Старки Умру и буду жить

1.
20 ноября 2013?г. в 15:10
— Но он работает в дамском зале! И у него клиентка!
— Ничего, он справится… — этот голос будит во мне какую-то тревогу, но так шумит в ушах и такая вата в ногах, что я просто отупело жду, когда этот мужик выиграет тур неравного танца с писклявой Юленькой.
— Но мы закрываемся через двадцать минут! И вы не записывались! – возмущённо защищает она моё право посидеть повесив голову, ожидая действия третьей таблетки «от головы».
— Девушка, базар окончен! — и мужик побеждает, по-видимому просто отодвинув администраторшу. В дамский зал вваливаются сразу трое. Мадам Полякова, наша постоянная клиентка, которая сидит с торчащей в разные стороны фольгой из головы, так как мелируется, приготовилась вякать. Но смутно знакомый мужик предупреждающе поднял палец, и дама захлопнула рот. Все трое, пыхая уличной свежестью и мужским запахом сигарет и мускуса, подошли ко мне, окружили запахом и чернотой одежды, заперли меня в углу около кулера, где я пережидал, пока у Поляковой прокрасятся её жиденькие волосики. Самое главное чёрное пятно село передо мной на корточки. Так, что лицо стало смотреть на меня снизу. Надо надевать очки, надо. Хотя глаза режет, в них песок, я устал как чёрт. Я раздавлен всеми этими проблемами, и этот чёрный человек уже не может быть новым ударом. Скорее всего, плюнуть и растереть. Наверняка! Тяну руку к кулеру, там очки. Надеваю. И?

Проблема. Удар. Не нокаут, конечно. Но этот чёрный человек — явно перебор в очереди всех драматических фактов, что выстроились по мою душу с самого детства. Всё! Очередь не занимать! Хватит! Вы лишний! Молча смотрю на него, тру пальцами виски.

— Да, это я. Пострижёшь меня?
Молчу.
— Дружочек, очнись! Я понимаю радость от встречи, но хочу, чтобы стрижка получилась, ты же профи!
Молчу. Он встаёт. Хлопает меня дружески по коленке, цепляет за шею.
— Встаём!
Встаю. Показываю ему на кресло, достаю ленту-воротничок, зацепляю липучкой на его шею, набрасываю на его плечи чёрную накидку-пеньюар с эмблемой нашего заведения. Встаю за его спиной. Смотрю в зеркало.
— Как вас стричь? — хрипло произношу я.
Он пожимает плечами и улыбается мне в зеркало.
— От души! Всё-таки в последний раз…
— В последний раз? — мой голос всё равно сиплый. Ввожу пальцы в его густые волосы. — Облысение вам пока не грозит.
— Это ты стрижешь в последний раз, так что удиви меня.

Не напугал. Хотя хотел напугать, я же вижу. Он яростно сверлит меня через зеркало своими чёрными глазами. За моей спиной стоят ещё двое. Один – явно охранник, хоть и не богатырь, но непрошибаем, лицо нечитаемо, значит, бдит. Другой, видимо, из категории друзей – держится более свободно, проявляет эмоции: смотрит на меня с презрением, а на салон - с любопытством. Эти двое мне мешают.
— Вы пока присядьте вон там, - устало показываю им кивком головы на красный диванчик.
— Мазур, — заявляет тот, кто «из друзей», — у него ведь ножницы будут в руках.
— Ничего страшного, — смело отвечает непрошенный клиент. — Он ведь не самоубийца!
— Хм… Много вы обо мне знаете… — пробубнил я так, чтобы Мазуров услышал, и тут же крикнул: — Гала!
В проходе в мужской зал проявляется необъятная Гала. Она уже собралась домой: губы накрасила в кроваво-вишнёвый жирный цвет, сапоги напялила, все кольца нанизала на свои толстые пальцы. Гала, увидев мужчину в кресле, округлила глаза и выдала:
— Ядрёна-Матрёна! Это ты, сосунок, моих клиентов умыкнул?

На тон прожжённой жлобихи и стервы лучше не обращать внимания. На самом деле Галя друг отменный, она единственная предоставила мне своё жилище, чтобы я смог укрыться от Мурада. Вчера она даже не побоялась этого толстозадого джигита из салона отфутболить. Я посмотрел на Галю серьёзно, так чтобы она прониклась всем трагизмом момента, и сказал:
— Гала! Дай мне машинку твою! И я тебя прошу, закончи с Людмилой Петровной, там пустяк остался: помыть, уложить.

Гала, как крейсер, медленно, но уверенно развернулась и скрылась из зала, оставляя шлейф бешеных духов. Вернулась быстро. Передала мне машинку и величаво приказала мадам Поляковой:
— Женщина! Следуйте за мной! Буду вас красивой делать!

Растерянная Полякова обрадованно соскочила, и дамы удалились. Трое мужчин, вытянув шеи, следили за ними.
Я уже смочил челку клиента водой из распылителя, зачесал на левый бок. Затылок оставил сухим. Трогаю его волосы, стараюсь не гадать, в чём истинная цель этого визита, пытаюсь думать о работе, хотя усталость адская, глаза слипаются.
— Я сделаю вам «канадку». С этой стрижкой вам будет хорошо.
— Валяй!

Начинаю стрижку с правого виска, установив высоту ножа в пять миллиметров. Волосы у Мазура гладкие, насыщенно-чёрного обсидианового цвета, их много, но видно, что мужик не пижон, за собой не особо следит – совсем зарос, да и старая причёска – убожество без названия. Двигаю машинкой медленно, осторожно, снизу вверх. Потом стригу на затылке от краевой линии роста волос до уровня середины ушей. Встаю прямо перед ним, внимательно смотрю на уровень баков, приблизившись к его лицу. В прошлый раз его какой-то косорукий стриг: правый висок заметно короче левого. Выравниваю, применяю тушёвку. Теперь баки аккуратные, но не слишком короткие. Ножницами оставляю на макушке три сантиметра волос, тушую к низу. На теменно-лобовой части головы – длиннее, здесь чёлка почти пять сантиметров. Ему нельзя классически, густые жёсткие волосы будут торчать ёжиком, что нежелательно, он будет смотреться как уголовник, а ему с этим прошлым, наверное, не хотелось бы пересекаться. Хотя какая мне разница, как он будет выглядеть? Чёлку филирую, чтобы была более послушной. Решаю, что нужно выполнить окантовку волос на висках и на шее, будет смотреться чётче и свежее. Копаюсь в нижнем ящике своего рабочего столика, выуживаю опасную бритву в футляре, протираю салфеткой лезвие. Мужики-зрители с хрустом выпрямили спины, напряглись, готовые прыгнуть на меня и обезоружить. Эти двое на красном диванчике вообще всё время стрижки словно на низком старте сидят.

Я брызгаю на Мазурова мыльным лосьоном и подбриваю линию волос. Опасная бритва – это, конечно, понты. Но сейчас и рад бы без понтов, но другого инструмента нет. Сосредотачиваюсь, чтобы не порезать клиента. Он и без того нервный, ноздри раздул, желваками двигает. Отлично получается, вытираю линию лица мокрым полотенцем, очищая от пены. Смотрю на лицо клиента в зеркало, пробую чёлку и так и этак. И перед тем как включить шум фена, говорю:
— Я вам лоб открою, он у вас красивый!

Мазуров что-то крякнул неопределённое и покраснел.
Включаю фен, чуть-чуть добавляю спрея для фиксации и укладываю ему чёлку назад волной, добавляя пальцами художественную небрежность.
— Ну вот и всё! — объявляю я, снимаю клиенту воротничок и накидку, беру щётку, чтобы смахнуть волосы на полу ближе к мусорному ведру.
— Нормально, — выносит вердикт Мазуров, разглядывая себя в зеркало, и добавляет: — Где твои вещи?
— Мои вещи? – я прекращаю подметать.
— Да. Ты едешь со мной.
— Зачем?
— Пришло твоё время. Нам пора поквитаться. Не находишь, что и так всё затянулось?
Молчу. Перевариваю это заявление.
— Не убью. Ты же знаешь, что это не мой профиль. Но справедливость восстановим.

— Справедливость восстановил суд, — шепчу я.
— Где твои вещи? — вдруг заорал Мазуров. На этот крик выбежали Гала, Юля и мадам Полякова с пышной причёской перьями.
— Что за пёс здесь разорался? — прогудела Гала, устанавливая руки в боки.
— Где его вещи? – ласково спрашивает друг Мазура у грозной парикмахерши. Настолько ласково, что та споткнулась в своём привычном локомотивном хамстве и примирительно сказала:
— Так у него вещей-то: куртка и тощая сумка! Всё ж сгорело!
— Принесите, пожалуйста, мы мальчика заберём, — так же вкрадчиво продолжил мужчина. Гала захлопала глазами и удалилась за моей курткой.
— Я не могу ехать с вами. Меня Мурад ждёт.
— Подождёт, у меня приоритет, — отрубил Мазуров. Я пожал плечами. Мне всё равно. Что Мазур, что Мурад — какая разница? Оба ублюдки и ничего доброго мне желать не могут. Правда, не знаю, чего хочет от меня Мазуров. В чём его месть будет состоять?

Галина выносит сумку и куртку, я беру.
— Стась, ты мне позвони! Расскажи, что и как! — грозно напутствует Гала. Мазур же хватает меня за плечо и толкает к выходу. Вытаскивает из кармана мятую купюру, подаёт Юленьке:
— Это за стрижку. Ищите нового мастера, этот не вернётся.

Женщины остались в помещении, подавившись последним заявлением. Меня нежно толкают к «мерсу» s600, который хищно сверкает своей фальшрадиаторной решёткой. Велено садиться назад. Видя мою заторможенность, друг Мазурова по-полицейски положил мне руку на голову, надавил и заставил влезть в кожаное тёплое нутро. Сам Мазур сел вперёд, молчаливый мужик оказался водилой, а вкрадчивый друг устроился рядом со мной. Машина тронулась. Куда мы едем? Не спрашиваю. Мне почти неинтересно. Тем более что тепло, мягкое укачивание и тишина, наслоившись на мою трёхдневную бессонницу, издёрганные нервы, непрекращающуюся головную боль, очень быстро погрузили меня в состояние полусна, полузабвения. Я сполз по креслу ниже, свесил голову на грудь и стал согласно на всё кивать в такт неровностям дороги. Месть? Да… Рабство? Да… Умрёшь? Да… И на всё плевать? Да… А может, выкручусь, может, повезёт? И машина свернула на повороте. Нет…

***
Сознание проклюнулось от звука захлопнувшейся дверцы, вернее даже от двух дверей. Я сквозь ресницы и сквозь свою близорукость разглядел, что Мазуров и мой сосед слева вышли из машины. Шофёр остался. Подумалось, что сейчас выволокут и меня в холодную темноту. Жаль. Так бы ехать и ехать к чёрту на кулички. От отсутствия движения даже затошнило. Откинул голову назад на спинку сидения. Скосил взгляд в окно: мужчины стоят прямо рядом с «моей дверцей». Мазуров даже навалился задом, как бы подпирая дверцу, чтобы не открыть. Они чего-то ждут. Вытаскивать меня не торопятся. Может, у них какие-нибудь другие дела?
— Ай, ай, вах, какие люди! — послышался до омерзения знакомый голос. — Что же вы здесь? Гости дорогие пожаловали! Заезжайте внутрь, покалякаем, познакомимся ближе, мне «Алабашлы» сегодня только привезли из Баку! Дамир, моё почтение. Андрей, я о вас наслышан, наслышан…
— Мазуров, — представляется мерзкому джигиту мой похититель. — Я по делу, не до вина. Вот, я из-за него.
Мазуров отходит от машины и показывает на меня через стекло. Толстая морда Мурада своим шнобелем впечатывается в стекло «мерса». Я плотнее прикрываю глаза – я же сплю!
— Вах! Вы мальчика мне привезли! А я устал бегать за ним. Ай, какие дорогие люди!
— Не торопись, Мурад, — вмешивается тот, кого назвали Дамиром. — Мальчик наш, мы заехали предупредить, чтобы непоняток не возникло.
— Ай, нехорошо! Мальчик мой! – тоненьким голосом причитает Мурад. – У меня планы, я его уже людям обещал! Да и он мне должен. Ай, как много должен!
— Мурад, ты ведь в курсе истории Мазура? — спокойно продолжает Дамир. — Вижу, в курсе. Значит, понимаешь, что он на этого пацана первый в очереди. Если нужно, мы заручимся поддержкой авторитетных для тебя людей.
— Ай, ай, ай! Зачем сразу угрожать! Я ведь не имею ничего против вашего интереса к красавчику. Так вы ж его порешите! А у меня он пользу принесёт людям.
— Не твоё дело, каков мой интерес к Новаку. Он мой. Это все знают. А ты решил захапать чужое.
— Ни, ни, ни! Вах, нехорошо так говорить! Просто мальчик должен мне, должен много! А долг отдавать не хочет! Всё честно! Всё по понятиям!
— Короче, — отрезает Мазуров, — я заплачу тебе его долг. Можешь считать, что выкуплю его. Если не согласен, то вовсе ничего не получишь. Но парень мой должник, а не твой.
— Вах, вах! — залебезил Мурад. — Конечно, мы договоримся со столь уважаемыми людьми! В память о вашем друге я уступлю. Филин был мне как брат! Как брат! Только уж всё же зайдите в дом, там договоримся… K?l ba??va!*

