июль

Ты самый красивый парень среди своих братьев, Июль. Ты самый щедрый из них. Самый ласковый, самый нежный, и самый солнечный. Потому что само Солнце обласкало тебя однажды и навсегда.

Твоё богатство поражает яркостью цветов, сладостью ягод и фруктов, теплыми вечерами и жаркими днями, частыми дождями, раскатистыми ослепительными грозами и  прохладными утренними росами. Как не любить всё это июльское великолепие!

Манят в лесу грибников красноголовые подосиновики,  скромные маслята, весёлые кудрявые лисички,  наполненные гордостью и степенством боровики,  высокомерно поглядывающие на своих  кичащихся красотой соседей мухоморов. Грибному многообразию нет границ.
 
Начинает колоситься пшеница, радует людей будущим урожаем: наливайся, колос, пришло твоё время. Встаёт Солнце поутру, заливает золотым светом золотые поля.  С  хлебом будем, спасибо, Июль!

Не слышно пения птиц, так звонко заливавшихся руладами в весенней радости. Некогда им – птенчиков кормить надо, так что не до песен. Подрастают птенчики, оперяются. Скоро родители станут учить их расправлять крылья, а пока они только набирают силы. Июль – это тоже их время.

Эх, если бы  ты был человеком, Июль, таким же, каким ты есть в природе со всеми своими достоинствами.  Каждая девушка мечтает о таком суженом. Да где их таких найдешь среди людей?  Ищут девушки подобных тебе в цветах папоротника, да нет таких цветов, разве что во сне привидятся. Не теряют надежды, однако, девушки, бродят по папоротниковым июльским зарослям в поисках  счастья цветочного несбыточного, призывают на помощь Ивана Купалу, прыгают через костёр с заветным желанием, ночи бессонные проводят в  гаданиях –  верят тебе, Июль!

А к вечеру ты напускаешь на поляны в низины туман, густой, влажный и таинственный. Он  манит войти в него и потеряться хотя бы на одно мгновение, скрыться от всех и от всего и ничего не видеть сквозь его белый плотный занавес,  ощутить себя маленьким,  как в детстве, погружённом в сказку, в мистическую непостижимость земного облака. И только чувствовать через эту пелену благоухание скошенной, подсыхающей травы и слышать ещё не умолкнувший стрекот кузнечиков.

Вынырнешь из июльского молочного морока – и, как будто заново родившись, с удивлением и восторгом вглядываешься в деревья, в далёкое марево июльского заката, потрясающего взгляд яркими причудливыми красками и формами. Ты ещё и выдумщик прекрасный, Июль, умеешь удивить и восхитить,– а это так важно в любви!

А утром блестят бусинки росы на траве, на листьях кустарников. И уже висят и разноцветьем переливаются под солнцем эти прозрачные бусинки на первых паутинках,  предвещавших скорый приход августа.
 
Июль, ты уже уходишь? Оказывается, это не бусинки росы. Это слёзы прощания с любимым…

                11 сентября 2024