Словно травинки на ветру
Удержать пытаюсь в ладонях
Пальцы горящие. Все тело в пылу.
Подскажите, далеко ль до балкона?
Кровь не стынет: кипит и журчит,
И врывается в душу, как конюх,
Нежно поглаживающий пальцы мои
Ты, будто облако, но не в штанах,
А в нежных, созревающих на глазах,
Милых взору, белых, красных,
Каких еще там, чтоб весь спектр
Чувств передать, я забыла, пионах.
Желтый - болезненный цвет, цвет беды.
Расскажи, ты же веришь в знаки судьбы?
Отчего же тогда Маргарита не осталась
С разбитым корытом? Или…Ах! Подожди!
Разве любовь… любовь долговечна?
Или просто напросто я бессердечна.
Чувства свои увезла за три мили,
Там, где они найти себе не могут места.
Разве чувства не угасли?
Разве я до сих пор во снах твоя невеста? Тесно.
Честно, им тесно в словах.
Не столько жаждут они веселья, сколько им нужен страх.
Поток
© Copyright: Броз Ирия, 2024
Свидетельство о публикации №224092400037
Свидетельство о публикации №224092400037
Рецензии