцию горячего растворимого, я закусил удила, запустил 3D-редактор, загрузил недоделанную карту уровня и погрузился в размышления. Вот здесь можно поставить ржавый грузовик… вот тут неплохо будет смотреться лежащий на боку искорёженный автобус… а вон там… хм-м-м… там мы, думаю, заспавним сталкеров… трёх-четырёх, не больше, локация маленькая, толпа здесь ни к чему. Постепенно я увлёкся и с интересом принялся экспериментировать с расположением объектов, освещением, эффектами, фильтрами и текстурами. Незаметно пролетел день. Наконец, я «вынырнул», протёр глаза и ошалело уставился в вечереющее за окном небо.

«Да-а-а! – протянул я. – Воистину, стоит компьютерщику дорваться до любимой игрушки, он моментально теряет чувство меры!»

Исполнив таким образом долг самокритики, я перевёл взгляд на экран лэптопа. Ай, красота! Сталкеры вышли как живые – несмотря на то, что моя задача состоит исключительно в конструировании общей структуры уровня и его наполнении, а «оживляж» – дело совсем других специалистов. Но тут моё разогнавшееся вдохновение буквально превзошло самого себя: троица сталкеров, сгрудившаяся тесной группкой, казалась кадром из некоего тематического фильма, поставленного на паузу. Один из бродяг, сложив руки на груди, отставив ногу и недоверчиво откинув капюшон, со скептическим видом слушал, что ему горячо втолковывал второй, а третий, видимо, пытаясь вмешаться в дискуссию, с тянущейся привлечь внимание спорщиков рукой, в замешательстве замер, так и не докончив своего робкого жеста. Кто молодец? Я молодец!

С грустью подумав о пельменях в «морозилке», я обессиленно закрыл ноутбук, едва дополз до своего лежбища и рухнул на жалобно скрипнувшую раскладушку, не удосужившись даже раздеться. Уровень мода, стремительно обретающий цифровую «плоть и кровь», высосал все силы – и даже больше. Поэтому уснул я, кажется, даже ещё не успев коснуться подушки небритой щекой.

* * *

Рассказчик. А вот сон… сон пришёл сразу. Ослепительно сверкнула гигантская фиолетовая молния, и я обнаружил себя… на той самой локации, которую только что попиксельно выводил в 3D-редакторе! Да, у сна свои законы, привидеться может всё, что угодно, и, вероятно, разгорячённое воображение попросту пережёвывало свои дневные фантазии, но… но что-то было не так… что-то выходило за рамки обычного сновидения, и я никак не мог ухватить, что именно… может быть, доносящийся откуда-то еле уловимый, но тем не менее очень отчётливый кислый запах пороха и чего-то гниющего… может быть, излишне холодный и чересчур уж правдоподобно влажный осенний ветерок, ощущаемый кожей лица… а может быть, трое крепких ребят в камуфлированных комбинезонах «Заря», окруживших меня со всех сторон и с безопасного расстояния держащих меня под прицелом трёх автоматов. Сталкеры.

Сталкеры, которых я не далее чем полдня назад собственноручно расставлял на координатной сетке этой загаженной всяким мусором поляны, точно в центре треугольника, образованного ржавым грузовиком, прикорнувшим на боку КАвЗом и разграбленным строительным вагончиком.

Сталкер №1. Ты шо здесь забыл, отмычка?

Рассказчик. Набычившись, прорычал тот, что стоял слева, и щёлкнул затвором.

Сталкер №1. «Казачок» братвы? Монолитовец? Я к тебе, сука, обращаюсь – ты кто, бляха-муха, такой?

Сталкер №2. Глухонемой, чи шо?

Рассказчик. Подхватил его недавний оппонент и качнул укороченным «калашом». – Мож, слух твой проверим, а?

Стоявший справа третий – судя по всему, самый объективный из троицы – примиряюще поднял руки.

Сталкер №3. Да шо вы как тулугмаевцы какие-то! Мож, он заблудился? Эй ты! Ты заблудился? Куда шёл-то… блудник?

Рассказчик. Преодолевая нечеловеческое сопротивление окостеневших мышц, я открыл рот, готовясь ответить, но в этот момент всё снова фиолетово загрохотало, и я почувствовал, что куда-то лечу. Последнее, что я почувствовал – это скользящий удар кулаком того грубого сталкера, целившего, надо полагать, мне в челюсть, но из-за внезапного катаклизма доставшего лишь по скуле…

* * *

Рассказчик. Я открыл глаза.