Андрей Мазуров и его «друг» Дамир пошли прочь от машины вслед за толстым Мурадом, который, несмотря на доброжелательные слова, не мог справиться со злым выражением лица. Они пошли меня покупать внутрь белого дома с романтичным крылечком, окаймлённым витой белой оградкой в стиле вычурного модерна. На крыльце сидели двое бородатых горцев бандитского вида. Мой водила щёлкнул блокировкой машины, оградив её мир от возможного внимания хозяев особняка. Неужели меня отмазали от этого Мурада? Какое счастье… Веки вновь слипаются, тону в мутной полуобморочной неге, которая заменила мне сон в последние дни. У меня появилось немного времени, немного времени до понимания того, что грозит мне со стороны Мазурова. Не видел его пять лет. Или меньше? Сколько он отсидел? Скорее всего, вышел раньше срока. Я уже почти забыл ту историю. Тем более, что пару лет назад я узнал о смерти на зоне главного преступника — Филимонова Сергея (Филина). А его друга – Мазурова Андрея — я как-то не опасался. Он ещё тогда не казался мне отморозком, в отличие от Филина. Именно Андрей мне тогда поверил, повёлся на мои прозрачные «слепые» глаза. Поверил, а теперь не может себе простить. Не буду думать, не буду и надеяться, не буду переживать раньше времени…
Хлоп. Хлоп. Машину мягко тряхнуло.
— Вань! Едем домой, — слышу сквозь слепой сон голос Мазурова. Машина задрожала и тронулась, сначала медленно и осторожно, а потом быстро и бесшабашно в мою другую жизнь. Или не жизнь?
2.
20 ноября 2013?г. в 15:11
Несмотря на темень, дом, в который мы приехали, я узнал сразу. Около пяти лет назад я тут был. Прожил тут целый день, мучительный день. Дом двухэтажный, облицованный модным керамогранитом терракотового цвета. Над входом – эркер с полукруглыми окнами, рёберная окантовка здания и оконные рамы более тёмные, крыша голландская с классической черепицей. Рядом притулился гараж, обшитый коричневым сайдингом. Дорожка к дому окаймлена чугунной низкой решёточкой с шарообразными фонариками на длинных ножках. Вокруг дома надёжный забор не для любопытствующих, гармонирующий керамогранитными вставками с фасадом. Короче, уют, комфорт и английский приват-хоум, всем понятно - здесь живёт хозяин строительной фирмы.

Всё это великолепие я рассмотрел, когда меня, сонного, буквально за шкирку стали вытаскивать из машины. По дороге я всё же уснул накрепко.
— Эй! Продирай глаза! Никто тебя в дом на руках не понесёт! – рявкнул в ухо Мазуров. Пришлось подчиниться. Толчками в спину меня направили внутрь дома, никаких разговоров и объяснений. Дамир пошёл следом за нами, а Иван сдал назад и собрался загонять машину в гараж.
— Переночую у тебя! — ворчливо заявил Дамир Мазурову, пока мы проходили по коридору молчаливого дома к лестнице, ведущей на второй этаж.
— Боишься за меня? – весело ответил тот. – Не ссы! Не трону его сегодня. Он невменяемый, по-моему, и не почувствует всей прелести моей благодарности! Э-эй! – это Мазур хватает меня за рубашку, толкает к стенке, прижимает и срывает очки. – Ты хоть отражаешь, в чьих ты руках? Молчишь? Я ж говорю, он не в себе пока! Смотри, какие у него глаза!

Мазур хватает меня за подбородок, вжимая плечом в стену. Дамир приблизился и, прищурившись, вглядывается в мои глаза. Козлы. Закрываю глаза.
— Открыл зенки! – крикнул мне в лицо Мазур, тряхнул и сильнее сжал пальцы на скулах. Пришлось открыть. — Да любой на моём месте бы повёлся! Глаза слепого! Ну, скажи, Асхатыч, скажи, я прав?
— Прав, прав… — устало отвечает Дамир.
— Вроде прозрачные, светлые какие-то, но дна-то нет! – не может успокоиться Мазуров. — Сволочь! Артист!
— Да, глаза необычные. Ты всё равно обдумай сначала… Не пори горячку-то.
— Я уже год как горячку не порю. Всё! А ты, слепой сучонок, давай сюда! Готовься! — толкает меня в небольшую комнату, отбирает сумку, куртку. — Не придумай бежать!

За мной захлопывается дверь и клацает замок. Я заперт. Камера временного пребывания. Насколько временного? Комната небольшая — камера-одиночка. В углу кровать, рядом тумбочка, напротив на стене висит зеркало, рядом дверь. Заглядываю: туалет и душевая кабина. На полу мягкое покрытие, на потолке штанга с видеонаблюдением. Огонёк красный мигает. За мной будут следить.

Подхожу к зеркалу. Мда… Что осталось от тебя, Стась? Лицо серое, волосы тоже серые, грязные, стянуты в мышиный хвостик. Плечи скорбно опущены, губы бесцветные. Под глазами круги, в глазах вода. Она и так там всегда была, а сейчас вообще наводнение. Цвет глаз, действительно, странный. Голубой, но прозрачный, льдистый, стеклянный, такой, что белый проглядывает, и многие спрашивали меня, хорошо ли я вижу. Не очень хорошо: близорукость, но не слепота же! Все эти пристальные взгляды, рассматривание моей радужки, махание рукой перед носом достали, поэтому когда прописали очки, я носил их с радостью, купил затемнённые, с толстой оправой. Но от диоптрий глаза болели, к очкам так и не привык. Прижимаюсь лбом к холодной поверхности зеркала. Дышу на стекло. Мгновенно образуется мокрый след моего дыхания. Пишу пальцем: «Жопа». Это именно то, во что превратилась вся моя жизнь благодаря этим глазам.

Вот и здесь я из-за них. Всего один раз в жизни не стал убеждать, что нормально всё вижу, напротив, говорил, что слеп как крот. Это было пять лет назад. Я ещё учился в институте. Учился неплохо, хотя из-за глаз и там проблемы возникали: чего только приставания нашего математика стоили! Но я - кремень. Я - порядочная ****ь, за оценки спать не буду. Только за деньги и то, когда прижмёт, никто не смог меня запрячь в этот постыдный бизнес на постоянную работу. Я «внештатный сотрудник». К 21 году секс вызывал только отвращение, а на месте, где должна была бы какая-нибудь любовь прорастать, всё выжжено дотла. Постарались некоторые. У меня была цель – закончить вуз, стать дизайнером, зарабатывать, вернуться домой и доказать своим родителям, что они ошибались, что их сыном можно гордиться.

Тогда я возвращался со своей редкой ночной работы. Была осень, с вечера дождь, поэтому в руках у меня зонт-трость. Дом этого ****утого извращенца Йосика, что заказал меня на ночь, на выезде. Я удрал от него раньше, чем тот проснётся и потребует «продолжения банкета». Деньги заплачены, программа-минимум выполнена, поэтому смело двигаю к ближайшей остановке и решаюсь ждать первого автобуса из Одинцово. А это ещё минут сорок. Деньги экономил, голодный студент, ****ь! Ну и доэкономился. Сижу на остановке, ножками болтаю. Вдруг, рассекая светом и визгом тормозов рассветную мглу, на шоссе выруливает белая ауди. Резко останавливается, оттуда вываливается мужик в пальто. За ним следом ещё один мужик, с коротким бобриком, здоровый, как бык. Этот бык начинает толкать, бить, пинать первого, того, что в пальто. Потом из авто выскакивает ещё один, в кожаной куртке, орёт бычаре:
— Филин! Охуел? Убьёшь же его! Тогда с него вообще ничего не выцарапаешь! Филин! Остановись!

Но Филин ни хрена не слышит его: молотит мужичка без устали. Жертва же оказалась юркой. Мужичок в пальто сумел вывернуться из-под ударов бугая и побежать. Он перепрыгнул дорожное заграждение и устремился в лесную полосу. И тогда Филин выхватывает из куртки пистолет и хладнокровно: бах, бах – стреляет в спину беглецу. Тот падает, даже я из своего укрытия вижу, как его бросило вперёд от пуль. И тишина. У меня почему-то тогда была мысль, что кино показывают, но актёры какие-то неизвестные, да и переигрывают. Мужик около машины, а это был Мазуров, вдарил по кузову и заорал:
— Бля-а-а-адь! Филин!

Они оба бегут туда, куда упал мужик в пальто. Я тоже вытащил свой нос и на цыпочки привстал, смотрю продолжение триллера. Нет чтобы бежать в другую сторону или хотя бы за остановку спрятаться! Вижу, они мужика тащат: один за подмышки держит, другой - за ноги. Оглядываются. Дорога на их стороне – ни одного залётного водителя, слишком рано. Мазур открывает багажник, и они вталкивают тело в пальто внутрь. И только после этого мимо просвистело сразу две машины. Я думаю, из-за них они меня и заметили. Убийцы проводили машины взглядом, и Филин вдруг уставился на меня, мирно сидящего на скамейке, под козырьком остановки. Оба офигели и быстро пошли в мою сторону. Что мне оставалось делать? Бежать поздно! Нехер было кино до конца смотреть! Сижу, лихорадочно соображаю, что предпринять. Идея пришла с их помощью. Когда они подошли, я чуть не обоссался от страха, поэтому на них не смотрел, вперил шары в землю. Мазур подскочил ко мне и поднял за подбородок, а я стараюсь не смотреть ему в глаза, более того, тупо улыбаюсь зачем-то. Это нервное. И тут Мазуров выдаёт:

— Ты слепой, что ли?
И впервые в жизни на этот вопрос я ответил:
— Да. А вы кто?
Оба мужика встали напротив меня и разглядывают.
— Серьёзно слепой? — недоверчиво вопрошает убийца Филин.
— Что вам надо? — смело отвечаю я, подключая все свои представления о том, как ведут себя слепые. И даже зонт-трость мне понадобился. Я выразительно стал постукивать ей перед собой, попадая мужикам по ботинкам.
— Он слепой! — облегчённо выдохнул Мазуров и помахал рукой перед моим лицом.
— Хрена ли ты здесь в такое время делаешь? – рычит Филин.
— Я автобус жду, скоро должен прийти. Меня сюда сестра привела, я каждый день на этом автобусе езжу, — уверенно заливаю я, стараясь смотреть мимо мужиков в одну точку, на их белую машину.
— Да не верю я ему! — завопил Филин.
— Прекрати! — шипит Мазур и опять ко мне: – А как же ты узнаешь, что это нужный тебе автобус?
— Шофёр знакомый, он выходит, чтобы посадить меня.

