ч. 7 Бумеранг

Бумеранг был розовый. Я его потерял.
 
- Ну и что, что розовый? Зато проще будет найти.
 
Это бабушка. Она сидит за посыпанным мукой столом на террасе - лепит вареники с первой черникой.

Я люблю вареники с черникой. И мой бумеранг. Хоть он и ярко-розовый.

Это все папа.

В прошло году, в июне, приехал он рано-рано утром к нам в Трилесино, как-то совсем неслышно, наверное, на цыпочках, прокрался к моей кровати, тронул меня за плечо и прошептал:

- Доброе утро…

- Папа… - с еще закрытыми глазами вдохнул я.

- Это тебе, сынок. Прости, что розовый…

Я быстро заморгал и принял в руки странную пластмассовую загогулину:

- Буме… что?

- Ранг… Бумеранг. Это такое индейское… Вообщем, это такая игрушка. Ты же любишь все летающее…

Но я уже не слушал его… В одних трусиках, с высоко поднятым над головой бумерангом я бегал вокруг круглого обеденного стола; в серванте позванивала посуда.

- Аааааа! Бабушка! Это же классно! Смотри! Бабуля!!! Буме… Ранг!

- Умываться! И гоголь-моголь с кислым молоком! Игорек, как я рада! - бабушка каким-то удивительным образом уже успела накрыть к завтраку стол.

Папа скоро уехал в Минск. А я за этот день дважды успел потерять и найти мой бумеранг.

Приехал Виталька.

- Розавы… - презрительно шморгнул он носом, разглядывая мою игрушку. - Дай-ка я шахну разок…

- Ну, на… Только недалеко… 

Не успел я договорить, как мой бумеранг, запущенный слишком сильно и высоко,  бесповоротно скрылся за ближайшим перелеском.
 
- Афiгець!!! Гэта ж можна… Але ж калі ў галаву трапіць - кабздец…

Вообщем, Виталька «афiгел», а я рыскал по кустам орешника в поисках чего-нибудь розового.

Через полчаса укатил к себе Виталька, а через час прекратил поиски и я…

На следующий день Виталька с самого утра снова «прыкаціў» ко мне, хотя была моя очередь ехать к нему.

- Ну што? Знайшоў ці?! - хитро спросил Виталь.

- Неа… - вздохнул я.

- Усе рауно ён быу розавы…  А у мяне - во… - достал из кармана пакет из-под молока Виталь.

- Силитра!!! - обрадовался я, увидев содержимое пакета.

- Газету давай! - скомандовал Виталька.
 
- Зараз! - поспешил я в дом…

Папа в то лето больше не приехал.

Про потерянный бумеранг я вскоре забыл.

А в этом году, в начале июня, когда мы только приехали на наш хутор, в светло-желтом песке, среди редкой салатовой поросли ржи я увидел чуть выцветший, но все еще розовый мой бумеранг.

- Дедушка, смотри! Он тогда все же вернулся! Не потерялся… Но только теперь нашелся… Я просто не там его искал! Думал, что он в чащу залетел… А он был все время тут… Под самым носом…

- Ну… - улыбнулся дедушка. - На то он и бумеранг, чтобы возвращаться…

Вдруг моя радость растаяла, и какие-то совсем взрослые, тяжелые мысли охватили меня. Я посмотрел вдаль и тихо произнес:

- А может и папа к нам с мамой тоже когда-нибудь вернется?

Дедушка вздохнул и, чуть помедлив, ответил:

- Конечно, мой дорогой. Он приедет к тебе на выходные, в августе…

- Я не хочу в августе!.. - с горечью ответил я и что есть силы запустил бумеранг ввысь; он описал большой круг и через какое-то время приземлился подле нас.
 
Я поднял бумеранг и, прижав его к груди, поплелся к дому.

Дедушка еще долго ходил по полю и курил.

На следующий день с самого утра мы пошли с дедушкой на рыбалку, и моя летняя беспечная жизнь пошла своим чередом.

Бумеранг я больше не запускал, берег. А Витальке я даже и не рассказал об этом чудесном «возвращении».

Вот бы приехал папа! Мы тогда пойдём на речку, будем жарить шашлык, играть в бадминтон, мастерить удочки из орешника, починим качели, сделаем воздушный змей и много-много-много раз… будем запускать бумеранг.

Он будет всегда возвращаться.