В окна било подбирающееся к зениту солнце. Скомканная потная постель, наполовину сползшая с раскладушки, заботливо укутывала мои ноги. Сам я лежал на полу… упасть с раскладушки, это же надо ухитриться! Кровоточаще саднила оцарапанная щека, которой я, по всей видимости, проехался по полу.

Я кое-как поднялся, сходил за традиционным кофе – есть, странное дело, не хотелось совершенно – наспех ополоснулся и пробудил компьютер. Задумчиво провёл пальцем по свежей царапине на скуле. Забавно, что в такой степени реалистичный сон уже практически выветрился из головы – то ли мозг отказался принимать «на борт» столько ярких впечатлений зараз, то ли, готовясь к работе, недвусмысленно давал понять, что отдых отдыхом, а проект сам себя не сделает. А кто я такой, чтобы спорить с собственным мозгом?

Объекты Чернобыльской зоны отчуждения стояли там, где им и полагалось. Сталкеры, застыв в своих живописных позах, продолжали свой неслышимый спор о чём-то, несомненно, чрезвычайно для них важном. На заднем плане угадывался горбатый силуэт Саркофага, печального и вместе с тем грозного символа этих радиоактивных земель. Я подтянул к себе мышку и с головой ушёл в творческий процесс.

На сей раз сумерки ещё только-только начали окрашивать заоконный пейзаж оранжевой позолотой, а у меня уже было всё готово, что я ориентировочно наметил себе на сегодня. Сталкеры обзавелись цветной раскраской комбезов – знаю, отсебятина, но результат до того пришёлся мне по душе, что я рискнул оставить так и даже попробовать убедить заказчика, что среди серых и тоскливых ландшафтов Зоны подобное проявление сталкерской индивидуальности сродни тому, как многие солдаты пишут всякие лозунги у себя на касках или вешают на вещмешки разного рода амулеты. В самом деле, почему бы и нет? Идея смелая и, чем чёрт не шутит, вполне имеет право на существование!

Грубиян, как я окрестил сталкера-драчуна, щеголял сочно-изумрудной разгрузкой, центральный красовался в голубовато-сером бронике, а правый почему-то мимикрировал в какого-то ниндзя, с ног до головы покрытого угольно-смоляными разводами. Зелёный, Синий и Чёрный. Приятно познакомиться. А ведь эдакими темпами я проект до конца недели прикончу… Подкравшаяся тихой сапой усталость мягко шлёпнула по затылку, и заснул я в тот день, вновь оставив пельмени в неприкосновенности. Помнится, напоследок в отключающееся от реальности сознание втекла нелепая и даже смешная мысль: «Надо бы подоткнуть одеяло!»

* * *

Сталкер №1. Это, **ка, опять ты?!

Рассказчик. Ударил по ушам знакомый хрипловатый бас после того, как стихли громовые раскаты непонятной фиолетовой грозы.

Сталкер №1. Мёдом тебе здесь намазано, муха навозная?! Бульвар для гуляний, чи шо?! Кто тебя, штафирка гражданская, вообще в наш МАГАЗИН пустил, колись, кому сказано, ну?!

Рассказчик. «Магазин? – недоумённо вспыхнуло в мозгу. – Какой ещё, на хрен, магазин? Это же… ЧЗО! Никакого магазина…»

Сталкер №2. Ща будет втирать, шо никакого МАГАЗИНА не знает!

Рассказчик. Синий, преувеличенно игнорируя мои тщетные попытки выдавить из себя хотя бы слово, обратился сугубо к пышущему яростью Зелёному.

Сталкер №2. Знаю я таких… пналезут из всех щелей, пнаделют липовых кредитных карт, пнабирают в нашем МАГАЗИНЕ всего да побольше – и расплачиваются своим электронным говном! А у нас потом недостача!

Рассказчик. Шестерёнки в моей голове громко щёлкнули и полным составом сошли с рельсов.

Сталкер №3. Ты идиот, браток!

Рассказчик. Вклинился Чёрный, отступив от своей нейтральной позиции всегдашнего миротворца.