Филин вдруг выхватывает из кармана пистолет и начинает махать перед моим носом. Я не знаю, как мне удалось не дёрнуться, не разволноваться, а удержать свой взгляд недвижно на машине, а потом поднять его чуть выше, на дорожный знак «обгон запрёщен». Мазур хватает Филина за руку, скручивает, шипит ему в ухо:
— Прекрати, ты и так наворотил! Видишь, он слепой. Всё, погнали, а то действительно автобус приедет!
Но Филин упрямей. Он хватает меня за руку, дёргает, тащит в сторону машины.
— Куда вы меня ведёте? Мне нужно на автобус! Вы кто? — ору я.
— Филин! Тупой ублюдок! Что ты делаешь? — орёт Мазур.
— Он поедет с нами! – орёт Филин.
— На *** он нам нужен? — удивляется Мазур.
— На *** я вам нужен? — удивляюсь я.
— Как ты не понимаешь? — удивляется Филин. — А если он врёт?
— Ты посмотри на него!
— Я не вру!
— Двигай булками, сучонок!

*****, я понимаю, что влип, что рядом никого нет. Мимо промчалась ещё одна машина. Я заорал:
— Это мой автобус! Пустите!
— Мы довезём тебя, детка, туда, куда скажешь! — неожиданно ласково сказал Филин, заталкивая меня в машину. Мазуров раздражённо уселся за руль, дёрнул рычаг на коробке передач и смачно сматерился в адрес своего друга.
— Едем к тебе! — ответил Филин.
— Мне надо на Ломоносовский проспект! — отчаянно заявил я.
— ****утый, слепой и мёртвый! Я-то здесь как оказался? — возопил Мазуров. Филин ткнул его по башке, испуганно посмотрев на меня. А я закрыл глаза. Решил, что буду играть дальше. Ну и играл. Артист погорелого театра! Вспомнил, как себя ведёт Бечкин Василий у нас в салоне, он был слеп от рождения. Я старался не переигрывать, не трясти руками перед собой без надобности. Слепые ведут себя с удивительным чувством собственного достоинства. Сложнее всего было удерживать «слепой» взгляд. Но я старался. В окно машины не смотрел, чтобы зрачки рефлекторно не бегали с объекта на объект.

Меня привезли в этот самый дом. Тогда он пах новизной: краской, опилками, пластиком, гипсокартоном и коньяком. Тогда большая часть мебели была зачехлена, а кусты перед домом были по-юношески жалкими, неуверенно тянулись прыщавыми ветками в разные стороны. Филин практически сразу уехал. Я понял, что ликвидировать тело. А Мазуров остался со мной. Сначала он просто меня рассматривал, лицо к лицу. Наверное, в обычной ситуации я бы либо хохотал, либо бесился от такого разглядывания. Он натурально рот открыл и сам косить начал. Созерцал меня сочувственно. Но ситуация не была обычной: я был свидетелем убийства, и мой инстинкт самосохранения мобилизовал весь артистический потенциал, вскрыл талант хладнокровного лгуна. Никаких смешков и ужимок, только страх и скованность.

Мазур затеял со мной разговор: кто я да что я? Старался отвечать правду, чтобы не запутаться. На сложные вопросы начинал хныкать, дескать, отвезите меня обратно, что вам надо, меня, наверное, ищут… и тому подобное. Ясно, что сказать о том, что учусь на дизайнера, не мог, что подрабатываю в парикмахерской, тоже не мог, а то, что раз в пару месяцев продаюсь задорого — не хотел. Пришлось сказать, что я – массажист, так как Мазуров выудил из моего кармана паспорт и карточку нашего салона. Самым опасным был момент, когда он позвонил по телефону в салон и спросил:
— Подскажите, а правда, что у вас массажист слепой?

Там ответили, и Мазур поспешно положил трубку. Идиот! Надо было спросить, как массажиста зовут. И тут бы мне пришлось что-то придумывать! Фухххх… Пронесло.

Пришлось вытерпеть его сопровождение в туалет. Именно тогда я прошёлся по дому, поднялся с его заботливой помощью по красивой пологой лестнице наверх. Ссать пришлось сидя, я же не вижу цель, сортир незнакомый. Мазуров - чувственный зритель, стоял, жалел слепого мальчика. Ладно, хоть не бросился мне член в штаны заправлять.

Мазур решил проверить мои умения делать массаж. Смешной. Разве простой человек поймет, что перед ним дилетант? Тем более Вася Бечкин мне делал массаж не раз, показывал приёмы скручивания и растирания, мне было интересно. Андрей снял «верх», а я потребовал крем или оливковое масло. Он улёгся на диван в гостиной. Ну и я показал класс. Мужик ни разу не вскрикнул, не крякнул. Терпел. Хотя я издевался над его спиной, как мог, отрывая мышцы от костей. Спустив ему штаны до середины ягодиц, всем весом налегал на поясницу костяшками кистей рук. Когда же стал растирать ему заднюю поверхность шеи и зигзагообразно прошёлся по крепким надплечиям, Мазур застонал. На этом пикантном моменте вернулся Филин. Я заметил его первым, но сделал вид, что не вижу. Ублюдок приглядывался несколько минут, потом на цыпочках приблизился и хлопнул перед моим носом в ладоши. Заорал матом, испугавшись, Мазур, а не я. Я только стоял, дрожа, и хлопал глазами.

Андрей уволок Филина на кухню и стал его убеждать, что я слепой, что нужно меня увезти в город, что хватит с него филинских заёбов, что нужно образумиться. И ведь уговорил! Перед тем как везти меня в город, Филин велел метать на стол корм. Мазуров вытащил кастрюлю супа, налил в плошки, в микроволновке разогрел. Сначала Филину, потом мне. Сам, видимо, был без аппетита, психовал, нервничал. Филин же, когда передо мной поставили тарелку, вдруг в неё плюнул. Мне подали ложку, сунули хлеб в руку, сидят и оба смотрят на меня. Козлы. Я перемешиваю суп, не глядя. Только бы не вырвало! Набираю ложку, дую, глотаю. Улыбаюсь кому-то. Мазур не выдержал. Обматерил своего припадочного друга, отобрал у меня, недоумевавшего, суп и выпер из-за стола, выталкивая на улицу. Поверил. Я выиграл. Когда он меня высадил на Ломоносовском проспекте около нашего салона и проследил, как я неуверенно, опираясь на трость, зашёл внутрь (учитывая, что меня там и не ждали, была не моя смена), я готов был петь и прыгать до потолка. Я выиграл. Я сделал это. Я — гений! Я — актёрище! Аль Пачино и Евгений Миронов в одном флаконе.

Короче, я — законопослушный умник, попёрся в милицию. На самом деле нисколько не жалею об этом. Они убили человека тупо из-за долгов. Следствие было долгим и нудным. Были и очные ставки. Мазур на них был хмур, молчалив, упёрт, сдержан. Филин, наоборот, кипяток! Угрожал мне, орал, кидался, дознаватели еле сдерживали. Мне пришлось сказать, что я делал в таком отдалённом от цивилизации месте в столь неурочный час. И сказал! Я же не сын президента. Мой моральный облик – только моё достояние. Друзья знают, родители не интересуются, в институте… Да, там проблемы начались. Всё равно не жалею. Я сделал правильно. Филину дали восемь лет. Мазуру в два раза меньше, что объяснимо. Справедливость торжествует!


И вот я здесь, упёрт лбом в зеркало своей тюремной кельи. Я выживу! Я непотопляем! Мазур откупил меня от этого поставщика молодых тел для грязных желаний, от Мурада. Перспектива отрабатывать некий дурно пахнущий долг в качестве чьей-то игрушки меня нисколько не радовала. А что Мазур? Андрей Вадимович Мазуров — не сутенёр, не работорговец, не наркоман и даже не убийца, он приличный предприниматель с легальным крепким бизнесом и с лагерем за плечами. Ну и что? Сейчас это даже модно. Опыт!

Не буду думать сейчас. Всё завтра, всё потом, сейчас спать. Поза-позавчера не спал, шатаясь по городу, переходя от скамейки к скамейке, сбегая от Мурада и его шавок. Две последних ночи спал в салоне на красном диванчике, вздрагивая от звука каждой проезжающей машины. А потом целая смена, по девять-десять клиенток. Валюсь с ног! А здесь постель с чистыми простынями. Есть душ. Есть эта ночь. Ещё поживу….
3.
20 ноября 2013?г. в 15:53
Спал беспокойно, хотя провалился в сон сразу, как только голова коснулась подушки, так я устал от этой грёбаной жизни. Проснулся от криков из-за двери. Понял, что Мазуров и Дамир пьянствовали и теперь о чём-то спорят разудалыми голосами. Что-то про стройку. Потом просыпался ещё раз от звука открывающейся двери. Мазуров. Медленно и тихо подходит к моей кровати. Опускается то ли на корточки, то ли на колени. Я плотнее сомкнул веки. В нос ударило коньячное дыхание Мазурова. Чего он хочет? Что он делает? Может, открыть глаза, показать, что я проснулся?

Мазуров ничего не делал, не будил, не трогал. Смотрел? Зачем? Его лицо очень близко к моему, чувствую по запаху. Сидит долго. Меня это начинает нервировать. Я шумно выдохнул и сонно развернулся от него к стене, на другой бок. По шороху я понял, что Мазур встал, подошёл к окну, постоял там и тихо удалился из комнаты, осторожно заперев дверь.

Ещё проснулся утром. В коридоре по телефону разговаривал Дамир. Он давал распоряжения, сказал, что приедут с Мазуровым чуть позже, что отправятся сначала на объект. По его словам я понял, что Дамир – не инженер, не архитектор и не финансист. Он возглавляет службу безопасности, что-то вроде ЧОПа при фирме. Потом его забрал Мазуров, они спустились вниз и всё затихло. Моё окно выходило на задний двор, поэтому увидеть, как они уехали, я не мог. Я решил спать дальше, может, получится выспаться впрок.

Когда ото сна уже мутило, встал, сходил в душ, сел на кровать. Есть хочется! Вечером меня не накормили, утром завтрак не принесли. Может, его месть будет заключаться в том, чтобы меня голодом заморить?

Промучился от безделья пару часов. В комнате нет ни телевизора, ни книжки какой завалящей, вид из окна тоже безлюдный. Попытался окно раскрыть – не получается, какой-то хитрый стеклопакет.

Когда солнце за окном во всю наяривало с самой верхотуры, обо мне всё же вспомнили. Послышался шум в доме, шаги, открывают замок. На пороге стоит водитель – Иван. Он даже кивнул мне в знак приветствия. Немного помялся и решительно заявил:
— Велено тебя накормить, но я не знаю чем. Купил вот гамбургер в Макдональдсе, воды и какой-то сладкой хрени. Будешь?
— Спасибо, — киваю я. Мужчина передаёт мне еду и внимательно наблюдает, как я начинаю её поглощать. Он стоял, навалившись на противоположную стенку.
— Меня зовут Иван, — неожиданно представился он.
— А фо вошестфу? — спросил я с набитым ртом, мужчина был намного старше меня, ему лет сорок пять.
— По отчеству Дмитриевич, но меня по отчеству не надо. Я – мелкая сошка.
— Хто ты?
— Служу Мазурову понемножку. Водитель, садовник, охранник.
— Ты здесь живёшь, в этом доме?
— Да.

И я решился спросить его:
— Иван, а ты знаешь, зачем я здесь?
— Я знаю, за что ты здесь.
— Мазуров рассказал?
— Нет, Дамир Асхатович.
— И что? Я виноват?
— Это не моё дело.
— А если он меня убьёт? Служить ему будешь и дальше? Трупик мой приберёшь в гараже в подпол и опять на службу!
— Он не убьёт. Он нормальный мужик. Да и если бы хотел, уже бы убил. А он пас тебя несколько месяцев.
— Пас? Следил, что ли?
— Доел? Ну всё, я пошёл! — тупо не ответил мне на вопрос Иван.
— Стой! – вскрикнул я и схватил его за куртку. – Дай мне что-нибудь! Книжку, журнал, радио, телик, планшетник с игрушками! Я же умру здесь до того, как он меня пристукнет!
Иван остановился. Переварил мою просьбу.
— Какую тебе книжку?
— Первую попавшуюся!
— Хорошо. Первую попавшуюся.

