Стыд

Одна галочка уже как день висит,
вы не читали, славно – стыдно
мне за те слова, что уведомлением пищит,
как рад я, что вам его совсем не видно…
Последний холод покидает стены,
вокруг обои и паутины хоровод,
а я сижу и разгорелись мои вены,
с утра лишь чай, работа. (скорей на оборот).
А как там вы? Вы далеко аль близко?
Смогу ли я помыслить поскромней
о вас? Но только в рамках визга
пальца, что стирает мой дисплей.

А тут прохладней стало, чем тогда,
когда Июнь в обнимку с парком Ленина.
И жаркий но такой родной автобус и тела,
их много, что автобус этот стал беременным.
А я прижался ко стеклу автобуса лицом,
я разглядел в нём нечто больше чем материю –
Оно дышит и кажется осмысленным концом,
того, что мы все называем временем.

Провода гудят, за ними мои мысли
и галочка одна уже неделю,
не читает, сообщения уже скисли
и сообщения в голове как будто дрелью
сверлит что-то новое во тьме,
во тьме средь звёзд липучих,
а вы одна, с собой, но не со мной в себе,
внутри себя рождаете на свет таких же кучу.