Сталкер №3. Чек-то всё равно ж остался… на что ты надеялся, баран? Шо мы здесь для красоты поставлены? Ну-кася выворачивай карманы, живо! У-у-у, ворюга!

Рассказчик. В поле моего зрения, абсолютно без моего участия, вползает моя рука, чужая и неподвластная, вытягивая из нагрудного кармана… длиннющий товарный чек. Мелкие пупырчатые буквочки и циферки прыгают перед глазами, наотрез отказываясь складываться во что-то осмысленное, но до рези в висках я смотрю, смотрю, СМОТРЮ – и вижу: во-первых, чек датирован сегодняшним числом, во-вторых, вверху стоит пропечатанное «капсом» рабочее название разрабатываемого мною «левела», а, в-третьих, по всей длине идёт подробнейший перечень объектов уровня – объектов, добавленных мной…

Сталкер №3. Это залёт, отмычка!

Рассказчик. Качает головой Чёрный, и Зелёный с Синим обрадованно потирают руки в разноцветных перчатках.

Сталкер №3. Сейчас кликнем старшого – будешь с ним… объясняться.

Рассказчик. Неожиданный рывок отрывает меня от земли. Чья-то бронированная клешня приподнимает меня в воздух и неторопливо разворачивает. Без малейших усилий крутя то так, то эдак как какое-то гадкое насекомое, меня с брезгливым интересом разглядывает четвёртый сталкер, запакованный в золотистый экзоскелет. В который раз мозг пытается отвлечься неуместной мыслишкой: «Как он с такими габаритами умудрился так неслышно подкрасться?» Что ни говори, вопрос очень и очень своевременный… Словно услыхав мою претензию, мозг спохватывается и выдаёт нечто уже более разумное, хотя и столь же бесполезное: «А ведь четвёртого сталкера НЕ БЫЛО в проекте!»

Сталкер №4. За махинацию с платёжной системой нашего МАГАЗИНА…

Рассказчик. Гудит маска экзоскелета.

Сталкер №4. А также за попытку кражи вещей, к коей приравнивается махинация с платёжной системой нашего МАГАЗИНА, обвиняемый признаётся виновным и приговаривается… скажем, к пожизненному заключению в континууме строгого режима без права переписки, передач и свиданий. Ты ещё легко отделался, отмычка – обычно у нас за такие дела к стенке ставят, без суда и следствия по закону военного времени Зоны отчуждения. Приговор окончательный и апелляции не подлежит. Привести в исполнение!

Рассказчик. Фиолетовый сполох – и чёрная, липкая, тягучая темнота…

* * *

Рассказчик. Я опасливо касаюсь век, растираю их, прижимаю к глазным яблокам, стараясь в окружающем меня мраке разобрать хоть что-нибудь, и мало-помалу импровизированный массаж как будто стирает засохшую коросту – слой за слоем, слой за слоем. Как на старой фотографии, медленно и неохотно, проявляются бесформенные радужные пятна, никак не желающие складываться в одно целое.

Ожесточённое движение костяшками – и мозаика, в конце концов, уступает – единственно для того, чтобы ударить ещё больнее.

Заглядывая в лицо, меня обступают стены незнакомого тёмного помещения, бугристые, сочащиеся слизью и вместе с тем неприступные как смёрзшиеся воедино айсберги. До низкого потолка можно дотянуться рукой – при том, что лежу я на полу. Само собой, никакой раскладушки не наблюдается и в помине – зато в дальней стене тускло белеется крохотное квадратное оконце, даже не оконце – так, амбразура – и оконный срез охотно позволял судить о толщине стен. Сама бойница, даром что в такую и головы бы не просунуть, хищно поблёскивает уложенными вперекрест толстыми металлическими прутьями, сквозь которые насилу виднеется – нет, не небесная высь, отнюдь! – какая-то жуткая клубящаяся хмарь, которую, казалось, некий невидимый великан лениво и равнодушно помешивает огромным невидимым половником.

И тут я закричал.

=========

P.S. Ссылка на одноимённый видеоролик по настоящему сценарию – https://youtu.be/OsiAL-KUhzQ. Приятного просмотра!

P.P.S. А вот упомянутый в титрах канал – https://www.youtube.com/@Stalker_Xabar, категорически рекомендую. Там ты найдёшь гораздо больше тематических видео по нашему «Сталкеру»!