Он стремительно выходит из комнаты и столь же стремительно возвращается. Кидает на постель красную толстую книгу, хлопает дверью, и вновь я один в доме. Вот идиот! Притащил мне книгу афоризмов! Первое, что попалось… В книге есть закладки, видно, что хозяин заглядывает в неё. Размышляет. Что-то подчёркнуто. Ну-ка! Г. Малкин: «Мощь жизни так не соответствует ничтожности существования, что впору извиняться за своё рождение». А. Шопенгауэр: «Есть одна для всех врождённая ошибка – это убеждение, будто мы рождены для счастья». Подчёркнуто много, много мудрого, много про меня. Чёрт! Он подчёркивал мои мысли! Мои, а не какого-то Шопенгауэра или Малкина. Эти афоризмы только расстраивают меня ещё больше. Такие книги нужно преступникам в камеры-одиночки выдавать, чтобы им было ещё хуже, чтобы задумались над своей никчёмностью. Блин, мог бы «Графа Монте-Кристо» принести, чтобы я веселее готовился к предстоящей мести.

Хозяева моей тюрьмы приехали уже вечером - услышал, как захлопали двери, ожил телевизор в гостиной, Иван и Мазуров о чем-то говорят. Я сижу спиной, подперев дверь, прислушиваюсь. Хочется постучаться, хочется заорать, обо мне не помнят, что ли? Они жрут? А я? Блин…

Не менее двух часов просидел так. Умереть можно от неизвестности. Рядом эта книга афоризмов. Блиц-прогноз! Как делала Гала в моменты бабско-философического настроения. Открываю наугад, читаю первое попавшееся: «Мне осталось жить всего сорок пять минут. Когда же мне всё-таки дадут интересную роль? Ф. Раневская». Нормально… Сорок пять минут… Уже не слышно трескотни телевизора, Иван, очевидно, ушёл куда-то к себе, за окном стремительно потемнело. Слышу только, как хозяин дома ходит туда-сюда мимо моей двери. Чего ходит? Оп! И сорока пяти минут не прошло!

Скрежет ключа в замке, я отскакиваю на середину комнаты. За открывшейся дверью стоит Мазуров. Чёрные волосы, так красиво вчера уложенные мною, растрёпаны в разные стороны, глаза масляно блестят, на губах ухмылка. Он в приличном домашнем костюме, какие носят киношные бюргеры в глубокомудрых европейских фильмах. Мазур щёлкает пальцами, мотает мне головой и изрекает:
— За мной!

Голос весёлый. И пьяный. Я иду за ним по коридору, мимо тёмной гостиной, сворачиваем направо, там залитая светом комната – кабинет. Шкафы упираются в потолок, внутри книги, альбомы, какие-то коробки. Тут же два кресла из эпохи ампир, которые подпирают классический торшер с золочёными фигурками хищных птиц около красного абажура. Шикарный письменный стол, на нём бумаги, меж которыми початая бутылка коньяка, рядом блюдце с нарезанным лимоном. Хозяин пил в одного в своих деловых чертогах. Он показал мне рукой, чтобы проходил в комнату, а сам присел на письменный стол. Взял за горло бутылку и сделал неслабый глоток коньяка. Сморщился, схватившись за нос, подцепил ножом лимон и зажевал. Нож обтёр о штаны. Этот нож, материализовавшийся в его руках, очень красивый: скиннер с тонким лезвием, с чернением в виде дракона на нём, рукоятка инкрустирована зелёными камушками. Нож изогнутой формы малазийского типа, этакий артефакт с джонки китайского пирата. Я отошёл в центр кабинета, ближе к шкафу.
— Как ты жил всё это время? — развязно-пьяным голосом спрашивает меня Мазуров, перекладывая нож из руки в руку.

Я молчу. С чего мне отчитываться перед ним? Да и о чём говорить? Поведать, что из-за того случая еле институт закончил? О том, что не смог по специальности устроиться? В приличные фирмы проституток на работу принимают только в качестве проституток, а не в качестве дизайнеров!
— Молчишь? Спроси, как я жил!

И я опять молчу. Мне неинтересно, как он жил. На зоне вряд ли хорошо живут.

— Спроси, о чём я мечтал всё это время!

Молчу. И так понятно, убить меня.
— Я же спал плохо, - стучит себя в грудь этот исповедующийся, - о тебе думал. Тебе не икалось?

Молчу. Не икалось! Не до тебя было!
— Ты, ****ь, снился мне! Ага! Мне мать родная и дочь единственная не снились так часто. И главное! В каждом сне мне снились твои глаза! Слепой!

Мазуров сполз со стола и медленно направился ко мне.
— А ты знаешь, как сдох Серёга Филин?

Я молчу. Мне неинтересно, как он сдох, туда ему и дорога. Я начинаю медленно отступать от пьяного Мазура.
— Его нашли повешенным! Скажешь, что так ему и надо? Он мой друг! Был. Друзей ведь не выбирают! Они просто есть и всё! Да, он был шизанутый! ****ь… Он не соображал, что делал тогда! А ты! Это ты его удавил своими глазами!

Я молчу. Никакого раскаяния он не добьётся, Филина мне нисколько не жалко. Меня сейчас больше интересует нож в руках самого Мазура, тем более что я уже упёрся спиной в глухую дверцу шкафа.
- Знаешь, что я хочу сделать с тобой?

Я молчу, и мне стало страшно. Он всё-таки придумал какую-то месть? И я отлично сознаю, что никто не заступится, никто не будет искать, никто не пожалеет. Мазуров подошёл совсем близко, ощущаю на себе движение его мышц, дыхание и агрессию. Он схватил меня за подбородок левой рукой, а правой рукой с ножом опирается в вертикаль шкафа.
— Ты навешал мне на уши, что слеп? Значит, слепым и будешь. Восстановим справедливость, - и перед моими глазами появилось хищное заострённое лезвие с длинным стилизованным драконом в виде украшения. – Я лишу тебя этих ****ых глаз. Ты будешь слепым. Просто надрежу эти голубые кружочки…

Боже мой! Боже мой! Я был не готов к этому! Нет! Я пытаюсь отвернуть голову от этого ужасного острия, что нацелилось в мои близорукие, но такие прекрасные, нужные, несчастные глаза. Он не посмеет, он не сможет, он не такой! Боже, останови его!

Мазуров крепко удерживает меня за подбородок, отвернуться не даёт, ядовито шипит в меня:
— Открой глаза! Иначе выколю сквозь веки! – и резко стукает мой затылок о шкаф. Боже мой, как страшно! Что делать? Я открываю глаза, в них щиплет предательская солёная влага, я схватился обеими руками за его руки. Мазур тихо обещает: - Ослеплю, сссуку…

Прямо передо мной это чёртово лезвие! Неужели это последнее, что я увижу в жизни? Этого китайского дракона на смертельно-равнодушной стали? И эти чёрные волоски густых бровей, послушно уходящие вразлёт от залома на лбу? И этот напряжённый упрямый нос с расширенными ноздрями? И этот красивый, ровный лоб, что я так правильно открыл миру вчера? И эти бешеные карие глаза напротив меня? Эти глаза… Они смотрят не на лезвие, и даже не в мои зрачки. Они смотрят на мои губы? Смотрят удивлённо, с испугом, с… желанием. Его губы… они почему-то шевелятся. Но он же замолчал. Его замкнуло. Прижал меня к шкафу и выпал из действительности, застыв взглядом на моих губах, поместив между нами нож. Может, мне попробовать спастись? Или от этого будет хуже? Надо попробовать! И вместо того чтобы уворачиваться от него, я наперекор его руке потянулся лицом навстречу. Лезвие ножа плашмя легло на переносицу и под брови. Достаю губами его губы и осторожно прикасаюсь, реакции нет. Я действую смелее, обхватываю губами, целую. Он дернулся и… капец! Он втягивает меня в себя, зубами пронзает, жует, ест, как изголодавшийся зверь. Изнутри у него исходит стон, его рука уже не на подбородке, а на шее – прижимает меня к шкафу. Рука с ножом около уха, он ей удерживает мою голову. Больно, это не поцелуй, это укус! Во рту становится солоно. Он отрывается от меня, тяжело дышит. На его губах кровь, моя кровь.

Андрей удивлен, он всё еще удивлен. Почему эти губы в крови? Почему эти губы так восхитительны? Зачем они здесь? Они здесь для него! Он отбрасывает в сторону нож. Берётся за мою голову, за затылок и слизывает кровь с губ. Опять начинает жадно целовать, погружаться, рычать. Я не рыпаюсь. Пусть это, но не глаза! Ощущение, что он никогда не целовался, что он пробует, экспериментирует, что он без сознания. И опять отрывается… Смотрит на меня, на рубашку и ниже. Спускает руки по шее, груди, животу на застёжку джинсов, дёргает. Блин! Вернее, ****ь! Он хочет меня трахнуть? Он не смотрит мне в глаза, смотрит на ширинку. Помогаю ему, расстёгиваю. Он дышит ртом, взгляд расфокусирован, руками осторожно шарит по моим бокам, заводит пальцы под расстёгнутые джинсы, его ладони на ягодицах, джинсы сваливаются. Я понимаю, что, наверное, должен что-то сам сделать, ибо Мазуров невменяем. Запускаю руки под резинку его штанов, спускаю их, беру в ладонь неслабый твёрдый член, он горячий, мокрый на головке, чувствую пульсацию желания в нём. Слабо сжимаю, двигаю. Это был финал моим действиям.

Мазуров резко выдыхает, лицо его становится злым. Он разворачивает меня рывком и кидает за шею на кресло. ****ь, металлический позолоченный набалдашник в виде головы льва своей пастью впивается в низ живота. А так как тут же сзади напирает Мазуров, лев устремляет свою морду прямо в мошонку. Чувствую, как дрожит тело мужчины, чувствую его дыхание и даже губы на своём позвоночнике. Он плюёт на руку, мажет слюной мне анус и сразу там появляется его орудие. *****! Сейчас будет больно! Я совсем не готов, нет смазки, не растянут, да ещё и Мазур – необузданный жеребец. Расслабляюсь, я умею, я выживу, я… О-о-о-оххх! *****, как больно! Ему-то не больно, что ли? Терплю, терплю! Ничего, в жизни ещё и не такое было! Я сильный! Я выживу! Он просто не умеет… О-о-оххх! Кончай уже быстрее! Терплю, терплю! Его член, словно поршень, рвёт то, что по размеру не подходит. По ноге покатилась горячая капля. Кровь! Порвал меня, придурок! Как больно! К этому никогда не привыкнуть! Терплю... нельзя сжиматься, надо дышать правильно, как бегуны, нос-рот. Оо-о-оххх, как горячо! Он стреляет в меня — и ещё несколько уже усталых, умирающих движений. Его ладони на моём животе, гладят. Лоб упирается мне в спину. А лев на кресельном набалдашнике уже охуел от моих причиндалов, если бы мог, то уже бы откусил.

Мазуров лежал на моей согнутой спине, наверное, с минуту. Приходил в себя. И я хорошо понимал, что с каждой йотой сознания в нём просыпается бешенство. Я это чувствовал, спиной и животом. В нём зарождался рык. Сначала утробный, приглушённый, потом громче, а потом, отталкивая меня, выходя с мерзким чпоком, Мазур заорал:
— А-а-а-а... Не-е-е-е-ет!.. Сдо-о-о-охни! Шлюха-а-а-а...

Я уже выпрямился, я пытаюсь напялить на мокрые от спермы и крови ноги свои узкие джинсы, но не получается, потому что вижу, что Мазур сначала прокрутился вокруг себя, изрыгая неудобоваримые вопли, а потом подскочил к столу, открыл ящик и вытащил оттуда пистолет… Мама! Теперь должен кричать я. Но не могу. Пячусь. К шкафу, за шкаф, штаны не надеваются, руки дрожат. Боже мой! Я хочу жить! Несмотря на эту грёбаную жизнь, хочу… хочу… я больше не буду жаловаться! Смотрю на эту страшную чёрную точку стальной смерти, что готова выпустить в меня фатальное жало пули. Гипнотизирую: нет, нет, нет, пусть будет осечка… Уже упёрся в стенку, отступать некуда, сползаю вниз, обнимаю себя руками, защищая тело от возможной порции свинца, и не могу закрыть глаза, чтобы не видеть, чтобы рраз, и не стало меня… Мазур стоит посреди комнаты, направляя на меня пистолет, не целится, зачем? Между нами два метра максимум. Он смотрит мне в лицо с отчаянием, с решимостью, с обидой… Сейчас он выстрелит! И я протяжно кричу, не соображая зачем:

— Андре-е-е-ей!
И рядом с ухом – бах, бах, бах! На меня брызнули осколки штукатурки. В ухе засвистело. В стене три неровных драных отверстия, вскрывающих всю подноготную стен. Я почему-то удивился: под красными обоями со знаком королевской лилии серое, плебейское нутро.

