Смерть не шлет предварительных писем

Смерть не шлет предварительных писем,
Не назначит свидание в час,
И гаданием мы не приблизим
То мгновенье, когда, не таясь,
Вдруг Сознанье уйдет по дороге,
По мосту в иной макромир,
Где оставит, увы, на пороге,
Все заботы, мечты и эфир.

Там всё будет не так, всё иначе,
Но оттуда смотреть не грустней,
Как родные заходятся в плаче,
Как друзьям всё больней и больней;
Как меняется тело-машина,
Как фантом распадается в прах;
Убеждения, цели, рутина
Вдруг ничтожными станут в глазах.

Мы — не клетки, не ум, не нейроны,
Мы — сознание, чувства и дух.
Парадокс, но живым не наденут короны,
Лишь ушедшим — признания вслух.

«Запоздало» — вот то, что нас гложет,
Так не проще ли осознать:
Все мы боги, мы все из Истока,
И лишь в наших руках созидать…

Но кому-то добро мы даруем,
У кого-то с жестокостью вдруг
Силу духа нескромно воруем,
Чтобы раны оставить, недуг.

В культе Смерти — закон и порядки,
И традиций не счесть, уж поверь,
Заблужденья и их отпечатки
Мы мечтаем нести за ту Дверь.

Расстаёмся на миг, а вот помним...
Множество жизней спустя,
Но за Дверью нам кажется тёмным
Даже света, даже света дитя.

30.01.2023