Струна

Пришла на мост и подивилась, как изменился цвет воды. По берегам канала дрожит настоящий рассол из банки с маслинами. Само же дренажное тело переливается оливковым, окисью хрома, виридоновой зелёной и той самой, чьё название мне уже никогда не распознать под слоем краски, измазавшей тюбик, можно лишь прочувствовать этот оттенок.

Утки. Утки  поспешили скрасить мой пасмурный полдень, чем премного меня порадовали и удивили, ведь я не надеялась на нашу встречу, думала улетели тем самым клином, что на днях вонзился в небо. Оказалось, возмужали со времён невзрачных цыпляток. Косились в мою стороны, пока я мысленно кормила их мойвой, поминая кормёжки своего птичьего двора в зоопарке. Смешно разворачивались ко мне, задорно топорщили самый кончик гузки и чесали шею розовой лапкой. Издалека, громко крякая, прилетела ещё одна и тормозила о поверхность, как самый настоящий профи, упираясь лапами в воду, села, отряхнулась и поплыла к мосту, словно хотела аплодисментов за свой крутой вираж. Кружили, сбиваясь по пять "человек", прижимались к берегу, цедили воду, иногда сливаясь с ней.

В моменты острого восторга, как этот, мне хочется умереть от невозможной красоты мира, забывая о многом больном и уродском. Хочется исчезнуть, слиться со всеми стихиями, что так мягко и податливо отзываются на мой голос. В это время невидимая тонкая струна натягивается меж небом и мной. И если её коснуться, то, конечно, же родится очередное чудо. Потому что ради чего ещё жить, если не любви и чудес ради.