Мы задышали одновременно: он и я. С пыльным воздухом к обоим вернулось сознание. Мазур отвернулся, опёрся на столешницу руками, свесил голову и тихо сказал:
— Вали к себе в комнату, шлюха… Пока не убил.
Меня не надо долго уговаривать. Я соскочил, всё ещё путаясь в джинсах, мелкими шажочками до двери, а там прыжками до своей милой тюрьмы, лицом в постель, голым испачканным задом кверху. Сердце бухает: жив, жив, жив, жив… Потом услышал поворот ключа в двери. Меня опять заперли.
В промежности всё болит, сердце трясётся, из носа текут то ли сопли, то ли слёзы… Я вспомнил слова Фаины Раневской, мда… Интересная роль мне досталась в этом доме за сорок пять минут до смерти. А этот грёбаный партнёр по сцене — Мазуров, был очень убедителен в начале пьесы. Я поверил, что лишусь глаз. Но потом у него что-то пошло не так, он перекроил сценарий по ходу спектакля и теперь сам не рад такому сюжету.
4.
21 ноября 2013?г. в 13:54
Обои, блин, неинтересные! Так называемая «куриная лапка» на кофейном фоне, от которой рябит в глазах. Лежу, тупо уставившись в стену, правый бок уже затёк от такой позы. В ушах всё ещё свистит. Спал ли я? Не знаю. Мысли циркулируют по кругу, наверное, они и свистят в голове. Мысль номер один: как я устал от всего этого! Может, уже не бороться? Не барахтаться, надеясь на то, что всплыву из этого дерьма? Меня покупают, продают, рассматривают, трахают, кидают, забывают, запирают, пользуются. Почему не убивают? Ненавижу всех этих ближних. Может, попросить Мазура, чтобы прекратил моё барахтание? Да нет, он не сможет… Он не такой.

Лежу, рассматриваю обои. Сегодня меня опять не кормили завтраком. Ходили, собираясь на работу, тихо, как мыши. Мазур что-то шёпотом говорил Ивану. А ещё стоял рядом с моей дверью, положив руку на ручку. Я видел, как она шевелилась. Хотел зайти? Хотел посмотреть, что от меня осталось? Хотел убедиться, что я жив? Не зашёл. Думаю, что посмотрел в монитор камеры наблюдения. Уже несколько часов прошло, как они уехали. А я всё лежу и тупо пялюсь в стену. Вспомнил про афоризмы. Погадаю. Открываю наугад, и первое попавшееся: «Мужественный человек обычно страдает не жалуясь, а слабый — жалуется не страдая. П. Буаст.» Опять про страдания… Кидаю книжку в угол. Наказана!

Часов нет, поэтому во сколько услышал, что в доме вновь кто-то есть, сказать не могу. Этот кто-то ходил туда-сюда незнакомой походкой, это не Иван, это не Мазуров. Потом я услышал мерный гул пылесоса. Ого! Я тут же подскочил на кровати. Прислушиваюсь напряжённо к этим новым звукам.

Через час с лишним такого сидения, обёрнутый одеялом, услышал, наконец, что некто подходит к моей двери. Сначала тишина. Некто прислушивается? Потом стук и женский голос:
— Стась? Вы проснулись?
— Да… — хрипло и не сразу ответил я.
— Можно я зайду?
— Да…

Скрежещет ключ в замке, и осторожно открывается дверь. В проёме женщина средних лет. Блондинка с короткой стрижкой, миловидная, полноватая, не накрашенная, в спортивном костюме и шаловливом фартучке поверх.
— Я – Аня. Андрей Вадимович попросил вас накормить. Пойдёмте?
— Мне можно выйти из комнаты? — я удивлён.
— Вы же не побежите? Андрей Вадимович сказал, что вы не должны бежать… Что вам некуда… Вы ведь не побежите?
— Нет… – выдохнул я, но сердце стукнуло на высокой ноте. Мне некуда бежать. Мазур это знает. — Меня можно на «ты» называть… Я – мелкая сошка.
Женщина мне улыбнулась и шире открыла дверь:
— Тогда одевайся и пойдём!

Я тянусь за своими многострадальными грязными джинсами. Аня тут же заметила пятна на них, вот что значит женский взгляд.
— Давай-ка, я брошу штаны в стирку! И рубашку тоже! У тебя больше ничего нет? Хм… Я сейчас тебе что-нибудь хозяйское принесу.

Она забрала мою одежду и удалилась. Я же, пошатываясь, пошёл в туалетную комнату умываться. Напялил там плавки. Аня принесла одежду «временного содержания». Блин! Вчерашний костюм Мазурова. Плотные чёрные трикотажные штаны на резинке и со шнурком в поясе и чёрный джемпер с квадратиками на груди. Что ж, надену его. Костюм мне велик, но не сваливается, рукава закатал, шнурок на поясе затянул. Пахнет Мазуровым, его потом, его сигаретами, его вчерашней страстью.

Аня кормила меня на кухне. Чем? Уже не помню. Чем-то вкусным и домашним. Тем, чего не ел больше десяти лет, даже слёзы выступили от невыносимости расстояния до счастливого детства. Аня прекратила мыть, тереть, расставлять всё по местам и села напротив меня, подперев рукой щеку, наблюдая за мной. Она мне рассказала, что является приходящей «домохозяйкой». У Мазурова она работает год, довольна - хозяин деньгами не обижает, работой не напрягает - но гостя (меня, то бишь) у него видит впервые. Ей достаточно приходить два раза в неделю, чтобы переделать всю «женскую работу» – прибраться, наварить еды, погладить, кинуть в стирку бельё, а окна помыть или «прогенералить» она приходит дополнительно. Сегодня Андрей Вадимович ей позвонил и предупредил, что в комнате для гостей «спит мальчик», что его (меня) зовут Стась, что его нужно накормить, но сначала предупредить, чтобы не делал глупостей, не пытался сбежать. В серых Аниных глазах роились ко мне вопросы, которые она не решалась задать. Поэтому вопросы задавать стал я.
— Андрей Вадимович женат?
— Был. Но я поняла, что жена от него ушла, когда он сидел. Представляешь! — округлила глаза Аня. — Сидел за соучастие в убийстве! Ужас!
— У него есть дочь?
— Есть. Она с матерью живёт, тут не появляется. Я поняла, что бывшая уже выскочила замуж.
— А вообще… Как тебе Мазуров?
— Нормальный мужик! Одинокий очень. За весь год только однажды видела здесь следы пребывания женщины. Он постоянно на работе, человек не светский, замкнутый. Вечеринок здесь не устраивает, напиваются иногда на пару с Иваном… — Аня стремительно покраснела, ну-ну. — А ты кто по профессии?
— Сейчас парикмахер. По образованию дизайнер жилых и офисных помещений. Но так получилось, что стригу, – стараюсь улыбнуться я.
— Классно! А имя твоё? Оно такое странное!
— Белорусское. У меня и папа, и мама из Витебска. Но живём в России, я и брат родились в Смоленске.
— Стась… а кто ты Андрею?
Я замолчал. Что я ей скажу?
— Ладно, не говори, — смилостивилась Аня. — Просто странно. Особенно то, что ты заперт.

Мы с Аней почти подружились. Я вызвался помочь ей по хозяйству, и меня запрягли чистить картошку, лук, морковь, а потом это кромсать для супа. Ещё помогал гладить. Слушал милую женскую болтовню, узнал всю Анину биографию, как ей казалось, несчастную. О себе не рассказывал. Благодаря этой работнице кухонного фронта день пробежал быстро. Уже вечером мы в четыре руки, сидя на коленях, весело оттирали кафель на полу кухни. В самый разгар работы за спинами послышалось:
— Кхе-кхе… Не помешаем?

В дверях стоял Мазуров, а из-за его спины выглядывал Иван. Один хмуро смотрел на меня, другой хмуро смотрел на Анну. Чёрт! Женщине не влетит из-за меня? Аня посмотрела на меня испуганно и выдавила:
— Иди к себе, Стась… Я сама доделаю, — и совсем тихо: — Спасибо.
Я медленно поднялся и пошёл из кухни. Правда, пришлось проскальзывать под рукой Мазурова, тот как вкопанный стоял в проходе и внимательно смотрел на то, как я пытаюсь просочиться. Он смотрел на моё одеяние. Точно! Я же в его шмотках! Моё-то, наверное, высохло, нужно забрать, пользуясь зависанием хозяина в кухне. Дело в том, что постиранное бельё и одежду Анна вывесила на просторной лоджии в спальне Мазурова. Вот я и решил забежать туда за штанами и рубашкой. Схвачу - и мигом в свою келью!

Но такое впечатление, что Мазуров бежал в спальню за мной. Когда я с подсохшей мятой одеждой выходил из лоджии, то он уже стоял посреди комнаты и вопросительно смотрел на меня.
— Я переоденусь и принесу ваше, – прошептал я. Он неуверенно кивнул, а когда я уже благополучно его миновал, произнёс:
— В одиннадцать.
Мне даже показалось сначала, что я что-то не расслышал. Но переспрашивать не стал. В своей маленькой комнате я переварил и понял, что мне велено прибыть с его одеждой в одиннадцать. А сейчас сколько? У меня нет часов. Пришлось сбегать до гостиной: только перевалило за девять.


Опять сижу и напряжённо прислушиваюсь, что делается вне моей клетки, даже дверь приоткрыл. Анна накормила мужиков, Мазуров ушёл к себе в кабинет, а Иван долго мурлыкал с домработницей. Потом Аня уехала домой, и в доме совсем стихло. Слишком тихо. Угрожающе тихо. Решился ещё раз выйти, чтобы посмотреть на время. Начало одиннадцатого. Вглубь по коридору от моей двери свет из кабинета Мазура. Я на цыпочках, босиком прокрался к этому световому тоннелю, благо пол не скрипит, хотя и паркетный. Заглядываю одним глазком, почему такая тишина? Что можно делать в такой тишине?

Мазуров сидит в «львином» кресле, не переоделся, только снял пиджак. Его поза не расслабленная, локтями опирается на колени, кисти рук сцеплены в замок, голова повисла, вижу только макушку. На полу перед ним дымится от нескольких окурков хрустальная пепельница, которая ещё вчера была на столе, рядом с пепельницей валяется мой кошмар – нож с выгнутым по-щучьи носом, с зелёной рукояткой. Мазур недвижим. Заснул, что ли, сидя? Надо уходить! Заметит ещё меня, трусливого разведчика. Тихонько разворачиваюсь и вослед:
— Иди сразу в спальню!

Я замер. Он меня услышал? Блин! Наскрёб себе на задницу! Скрипнуло кресло, шаги, и из светового коридора показался Мазуров. С ножом в руках. Взял меня за рукав и решительно повёл в спальню. На её пороге подтолкнул меня внутрь:
— Раздевайся.

А сам проходит к прикроватной тумбе, кладёт туда нож. Стоя ко мне спиной, снимает рубашку, медленно расстёгивая пуговицы на манжетах и на планке, снимает носки, вытаскивает из брюк ремень. Всё это бросает на стул. Поворачивается:
— И? У тебя столбняк?

Я нерешительно берусь за низ пуловера, но снять не успеваю. Мазур подошёл и без лишних церемоний сжал ладонями мою голову, закрыв уши, и стал целовать. Вернее, кусать, жевать, насиловать мои губы. Вскрылись вчерашние отметины от его клыков, вкус его поцелуя – это вкус солёной крови, сладким не назовёшь, скорее, слёзным и выматывающим. Хотя я мало что понимаю в поцелуях - лизание, чужие слюни, чужой горячий, скользкий язык. Рвотный вкус кариеса или забродившего спирта. Всегда блёво! Благо мужикам это обычно не надо. Мазур – вкус крови, а не кариеса. Не чавкание слюней, а боль от крепких зубов. Он отрывается, презрительно дёргает губой и приказывает:
— Отвечай, сука!

