Тайна в розовом альбомчике

Они ехали молча. То и понятно, они незнакомцы. И лишь этот вагон поезда встретил их судьбы на пару часов. Она не знала, куда и откуда он едет. Он обладал такими же знаниями о своей попутчице.

  Она пристально смотрела на него сквозь стекло круглых толстых очков, но при встречном взгляде, стесняясь, уводила глаза в маленький розовый альбомчик и карандашом чиркала наброски моря за окном, под приятный гул колёс длинного состава.

  Он читал Достоевского. С пухлыми щеками, румяный, с греческим носом и вьющимися русыми волосами, он был тем второстепенным персонажем романтической драмы, который своей нетипичной, далёкой от стандартов,  красотой мог легко затмить, гламурного и идеализированного до мозга костей, главного героя. Да, он был красив и, его зелёные глаза, скользя по строчкам увлеченно добавляли ему аристократичности. Нацепив бы на него рубаху с нефритовыми пуговицами и рукавами-фонариками, он бы вполне походил на красавца-дворянина.

  Она же была совершенно другого века. В розовых наушниках, коротком топе, мешковатых штанах, с нежным миловидным макияжем. Одетая по последней моде, это всё придавало ей какую-то детскую обоятельность.

  Они ехали вместе, но каждый сам по себе. Ей это не нравилось, она хотела разговора, даже моментами набиралась смелости, но в итоге боялась произнести и слова.

   Остановка. Он вышел покурить. И, к удивлению, сигареты, а не трубку, которая наверняка бы больше подходила данной персоне.

 Она вздохнула: оставаться одной не хотелось, но она понимала, что в любой момент он сойдет с поезда и расствориться в толпе.

  Снова гул колёс, снова он читает.
 — Красиво здесь... — Наконец осмелилась произнести она.
  Он улыбнулся, и отложив книгу, уставился в окно:
 — Да. В такие места легко влюбиться. Море...
 — Вы были здесь ранее?
 — Не приходилось.
 — Значит, верите в любовь с первого взгляда?
 Он рассмеялся и в лёгком смятении пожал плечами:
 — Не знаю. Значит, верю.

 Он украдкой посмотрел на розовый альбомчик:
 — Вы рисуете?
 — Иногда, от скуки.
 — Можно посмотреть?

 Она засияла: любой интерес к творчеству человек приятен, даже мимолетный.
  Она вырвала листок и принялась рисовать море, скалы, чаек.

 — Должен признать, вы прекрасно рисуете.
 — Спасибо. Тогда, пожалуй, оставьте на память. — С этими словами она протянула рисунок попутчику.
 — Мерси. Должно быть вы посчитаете меня наглецом, но не могли бы вы нарисовать меня?

  Девушка не успела нечего ответить.

  Поезд остановился на станции. Мужчина в спешке стал собираться и, взглянув на девушку в последний раз, удалился из вагона.

  И вроде жизнь шла своим чередом, он ехал на такси по оживленным улицам, но листок с рисунком в руке и память о девушке с поезда создавали ощущение, что он что-то потерял.

  Где-то до сих пор едет незнакомка. Незнакомка без имени. И поезд этот мчится далеко от незнакомца. Незнакомца без имени. Люди, чьи имена неизвестны друг другу. Люди, судьбы которых отныне не встретятся.

  Она ещё долго ехала одна в ночи. А в голове вертелось: "не могли бы вы нарисовать меня?". Как забавно, что в тот момент он не знал, что её альбом итак весь был заполнен его портретами...
      
                03.03.2024