Скитальцы. История вторая

Я выцепила паузу за столом и успешно втекла в неё, словно ручеёк. Журча, начала свой продуманный рассказ (и все прислушались, причём муж сразу начал стучать вилкой по тарелке), а потом выкрутила тумблер. В конце я говорила громко, но почти по слогам, как радио "Маяк". Меня напряжённо слушал весь ресторан, официанты обратились в гипс и замерли с подносами, муж давно гнул чужие вилки..

— Триггеры, которые запускают общие мании, это как любовь с первого взгляда. Ими можно заразиться, как неврозом постоянного соседа или пациента, на уровне восприятия и объяснения реальности, — стартанула я, переворачивая уснувшую на отсутствии доказательств дискуссию о том, что и сегодня существует любовь-порыв.

— Вот у меня был случай недавно. Он и она, абсолютные психопаты, встретились в морге. Он всегда мечтал рисовать не вазы с цветами, а другую "мёртвую природу" и с натуры, если прям конкретно уточнять. Она тоже считала, что это прекрасно, только рисовать не умела. И что потом??? (Муж в приступе гнева хряснул пополам вилку, у женщины напротив в бокал упали накладные ресницы с одного глаза, а пара старичков резко слиняла в туалет.)
— А что потом?! — вперившись в меня, как крольчонок в удава, спросила побелевшая женщина напротив, продолжая терять ресницы и приближаясь к аффекту.
— Им не хватило натуры. Они стали добывать её самостоятельно. Но вместе и навсегда. Поженились, сейчас лечатся вместе, на дому. Живут тут рядом, кстати, — эффектно закончила я..

От десерта отказались все. Весь зальчик на тройку больших столов расходился, не нарушая почти библиотечной тишины. Муж оплачивал испорченные приборы, женщина напротив (его любовница, кстати) так и ушла без ресниц. Страшная наконец-то, как моя чёрная мстительная душонка.

С утолённой злостью, независимая и сытая по горло, я покинула этот мёртвый ресторан с его прайсом Х2 за неуловимые порции и глупомордым интерьером. Какие-то львы со сплошной гривой, такое тульское, как пряник, барокко, срисованное с "Каникул Бонифация".. И пошла по подворотням, как люблю и не боюсь.

Ожидаемо встретила у подъезда своих карманных психонавтов-шизофреников. Отменила свою же установку и разблокировала их... Вернула им таблетки. Парочка, вся на изжоге без препаратов, собралась в лес. Пешком. Поснимать первоцветы... Я посмотрела им вслед. Как они почти летят, не размыкая объятий, свободные от моего задания и блока после гипноза. Молодожёны, весна, любовь.

От них, психически глубоко больных людей, опасных для остальных по одному щелчку, уходящих ночью в лес, который за пятнадцать километров, струился нарратив искренних чувств. Живых и непобедимых.

А мы, такие нормальные, остаёмся тут. Чтобы дальше торчать расколотой вазой в этом стрёмном и каком-то слишком школярском натюрморте.