Тебе я строк красивых
не писал, точней сказать —
я просто не осилил.
Какого теперь понять,
что я совсем не тот —
точней совсем не торт.
Бывала сломана кровать,
а мысли собраны в комок,
лишь для того чтобы соврать,
опять.
Как раньше, так и щас,
я с правдой быть не смог.
Стихов не посвящал!
Но ты одна срисована с картины,
куда тут мне?
Поэту в дворовой петле,
поэту — городской рутины.
С тобой, я будто скован в паутине,
жуткой, но самой лучшей на земле.
Что ни любовь — так горе,
что ни горе — так полная шиза.
Я писать устал о том, что болен,
а по тебе я не доволен,
устала литься горькая слеза!
Вот от того и строк красивых нет.
Пусть в своём городском величие,
так медленно отправит интернет
моё последнее, спокойное обличие.
И по прошествию десятков, сотен лет
пусть забудется в тебе моё наличие.
Тебе я строк красивых не писал
© Copyright: Кирилл Ротермель, 2024
Свидетельство о публикации №224092801322
Свидетельство о публикации №224092801322
Рецензии