Жал и я его цепкую руку,
Коль встречались мы где-то и вдруг.
Мне он, Бог остерёг, не был другом,
А убитый им был ему друг.
Не смогли разделить они «бабки».
Было мне на их ссору плевать.
Дни судеб таких строили банки,
Где не честные деньги лежат.
Проливались сиротские слёзы,
Как грибы, вырастали кресты,
И швыряли грязь джипов колёса
На могилы – их камни, цветы.
90-тые
© Copyright: Владимир Зюкин, 2024
Свидетельство о публикации №224092400440
Свидетельство о публикации №224092400440
Рецензии