Фатальное

               

 
     Отвозила давеча передачу я в онкоцентр. В хирургический корпус. Коллеге намного моложе меня. 
      Туда еле нашла дорогу. Ну просто какой-то запутанный  Хогвардс. Но назад возвращаться  легче- дорогу знаешь. Надо пройти под  широченным  балконом на ножках. Он соединяет два блока,- административный и хирургический. Стилобат - так назвала его женщина в пункте  охраны.
   Потом через лифт в административном корпусе подняться на второй этаж, выйти на этот стилобат, по нему  идти прямо и прямо, пока не воткнешься в дверь  хирургии. Там передачи и принимают. Н-да. Придумано оригинально.
    Ну да ладно. Прошла. Еще ж сентябрь, тепло и даже красиво. Сверху-то. Зелень, цветы в кашпо.   
     Только зашла в лифт, обернулась - следом за мной несется по стилобату и заскакивает в лифт  огромный мужчина лет  пятидесяти с широкой улыбкой и трубочкой писчей бумаги, зажатой в руке.
     Поехали. Я говорю:
     - Как приятно видеть улыбающегося человека, учитывая из какого корпуса  какой больницы вы вышли
     - Да я угораю над докторами.  Один говорит одно, другой - совершенно другое.
     - Так может это неплохо? Есть надежда?

     И тут, надо же! -  мы приехали. Со второго этажа на первый.
     Он   выскакивает из лифта и крохотной стекляшки перед ним (видимо, её следует назвать тамбуром) и быстро идет  по двору.  Мне  за ним  не успеть. Но он на ходу оборачивается  и произносит:
     - А нам-то чего волноваться? Сколько назначат, столько и проживем. – И уносится к какому-то другому корпусу.
 
      Иду я дальше среди яркого  дня и на ходу  пытаюсь додуматься, кого он имел в виду.  Высшие Силы, которые знают, на какой срок  в этот мир пришел человек и когда ему возвращаться? Или  здешних врачей?
      Те тоже, как высшие силы отдельно взятого комплекса (здесь их называют «комиссия»), сидят в  большой комнате за длинным столом (прямо как в вузе при защите дипломов) и коллективно  решают, что делать с очередным бедолагой. 
 
    Туда я недавно сопроводила свою коллегу с трубочкой листочков формата писчей бумаги, зажатых в руке, и она вышла оттуда  с  направлением в хирургический корпус.
    Через неделю её уже отвозила в  эту больницу другая женщина, и ей пришлось бегать куда-то просить открыть шлагбаум, чтобы пустили машину на территорию, потому что  больная уже не могла одолеть пешком путь до хирургии. 
     А еще через пару недель её не стало.