Из детской тетради

Вот еще вчера было. Идем по левой части тротуара, к стеночкам прижимаемся, травку поправляем, жучков со спины обратно перевертываем. А если из-за угла стреляют, то мы им дорогу уступаем. Да и настроение терпимое, позавчера хуже было. Все же что-то не то, предчувствие наблюдается. В глазах темнеет, звездочки сыплются. Так и есть, окружили в четыре ряда, давят друг друга, щупальца тянут. Холодные, неумолимые, свирепые, ожесточенные, ярко-выраженные. Хорошо еще – кусочек неба оставили, который сверху, даже затылком вертеть больно, крик между зубами застревает. Но вроде обошлось, легче стало, просторнее, деликатнее. Отряхнули кирпичную пыль с побелкой, – не совсем конечно, но для нашей дурной компании сойдет, кровь незаметно сплюнем. И вперед, и дальше. Как обычно.

Стояла стена. Пробовали пошатнуть ее плечом – не вышло, только кожа пошла багровыми и синими пятнами. А вмятины на стене быстро исчезли, даже морщинки расправились. И наклоняется, нависает, тень отбрасывает, к земле тянет. Уйти долг не позволяет, ведь мы не одни. Даже кровь ее не мочит, в капельки собирается. Уже лежим. И уходим под землю. Хорошо бы вместе с ней. Но как узнать об этом?