Как-то странно любить непогоду
И промёрзшую землю в лесу,
Хлеб засохший, холодную воду,
И упавшую утром росу...
Полюбить невозможность хотелок,
Воду в ступе с азартом толочь,
В лаве угольной снова вспотеть бы,
И шагнуть в непроглядную ночь...
Под дождём вдруг промокнуть,
до дрожи,
Засмеяться, совсем невпопад,
И чем дальше, - минуты дороже,
И ты каждой минуточке рад...
Ты почти согласишься
с финалом
И не будешь считать всех цыплят,
Лишь воскликнешь:
"О Господи, мало!..
Как же жаль, что ты ставишь печать!"..
Как-то странно...
© Copyright: Василий Забутовский, 2024
Свидетельство о публикации №224092300420
Свидетельство о публикации №224092300420
Рецензии
