Август

Мы шли молча. Фонтан напротив Российской Национальной Библиотеки охлаждал горячий летний воздух.

Кондрат нарушил тишину и сказал:

- Знаешь, Влад, наши слова подобны линиям, которыми мы рисуем геометрию некого бытия. Я устал от того, что каждый из поэтов гнет свою линию. Получается, что благое дело заходит в тупик.
- Понимаешь, братишка, нельзя всех заставить думать одинаково. Ты слишком идеалист. Нужно немного проще быть.
- Как?
- Большинство людей думает желудком. Но не все. Есть много тех, кто мнит себя пассионариями, а на деле просто глянец.
- И всё-таки, пассионарии есть, - буркнул Кондрат.
- Есть. Они заводят механизм, который крутит землю.
- Что мне делать с теми, кто хочет навязать мне свои уродливые взгляды?
- Ничего. Игнорируй.
- Как найти друзей?
- Никак. Они либо есть, либо нет.

Мы шли августовской питерской ночью, пока не настал рассвет....
Лучи солнца рассекали темные очерки уходящего лета.

- "Вот и лето пролетело, все осталось позади" - вспомнил Кондрат песню старых русских этнических поэтов.
- "Но лучшее ждёт нас впереди" - подпел я другу.