Теракт. Из цикла мордовские посиделки

Теракт. Из цикла «Мордовские посиделки».

11 сентября 2001 года мы сидели на кухне, совмещённой с комнатой отдыха. Из иностранных граждан были в этот момент пара афганцев, которые играли в нарды, и два негра, не общавшиеся между собой. Для меня это было загадкой, так и оставшейся без ответа.

Нас, таких разных и непохожих друг на друга людей, объединила на некоторое время одна очень привередливая особа по имени чахотка. Когда-то в XIX веке дамы из высшего света закапывали в глаза белладонну, чтобы получить вожделенный горящий чахоточный взгляд. Наши глаза светились от туберкулёза, а палочки Коха сжирали плоть и кости, и уж аристократов среди нашей публики было: раз, два и обчёлся. В основном — отребье, вроде меня и моих товарищей. Хоть и с громкими именами воров в законе и положенцев, как мой сосед справа, Миша Ракета, и сосед слева, Саня Виноград.

Про другой континент даже не говорю. Ну какой аристократ будет везти в своей жопе торпеду на несколько соток граммов с кокаином и был благополучно задержан на таможне в Шереметьево, вроде улыбчивого Хабиба, с которым я однажды подрался? Или эти два пуштуна с кило героина — ну смешно же.

И вот мы все сидим под одной крышей тубзоны. Месяцами, а то и годами. И как-то нужно жить в этом проклятом месте, где мордовское солнце не греет, а на грязном снегу желтые пятна от мочи старого лагерного мерина, который потом сдох, а прижимистый завхоз столовой с баландером его быстро пустили на мясо, пока не завонял.

Мы смотрели новости по телевизору. Помню, была такая реклама с КамАЗом: «Танки грязи не боятся». И вдруг резко включается экстренная новость!
В Нью-Йорке— теракт.

Почему-то я обернулся тогда в сторону афганцев: они на время бросили зарыки на игральную доску и замерли.