Память сердца

Я умерла на рассвете. Рисовальщик успел дописать мраморное плечо.

Он хотел дать мне в руки розу и кинуть к коленям муаровый креп.

Но судьба распорядилась иначе. Накануне, мы говорили о разном.

Провожая, я утешила «юное подмастерье»: «Художник. Ты ещё окажешься знаменит.

Твои полотна оценят в огромные суммы. И галереи биться будут

за право тебя выставлять. Может и я прославлюсь. Как «раннее и неизвестное»..»

Мы посмеялись. Лёгким шагом спускалась я - в вечерней розовой дымке -

по ступеням каменным флорентийского палаццетто. И любовалась видами -

странных холмов, слишком далёких, что быть несомненно моими.

Окраинных густо-жёлтых полей - полных безумных надежд. А ими я не богата.

Красных и рыжих крыш - они будто крылья планера могли меня унести хоть куда!

Оградами чёрными коваными усадеб и малых поместий. Как очутиться мне там?!

Жизнь замедлила бег. И расставила точки. И прочерки..

Наутро, бедный, ненужный ещё никому портретист узнал печальную новость.

Его картина останется незавершённой. Если бы он любил меня - то нарисовал по

памяти сердца..