Света нет в шизофрении,
мой ум, от дум страдая — тащится.
И по законам эйфории —
промокший или сух без разницы...
Не ярки вспышки в коридоре,
и через чёрный, чёрный ум
блуждает ангел. На приколе,
мне — творцу, весь шум к лицу.
Я чую чистыми лекалами,
что воздух режет нотки фраз,
прости, что это каждый раз,
я нахожусь в своих каналах и
теперь лишь ШУЕ, я промок,
простыл и нету сна мне больше.
Всё прячусь в войлочный мешок,
топите люди, как котят,
я как они — такой же.
Пусть топят, в топях, как чертей,
я жив — не жив, но жив покуда
я граната на планете дикарей,
я бог, судья, я сам себе Иуда.
шиза к лицу
© Copyright: Кирилл Ротермель, 2024
Свидетельство о публикации №224092801313
Свидетельство о публикации №224092801313
Рецензии