Я в поэзии простак, совсем простой,
мне хватит разговоров тараканьих,
когда читаю искренне, с навеянной тоской
в центре сердешно-кухонных аварий.
Поэт без грима и без пальто,
не как портрет на стенах школьных.
Мне не зачем писать лишь про одно,
когда путей простых, чуть меньше чем окольных.
Но смерть коварная блюдит из-за угла,
угла старинного ХимПром завода,
все ждёт когда же я, когда (!)
закончу жизнь, как Рыжий Боря.
Но я не рыжий и увы никак,
не чувствую дыхания, как Бродский Йося,
Я только чувствую Иртышские ветра,
и жду когда они меня расспросят.
А что же спросят у поэта без трагедий?
Ведь я всю жизнь не повидал совсем!
Не видел моря и Канадских прерий,
не нюхал пороха, не радовал друзей.
И вот иду, смотрю наверх, там кружева,
считал бы звёздочки, не видно их совсем.
И если спросишь, к чему поэзия жива?
Моя поэзия - лишь способ стать как все.
К чему поэзия жива?
© Copyright: Кирилл Ротермель, 2024
Свидетельство о публикации №224092701342
Свидетельство о публикации №224092701342
Рецензии