Отвечать? Чтобы он мне язык откусил? Хрен тебе! Стою истуканом, никаких навыков не демонстрирую. Зато Мазуров демонстрирует: жуёт мне кожу ниже уха, кусает, засасывает, рисует своими зубами дорожку по шее до самой ключицы и обратно этим же незатейливым маршрутом. Представляю, какая там тропа страсти проявится! Его руки ходят на моей спине, под мягкий пуловер забрались, шарят по спине хаотично, как будто ищут чего. Потом Мазур раздражённо сдёрнул с меня эту одёжу, вцепился в волосы и опять зло цедит мне в лицо:
— Отвечай, сука!

Он хочет ласки? Моих поглаживаний? Моих губ на тёмных сосках с редкими волосками? Хрен тебе! Я просто кукла, а у кукол нет сознания и сознательности, они пусты и не понимают, чего требует хозяин. У Мазура, по-моему, тоже сознание отказывать начало. Дышит через раз. Его руки уже на моей заднице, на бёдрах, он стягивает штаны. Подхватывает, поднимает меня, разворачивает и падает со мной на заправленную постель. Тыкается лицом в мою обречённую шею, в мою невыразительную грудь, в мой равнодушный, без вздрагиваний живот, упирается в мой ленивый, бесстрастный член и почти уговаривая:
— Отвечай, сука…

Он думает, что способен меня возбудить своей необузданностью? Хрен тебе! Никакого кайфа у нормальных людей это вызывать не может! А я хоть и шлюха, но нормальный человек! Человек-бревно! Лежит среди страстей растительных, обдуваемое ветрами и оплакиваемое дождями, лежит смирно, не пахнет и звуков не издаёт. Зато Мазур издаёт: горькие-горькие вздохи, тихие-тихие стоны, осторожные-осторожные слова:
— Сука… сука… сука…
Закидывает мои ноги вверх, сдёргивает с них нелепо застрявшие на щиколотках штаны, перекрученные с плавками. Раздвигает мои кукольно-резиновые ноги и забрасывает к себе на плечи. Плюёт на ладонь и прижимает эту супер-смазку к анусу. Кто же тебе сказал, что этим можно смазывать? Чёрт! Опять будет больно, надо быть ещё более куклой, ещё более бревном, надо… но… ёб… ёб твою… как больно! Ф-ф-ф… Ф-ф-ф… Ф-ф-ф… Двигается во мне, и непонятно, чьё это дыхание: моё, тяжёлое от боли, или его, хрипящее от страсти. Но понятно, чьи это слова:
— Отвечай, сука!

Он хочет, чтобы я ему подмахивал? Он хочет, чтобы я закатывал глаза и в экстазе цеплялся за его скульптурные тёмные руки? Хрен тебе, придурок! Мои глаза наполнены ненавистью, а не страстью, мои руки холодными пальцами вцепились в шёлковое покрывало, а не в твоё заряженное тело. Кончай уже! Ф-ф-ф… Больно-то как! Всё, всё, он уже ускоряется… Он падает и даже не орёт благим матом. Нашёл в себе силы привстать и перекинуть мои ноги со своих плеч на талию, видимо, чувствует, что мне дышать трудно. Лежим в коконе тел, слепленных болью и страстью. Я терплю, а он отходит. Осторожно вынимает член из меня - и противно горячо потекло под ягодицы, опустело внутри, растягивающая и рвущая боль резко уступила жжению. Но легче, всё равно легче.

Мазуров лежит на мне, рассматривает моё лицо, ничего не говорит. Вытаскивает руку из-под меня, водит указательным пальцем по векам, по бровям, по щекам, по губам. Увидел кровь в уголке рта, достал рукой ажурную салфетку с тумбочки, лизнул губу, бережно стёр кровь.

Кладёт салфетку назад, и вдруг взгляд его останавливается на ноже. В его руках нож, с долбаным драконовским лезвием. Сейчас он водит по лицу холодной поверхностью ножа, серьёзно смотрит на лезвие, на мои губы, в мои глаза и опять на лезвие. Страшно! Плевать на то, что жжёт в заднице, вожу глазами за этой изогнутой железякой. Мазур ставит остриём нож над левой бровью… и тонкая линия боли вдоль всего изгиба. Потекло к виску, в глаз, защипало. А Мазур вдруг переменился в лице: испугался, застыл на мгновение и вскрикнул:
— ****ь!

Соскакивает с меня, устремляется в ванную комнату, падает, запутавшись в собственных брюках, срывается с пола, натягивает штаны и убегает в ванную. Возвращается с тампонами ваты, пузырьком и пластырем. Склоняется над раненым, изнасилованным пленником-бревном, дует на глаз и на бровь, промывает шипящей жидкостью кожу, ещё дует, накладывает вату, меняет, подбирает красные слёзы из разрыдавшейся брови. Сосредоточен. Бьёт меня по рукам, которые пытаются влезть в эту медицинскую историю. Мазур, видимо, добился от моей брови относительного согласия на косметический ремонт, наложил сверху лейкопластырь. Ещё одним тампоном промыл мне всё лицо перекисью водорода. Закрыл глаза, выдохнул, встал, дрожащими руками вытащил сигареты из тумбочки и походкой тяжело избитого человека пошёл на лоджию курить. У стеклянной двери повернулся, вставил в рот сигарету и просипел:
— Марш к себе, шлюха… Ненавижу!

Идти было трудно, кроме боли в промежности и слабости в ногах обида, отчаяние и безысходность пели похоронную монотонную песню, мешали сориентироваться. Ткнулся сначала в гостиную, ударился плечом о стену, а в своей комнате даже в душ не пошёл, лёг голым на постель, пусть вся эта декорация из крови и спермы на заднице зацементируется. И завтра мыть не буду. Пусть этот мстительный ёбарь полюбуется на своё художество.


***
Назавтра не мыл задницу полдня. Потом понял, что это бесполезное упрямство. Я в доме один, заперт, засохшую коричневую корку показать некому. Утром в комнату мне закинули всё тот же мазуровский костюм с квадратиками по груди. На тумбочку поставили бутылку воды, тарелку с холодными котлетами, пару ломтей батона, связку бананов. На полу стоял маленький телевизор с двумя усиками антенны. Заботится, ****ь, — кормит, развлекает!
Весь день жалел себя, жаловался телевизору, который героически нащупывал в эфире четыре канала. Опять изучал афоризмы. Рассердился на книгу, забросил её под кровать. Кидался банановыми корками в зеркало. Ждал вечерней ебли.
Не дождался. Заснул раньше, чем припёрлись хозяева. Пьяные-сраные вусмерть. Хотя, наверное, вусмерть только Мазуров, его не было слышно. Слышно было только недовольный сильно-алкогольный голос Ивана:
— Вадимыч! Бляха-муха!.. Ты заготовками-то шевели! Ебическая сила! Какого рожна ты нализался-то?.. — на этом месте грохот, падают, видно, оба. — Ах ты, дочь полка! Я ж тебя не допру… Ххххолера тебя в рот! Двигай на нары… Во-о-от! Молодец! — и опять грохот, причём о мою дверь. – Оххх! Жив? Вадимыч? В бога душу мать! Ползи… Тшшшш, тута дети спят! Ёк макарёк! Вот бутылка абсолюта на хер лишняя… Хотя я тебя уважаю, Вадимыч… Чё, плохо тебе? Неее тут-то не блюй! Ай, молодца! Держися-а-а, нам сюда! Фух-х-х! Твою дивизию! Хули ты на пороге-то улёгся…

После такого чудного монолога я понял, что сегодня у меня выходной, вторично заснул уже почти счастливый.
На следующий день пьяницы, очевидно, проспали, потому что за ними приехал Дамир. Он зашёл и ко мне. Бесцеремонно развернул меня за подбородок. Презрительно осмотрел моё лицо: опухшие и раненые губы, грязный, еле живой пластырь на брови, красно-фиолетовую дорожку засосов, перпендикулярно опускающуюся к линии надплечья.
— Андре-е-ей! Где у тебя перекись, вата? — заорал он, отрывая пластырь и также ударяя по моим рукам, которые взметнулись было защищать лицо.
В проёме двери показалось серо-зелёное испуганное лицо Мазурова:
— Щас принесу…
Дамир обработал мне ножевую царапину, приклеил новую прокладку и пластырь. Со мной не разговаривал. Конечно, негоже княжескому боярину со вшивой челядью якшаться!

Дамир таки утащил мужиков на работу, хотя, вероятно, туда они только к обеду попали. Перед отъездом Иван зашёл ко мне:
— Привет, Стась! — и глаза отводит, знает сука, каково мне тут приходится, то ли стыдно ему, то ли брезгливо. — Мы поехали, и Андрей Вадимович велел тебя не закрывать. Ты хозяйничай тут, ешь, телик смотри, книжки там всякие перебирай! Но дом будет на сигнализации, окна и двери наружные не открывай, а то… ну, короче, не открывай, сиди в доме. Лады?

Я кивнул. Он облегченно вздохнул. И теперь весь день я изучал дом. Шарился в шкафу. Нашёл фотоальбом «Андрейке от мамы». Маленький Мазуров в тазике с голой пипиской, мило. Мазуров — первоклассник, боевой фингал и куцые астры, сказочный персонаж. Мазуров «на картошке» в фуфайке с двумя грязными вёдрами в окружении разнокалиберных девиц в резиновых сапогах и болониевых курточках. Мазуров на выпускном, что за хрень? Опять с фингалом! Хм… Рядом с ним Филин вскинул руку с бутылкой шампанского. Мазуров с какой-то девушкой. Хорошенькая, причёска только идиотская, гидроперитная чёлка колом. А вот и свадьба… Мда. Была у человека жизнь обычная, а тут такие отличные люди рядом: Филин-убийца, я — слепой идиот. Хотя насрать на Мазура. У него хоть краешек приличной жизни виден, хоть несколько годков нормы.

День прошёл отлично, вечер тоже. Наверняка вчерашние алкоголики где-то ставят новые рекорды. Отлично! Мне нравится. Осторожно волосы помыл, поужинал, пооткрывав разные банки, продегустировав разные бутылки. И спать лёг в правильное время. И заснул праведным сном.

Проснулся от жара рук, от коньячного дыхания в шею и в ухо. Сначала дёрнулся, хотел послать некоего козла, что лапает меня нагло, проникнув под одеяло, прижавшись к моей спине. Но вякнуть не дали. Рот заткнули жёсткой широкой ладонью. Мазур! Сегодня не вусмерть. Сегодня в состоянии! ****ь! Молча берёт, метит, мнёт, прижимает всё ближе к стене. Хочет трахнуть меня, но опыта нет, как это сделать, лежа на боку, не знает. Сволочь! Берёт мою руку-плеть, засовывает к себе в штаны, помещает в неё свой нехилый член, горячий и пульсирующий. Двигает, дрочит моей рукой, судорожно всхлипывает в мою шею. Когда он, наконец, разрядился, то выпростал испачканную ладонь и вытер моим одеяльцем свой ***. *****, сейчас пахнуть будет. Мазуров ещё полежал за моей спиной, я боялся, что он уснёт. Но не уснул. Вдруг взялся рукой за затылок и как шибанёт меня головой о стенку лбом… из меня только писк вырвался. Мазуров соскочил с кровати и пошёл вон. Только услышал злое:
— Сил нет. С-с-сука с-с-лепая! Ненавижу. Сдохни!
Хлопнул дверью. А меня прорвало. Реву. Успокоиться не могу. Слёзы, сопли и кровь из-под пластыря — всё на подушку. Хорош! Низ в чужой сперме, верх в собственных соплях и крови, нутро в дерьме. Сил нет. Судьба с-с-лепая! Ненавижу! Сдохнуть, что ли?
5.
22 ноября 2013?г. в 13:17
Я — удобное домашнее животное: всегда под рукой, выгуливать не надо, еду себе сам нахожу, мыться умею, к туалету приучен. Велено не выходить из дома, и не выхожу! И главное — не кусаюсь, не царапаюсь, не воняю, шерсти не оставляю. Удобно!

