То бьётся...

То бьётся смутою кабацкой,
то вдруг любовь стучится в грудь,-
какою-то пословицей дурацкой
проходит жизнь как дальний путь.

То дочки Евы суетятся-
глядишь и в гроб тебя сведут.
Их сколько было-тридцать, двадцать?
А годы пляшут и поют,

но всё ж уходят понемногу.
И длинной пошлой чередой
идут, идут всегда дорогой
петляющей, а не прямой.


Рецензии