Родня
Ветки наполнились светом, словно кровью, листья стоящих близко вишен, и те вобрали в себя янтарных бликов. Пусть не все, через один, но будто вновь заневестилась вишня, хотя и не белым весенним цветом.
Глядя, как раззадорилось светило, а с ним и всё округ, принялись ветер с луной понукать его поскорее идти спать. Но всё без толку.
Это раньше бывало такое, когда за ним и не углядишь, - чуть устроит головушку на подушке леса, развалится на перине тучки, юркнет под белую простынку облака, и давай сны смотреть, звёзды считать, о хорошем загадывать. Тут уж до утра не добудишься, не допросишься. Ныне не так. Дорожит солнышко всяким мигом, как бы лучшим своим лучиком, - лелеет его, тянет стройной ножкой, либо тронет драгоценным пальчиком...
- Вот и туман - таков точно. - Бормочет озадаченный ветер луне. - Тащишь его за руку, а он влажный скользкий, нейдёт, вырывается, рвётся, ну и растянется, разляжется повсюду, так что кажется - пал в ноги, а в самом-то деле - хитёр, и не более того.
Луна ж в ответ безмолвствует. Зависима она от солнца, светла его светом, а туман - не меньше, как её младший брат. Пусть и названный, а всё одно - родня.
Свидетельство о публикации №224091001208