То, что сегодня воскресенье, понял по телевизору, там какая-то сетка передач странная, лица у ведущих фальшиво-радостные. Значит, выходной. Правда, у Мазура и его команды ни хрена не выходной. Уехали с утра на работу. Я опять дома один. Наверное, так чувствуют себя люди на пенсии, когда ходишь целый день без дела, без общения. Все, кто мог быть рядом, умерли: либо в прямом, либо в переносном смысле. От телевизора тошнит. Книги-«молчаливые грузные томы», что «сторожат вековые истомы»*, раздражают своим оптимизмом или убивают своим трагизмом. Сидел с полчаса у телефона. Думал, кому позвонить? Разве только на психологическую горячую линию, они всем друзья! Позвонил в салон. Ответила Юля, а я попросил Галу.
— Едрён-батон! Стасичка! Живой, паскуда? Изюмом кормят тебя иль говнецом?
— Всё нормально, выживу.
— Значит, говнецом. Стасичка, может, я прилечу? Ты ж меня, едрёну-макарону, знаешь! Посворачиваю гузки-то у благодетелей твоих!
— Гала, всё нормально.
— Стася… Тут работы - хрен разгребёшь! Может, уже харэ удовлетворять всяких козлов? Выходи уже баб стриги! Сабурова не может тебе замену найти… выходи! Я скучаю по тебе, говнюку.
— Я не знаю, как получится. Передавай всем привет! А меня никто не спрашивал?
— Никто! То не выпрешь, как ты всем понадобился, то никого. Видать, этот твой хахель отбрил всех на далёкие опушки, на ядрёные колотушки! Он хоть с ***м? Али как?
— С ним, Гала, с ним…
— И где справедливость? Может, ему такая девушка, как я, сгодится?
— Ладно, Гала, так рад был услышать тебя!
— И я тебя, сыночка… — совсем тихо ответила Гала.

Да, Гала – мой единственный друг, моя единственная семья, если не считать, что у неё пара молодых любовников в противоположных районах города, неразделённая любовь в виде какого-то старого перца, штуки три обездоленных племянников, три ободранных кошки дома в качестве лучших подруг, больная мать в деревне. И всех надо жалеть, обогревать, кормить. Я понимаю. Я всего лишь «мелкий сосунок» с бесконечными проблемами, страдающий от аллергического ринита на котов. Наверное, Гала думает, что я, наконец, пристроен. Пусть думает. Хотелось ей сказать «прощай», но не сказал…

Брожу по дому. Валяюсь в «своей комнате» на полу. Нахожу книгу афоризмов. Открою, погадаю! Раз: «Будь терпеливым, сядь на берегу реки и жди: труп твоего врага проплывёт мимо (китайская мудрость)». Блин! Дождёшься тут! Скорее сам сдохнешь от ожидания, нежели Мазур окочурится. Книгу назад, в подкроватный чулан мудрости. Исследую все комнаты, что были открыты. Подозреваю, что внизу закрытая комната скрывает в себе мониторы от камер. Рядом дверь наверняка ведёт в гараж, тоже закрыта. Удивительно, что открыт мазуровский кабинет. Уже вечером пришла гениальная идея — порыться в кабинете на предмет поиска собственной сумки с паспортом, между прочим!

Открывал все ящики и дверцы подряд. Много документов, чертежей, договоров, но нет моей сумки. Много красивых книг с фотографиями архитектурных артобъектов – классических и авангардных. У меня взыграли дизайнерские мечты, похоронённые в парикмахерской. Разложил вокруг себя, рассматриваю, любуюсь, удивляюсь. От некоторых фоток слюни потекли. Альбом с архитектурой Ф.Гери, о-о-о-о… Фототворчество Ирвина Пена, у-у-у-у… Интерьерная и архитектурная съёмка Питера Дюранта, м-м-м-м… Подборка журналов «Domus» и «Architecture Today», йе-е-ес! На этой же полке лежит чёрный фотоальбомчик, открыл и его. ****ь! Сколько тут их, ****ей! Фотки голых девчонок. Причём фотки не профессиональные. Мазуров сам снимал, что ли? Вот кобель! Хм… на природе и в бассейне, и среди каких-то книжных стеллажей, и в гараже, и даже на стройке! Грёбаный фотограф! Девушки разные, но все призывно улыбаются, никого, видимо, не принуждали к разврату. Вот ведь нормальный мужик, тупо развлекался в стороне от жены, и никаких мальчиков. Ни одного! Ни самого завалящего… С хрена ли он на меня пал?
— О! Любопытный щенок! – неожиданно раздалось от двери. Медленно снимая пиджак, ко мне продвигается Мазуров. Блин, опять пил! И опять не до упора! Это мне грозит какой-нибудь фигнёй, однозначно! — Что-то искал?

Я молчу. Я вообще, как выяснилось, неразговорчивый. С ним, с Мазуровым. Может, мне нужно было под немого косить, а не под слепого. Я начинаю собирать в стопки журналы, заталкиваю альбомы обратно на полку. Мазуров присаживается на корточки рядом с развалами полиграфически совершенных изданий. Наблюдает за мной, а потом видит этот порно-альбомчик. Берёт его, листает, улыбается девчонкам с фотографий.
— Понравилось? — ехидно спрашивает он у меня. Я пожимаю плечами. — Да… снимал сам, было дело… Увлекался. У меня и камера неплохая есть! — Мазуров перешагивает стопки журналов, тянется на верхнюю полку и вытаскивает фотоаппарат и с гордостью заявляет:
— Никон!
Опять садится на корточки и оказывается со мной нос к носу. «Сил у него нет»! Стыда у него нет, а не сил! Ибо он приказывает, нисколько не смущаясь:
— Остальные странички тобой заполню, девочка моя! Раздевайся! Сейчас мы «ню» забабахаем!

Я молчу и отодвигаюсь от него на заднице. Он за мной:
— Куда? Раздевайся, я сказал!
Я отрицательно мотаю головой.
— А я у тебя согласия не спрашиваю. Ты здесь не для того, чтобы своё мнение высказывать! Ты разденешься только потому, что я так хочу!

Я опять мотаю, типа «нет, ни за что!» И ещё отодвигаюсь от него и упираюсь в боковину стола. Мазуров вдруг резко выбрасывает руку и хватает меня за штанину, всё те же трикотажные чёрные домашние брюки. Тянет их на себя, а то, что велико, сползает с радостью. Потом хватает за рубашку, рвёт на себя. Оказываюсь совсем близко от его лица, он шепчет в меня коньячными парами:
— Пожалуйста-а-а… И я хочу, чтобы ты улыбался. Я видел, ты можешь… — Мазуров тащит меня вверх, хочет, чтобы я встал, хотя и сам-то еле стоит на ногах. С трудом поднимает меня, цепляет ворот рубашки, рвёт её, получается плохо, пуговицы выдерживают его натиск, он матерится на них: — Вот, сссуки! Всё против меня! Не выёбывайся! Что тебе, шлюхе, стоит? Ни-че-го! А мне приятно. Давай, снимай! — и толкает мою тушку к шкафу, я поскальзываюсь на глянцевых журналах, грохаюсь на пол, на задницу. ****ь! Мой копчик! А Мазур хватает с пола свой «Nikon», щёлкает, и из дорогого пластикового тела вылезает любопытный глаз камеры. Он наводит этот глаз на меня, щурится, глядя в экранчик съёмки. Щёлк! Щёлк! Свет! Свет! Он начинает фоткать, целясь сверху вниз на меня, беспомощно раскинувшегося посреди гламурных архитектурных фотографий. Наверное, и голые ноги, и выглядывающие плавки, и надорванный ворот рубашки были зафиксированы по отдельности. Не портрет, а расчленёнка. Он наступал ближе и ближе. Щёлк! Щёлк! Свет! Свет! Сел на колени надо мной и командует:
— Глаза мне! Глаза мне, хочу их забрать…

Ближе, ближе… линза фотоаппарата уже в десяти сантиметрах от моего носа, а он всё щёлкает и щёлкает, пьяный придурок! Последний кадр в двух сантиметрах от глаза! И фотик в сторону! Прижимает меня к полу руками-сваями, нависает над моим лицом и шепчет:

— Хочу тебя, сссуку! Почему? Почему? Почему? Отвечай! Как так? Почему?

Мазуров начинает нервно расстёгивать ремень, ширинку. ****ь! Очередной карнавал неопытного возбуждённого садиста. Может, остановить? Может, просто надо сказать что-то?
— Потому что ты урод!

Это я так сказал. Вряд ли вышло дерзко и угрожающе, но Мазуров вдруг встрял. Замер. На мгновение. И сидя на мне - хрясь кулаком в челюсть! А-а-а! Моя голова не оторвалась от шеи? Сначала боль, а потом глухо, шум, вакуум. Наверное, голова оторвалась, укатилась и смотрит на тело со стороны. Хорошо голове… Тело сотрясается, тело пронизывают потоки боли, слышу удары. Сначала кулаками по торсу, потом он соскакивает с меня, тащит за рубаху вверх, на себя, пуговица всё-таки отрывается. Толкает уже обожжённое болью тело на себя и хрипит в лицо:
— Да, я урод! Мудак! Больной! Сдохни, и я вылечусь! Я из-за тебя уродом стал, шлюха…

Бросает меня опять на пол и вершит свой пьяный инквизиционный процесс уже ногами. Боже! Сейчас, сейчас я умру! Боль выгибает и вновь сворачивает моё тело, как хвост скорпиона, рефлекторно стараюсь уйти от его ударов, от его пинков, но не получается. В живот, как нож в масло, в бок, как молотом в мясо, под зад, как кол в мякоть! Позвоночник пронизывает разряд судороги. Опять в живот, по спине, по бедру и в зубы… значит, голова ещё не оторвана… Что-то сломалось внутри, колет изнутри ржавым гвоздём. Но это не предел, дальше в пах. Всё, не дышу, нечем, незачем, не хочу. Я вскрыт, я сломан, я издыхаю… Боль пульсирует в каждой точке, в каждой линии моего измученного организма, боль здесь хозяйка, боль здесь ханша с узкими кровавыми глазами. Я весь — одна сплошная боль, я — дохлый червяк, растоптанный и агонизирующий. И… опять в пах… Тело трансформируется в куклу, я — ватный человек, сил нет даже на стон. Уходит зрение, уходит вкус солёного во рту, и на излёте сознания слышу яростный шёпот в ухо:
— Сдох? И правильно… я смог… я сделал это… исчезнешь, и избавлюсь… мой… мой слепышшш… шшш… шшш…

Чёрно-красный коридор, и я лечу в него, лечу, ударяясь по стенкам, исчезаю, испаряюсь, но клеточки моей плоти отрываются и диффундируют так мучительно, так больно, так рвотно. Но лечу, лечу, лечу в темноту, в небытие, к призракам, к теням.

***
Эксгумация болезненна. Сознание вернулось враз: дёрнулся и ощутил весь спектр рези и колик в организме. Так и лежу на полу. Холодно, открыта форточка. Это чтобы труп лучше сохранился? Больно даже думать, под щекой мокрое, наверное кровь изо рта, чувствую её специфический вкус. С трудом вспоминаю, что было до… Меня убивали. Не убил всё-таки. Не смог.

Пролежал сколько-то времени в темноте. Ночь. За окнами сверчки орут. Холодно, невозможно уже лежать. Наперекор боли стараюсь подняться, рука скользит по полу. Кровь. В боку ужасно колет, трудно дышать и ещё тошнит. Что мне делать? Идти «к себе в комнату» и ждать продолжения банкета? Нет. Хватит. То, что ублюдок заплатил Мураду за меня, выкупил, уже ничего не значит, Я НЕ ВИНОВАТ перед ним ни в чём. Я не должен ему ничего! Я не хочу и не могу больше терпеть. Ни Мазура, ни этого дома, ни жизни этой долбаной. Шаркаю к столу. Стоять трудно, трудно наклоняться, поэтому сажусь в хозяйское кресло. Открываю ящик. В первом же ящике он. Пистолет. Тот самый. Пальцы слабее стали, трудно даже держать этот гаджет смерти. Но я упорен. Мне надо. Всем надо. Толком не знаю как, да и видно плохо. Ночь и что-то с глазами. Взвожу. Как надо? В висок? К сердцу? Нет. В рот, я же шлюха, прощальный минет.

