В часовне, под порушенным крестом,
глядящим ветхим комлем на Онегу,
я прикорну как нищий под мостом,
укутывая сон в родную негу.
И брызгами гранитных валунов
меня обдаст, как будто взором отчим:
Усни, сынок. Счастливых детских снов.
Побудь опять младенцем непорочным.
Пусть ты от неба чистого отвык,
где день ночной прозрачной кожей розов.
Пусть к жарким звездам прилепил язык,
и не снесешь рождественских морозов.
Она сама придет к тебе сюда –
святая мать голубизны озерной,
и защитит от Божьего суда,
от суетного страха веры вздорной.
И может быть возьмет в счастливый миг
больное сердце на ладонь родную,
и молвит удивленно: ты старик,
дай духом жизни бедного обдую.
Часовня
© Copyright: Арье Ротман, 2024
Свидетельство о публикации №224090900904
Свидетельство о публикации №224090900904
Рецензии