Раз, два, мама, я всё равно люблю тебя, три, четыре, пусть Гала заберёт себе мои часы на память, пять, шесть, семь, Олесь, прости меня, восемь, не страшно, девять, страшно, десять… Щёлк.

Почему щёлк? Почему ничего не получилось? Там наверху решили, что рано? Не пускают? Велено жить? Осечка. Чёрт. Кладу пистолет на стол. Не сбежать? А если сбежать? В выдвинутом ящике стола вижу плоскую серую сумку. Это моя сумка, с тремя синими полосками около молнии. Забираю. Внутри аккуратно сложенная футболка, очки, кошелёк, паспорт(!), покет-бук П. Зюскинда с «Парфюмером», визитница, телефон, но он без зарядки, сдох, наверное. Всё на месте.

Медленно, чтобы не вызвать болевой спазм, выползаю из-за стола. Подбираю чёрные штаны, с трудом надеваю. Шатаясь, иду вон из кабинета, мимо спальни этого урода. Она открыта. Мазур в лунном свете лежит плашмя на светлом половом покрытии, лежит на животе как мёртвый, раскинув руки. Почему-то вспомнилась фраза из китайской мудрости про труп врага. Приплыл, значит. Иду дальше, мимо моей комнаты. Тяжело опираясь на перила, спускаюсь на первый этаж. На выходе ищу свои кроссовки. Осторожно, пыхтя и всхлипывая, их надеваю. Щёлкаю замком, наваливаюсь на дверь. И в коридоре вспыхивает свет. Из своей комнаты вышел растрёпанный, сонный Иван. Удивлённо уставился на меня:
— Куда?
— Мне велено уходить, мне велено исчезнуть… — шепчу я.
— Как так? Не может быть!
— Вот… - я залезаю рукой в сумку и вытаскиваю паспорт. — Отдал, сказал, чтобы я сдох…
— Стась, куда ты ночью-то? Давай завтра.
— Он сказал, чтобы к утру не было.
— Стась, ты не сможешь идти…
— Смогу, открой ворота.
— Куда ты пойдёшь?
— Поеду домой, в Смоленск.

Иван вдруг скрывается в своей комнате и через мгновение выходит. Протягивает мне деньги – три пятитысячных.
— Возьми, уезжай. Тебе нельзя оставаться здесь. Живи!
Я кивнул, хотя это тут же вызвало головокружение. Попытался ему улыбнуться, но не получилось. Иван вышел первым, проводил меня до ворот, открыл, выпустил.
— Может, всё же останешься? Андрей завтра остынет, всё будет нормально, я его знаю…
— Нет. Я и сам не могу здесь больше. Я умер. Прощай.

С этими словами я побрёл, еле передвигая ноги, по ночной дорожке. Дальше, дальше. Подумал, что надо свернуть с проезжей части. Свернул, на какую-то тропинку, в лес, дальше, дальше. Прочапал по луже, споткнулся о камень. Дальше, дальше. Буду идти до какого-нибудь рубежа, до какого-нибудь предела. Определить координаты этого предела не смог. Просто упал в траву, с надеждой полежать, прорасти осокой, проржаветь и рассыпаться, забыть всё.

***
Очнулся в тепле, травой не пророс, ржавчиной не покрылся, всё помню, кроме того, как оказался в этой комнате. Здесь низкий потолок, пахнет горькими травами, на старомодных окошках с деревянной рамой белые шторки в горошек, на подоконниках цветы в глиняных горшках, в тёмном углу под потолком – иконы. Я лежу на высокой постели, на спине, без подушки, чувствую на дёснах какую-то тряпицу с пряным травяным вкусом. Мокрая тряпочка и на левой брови.

Вдруг скрип двери, и в комнате появилась пожилая женщина. Я замычал. Женщина засеменила ко мне, склонилась, и только тогда я смог её рассмотреть. Широкое тёмное лицо с высокими скулами и узкими бурятскими глазами. Сеть морщин вокруг рта, безобразный бесформенный нос с красными точками, на открытом лбу старческие пигментные пятна. Волосы когда-то были чёрными. Женщине трудно определённо дать какой-то возраст. Может, шестьдесят, может, семьдесят, а может, и больше.
- Очнулся? Ну, значит, к житью, - мягко сказала она. – Попьёшь и спи, спи, спи…


Женщина принесла большую чашку. Убрала с моего лица бинтики жёлто-зелёного цвета, чуть приподняла мне голову и заставила пить какую-то жижу. Горечь неимоверная. Но я выпил. Потом она стала меня обтирать какой-то травяной настойкой, до конца процедуры я не «остался» — провалился в сон.

… опять горькая жижа. Женщина с бурятскими глазами поёт заунывную песню, кормит меня отвратительным овощным пюре. Засыпаю…

… проснулся от того, что обмочился. Женщина абсолютно не удивлена. Обтирает меня водой, меняет простыню, медленно переворачивая моё ноющее тело. Оказывается, я спал на клеёнке. Поит горьким пойлом. Опять сплю…

… монотонный, ритмичный, плаксивый звук молитвы. Женщина на коленях перед иконами. Вижу её спину. Мычу:
— И за меня попроси…
Женщина поворачивается ко мне и строго погрозила пальцем. И вновь молитва. Я дослушал до конца. Был вознаграждён мясным бульоном через носик маленького заварочного чайника. Горький напиток и спать…

… с трудом сел. Голова закружилась, но я переждал. Серафима принесла мне мою же футболку из сумки. Помогла одеться. Я навалился на женщину и встал на ноги. В подошвах закололо. Я перетерпел, осторожно потоптался на месте. Боль уходила. Шаг, шаг, ещё шаг. Серафима отпускает меня, и я дохожу до стула. Сегодня ел пюре самостоятельно, сидя за столом. Но голова всё равно кружится. И ещё больно ходить в туалет по-маленькому. Наверное, заживёт…

… Серафима ни о чём не спрашивает. Только гладит по волосам, жалеет. Говорит, что дней, сколько я здесь пробыл, не считает. Телевизора у неё нет, радио нет. Я думаю, что провалялся дней десять. Не меньше. Серафима сказала, что нашла меня в лесочке недалеко от дома, когда собирала лекарственные травы, сосед — немой Генка — помог дотащить меня до её дома. А Бог помог полечить. Предлагаю женщине деньги (пятнадцать тысяч Ивана да и в кошельке моём было три тысячи), она обиженно поджимает губы и шамкает ворчливо и сердито на меня. Не берёт:
— Тебе нужнее. Тебе не век у меня жить.
— Серафима, а никто не искал меня здесь?
— Здесь не искал. А там, — она неопределенно махнула рукой, — искал. Всё перерыл, но нюха не хватило.
Спрашивать подробнее не имеет смысла. Серафима всегда говорит только то, что считает нужным.

Ещё через сутки решаюсь. Нужно уходить. Серафима равнодушно кивает. Отдаёт мне заштопанную и постиранную рубашку с неродной пуговкой у ворота. Получаю чистые хлопчатобумажные носки. На лбу уже нет пластыря — только неровная розовая линия делает бровь вздёрнутой, удивлённой. Прощаюсь. Нерешительно обнимаю женщину.
— Научись прощать, - вместо «до свидания» говорит Серафима, - и не только обидчиков, прости себя. Покайся Господу и живи.
— Я вернусь к тебе, - вместо «спасибо» говорю я, - я обязательно вернусь, только дождись.

Серафима перекрестила меня, и я отправился в город. Пешком, электричкой, метро. На вокзал. Иду медленно, хромая, в боку колет, копчик ноет, в паху жжёт. Билеты на Смоленск? Есть. Покупаю на вечер. Завтра буду дома. Мама не может меня выгнать. Она увидит меня, хромого, избитого, и пожалеет. Надо дождаться поезда. Это четыре часа. Это ерунда.

Купил хлеба. Сидел во дворе на скамейке, ел и кормил и без того жирных голубей. Придумывал слова, которые скажу маме, папе, брату. Настраиваю себя на то, что придётся выслушать много неприятного в свой адрес. Но я вытерплю, не психану и не уеду больше.

За полчаса до отхода поезда ползу на перрон, у меня одиннадцатый вагон. Уже пускают. Подхожу к вагону, встаю в очередь. Мечтаю, что сейчас вытянусь на твёрдой полке. Сзади кто-то кладёт руку на плечо:
— Отойдём!
Я поворачиваюсь. Крепкий черноволосый мужчина с кривыми губами — Дамир. Он снимает с моего плеча сумку и берёт меня под мышки.
— Я за тобой. Пойдём.
— Но у меня поезд, - тихо сопротивляюсь я.
— Это не твой поезд. Я устал тебя искать. Не глупи. Поехали…
— Куда?
— К нему.
— Но он меня убьёт…
— Не убьёт.
— Я не пойду.
Дамир кивает парням, которые стояли за ним. Те подхватывают меня с двух сторон, и мы стремительно удаляемся от моего вагона, от моей надежды на относительно благополучный исход.
6.
23 ноября 2013?г. в 14:14
Знакомый «мерс». Навстречу из него выскакивает Иван, открывает заднюю дверцу, меня бережно усаживают на кресло. Но ехать не торопимся. Иван закуривает и бесконечно тихо матерится, нервно топчась рядом с машиной: «****ы в рот… ёбаны в рот…» Дамир Асхатович облокотился на кузов «мерса» и беседует по телефону:
— Он у нас.
— …
— Плохо выглядит, но живой.
— …
— Я понял. Только ты сам позвони своему айболиту.
— …
— Не стоит ехать. Андрей, ты меня слышишь? Соберись! Слышишь меня? Всё будет хорошо. Он жив, это же главное! Всё, мы поехали…
Дамир садится на переднее сидение, велит Ивану, который жадно докуривал:
— Едем к Алексею Фёдоровичу. Там я вас оставлю, ты дождёшься его, — он кивает в мою сторону. — Потом домой, надеюсь, ты справишься один? Звони Мазурову, если что.

Иван молчаливо соглашается и дёргано стартует. Мы едем долго, по незнакомой мне части города, Иван рулит по дворам, лавирует в медленно плывущем потоке автомобилей. Останавливаемся около двухэтажного домика внутри глухого двора с зелёной надписью «Парацельс». Дамир ведёт меня внутрь, держит за плечо. В конечном пункте, в небольшом светлом кабинете нас встречает пожилой, маленький, толстенький доктор в стильных очках на носу.
— Привезли, значит! — радостно воскликнул он. — Бандиты! Главный-то бандит побоялся сам прийти? Звонит! Что-то невнятное бормочет! Трубки бросает! Сопляк!

Доктор этими словами сразу расположил меня к себе. Он подошёл, положил мне руку на лоб и вперил взгляд в мои глаза.
— Видишь меня?
Я киваю, вижу.
— Странные глаза… Что ж, раздевайся, посмотрим… А вы уматывайте отсюда, — обратился он к Дамиру и Ивану, — как-нибудь без бандитского пригляда справлюсь.

Я провёл в этом центре не менее трёх часов. Алексей Фёдорович без умолку болтал на всякие анекдотические темы, изредка хмурил брови. Ощупал меня везде, светил в глаза какой-то штукой, выспросил о головокружении, на первом этаже мне сделали компьютерную томографию. Мне поставили несколько уколов. Шов над бровью смазали каким-то жёлтым клеем. Целый час полулежал в кресле стоматолога (или челюстно-лицевого хирурга? Хрен его знает!). В десну тоже ставили укол — вся правая половина лица онемела. Алексей Фёдорович с любопытством выглядывал из-за плеча стоматолога кавказской внешности, говорил всякие медицинские термины. Я понял, что врач что-то вычищал из десны, какую-то «кровянку». Там же мне установили во рту проволочный каркас, очень неудобно, рот не закрывается. Стоматолог сказал, что челюсть цела и зубы тоже вполне можно спасти. Достал пузырь с прозрачной жидкостью и велел полоскать полость рта почаще.

Алексею Фёдоровичу рассказал о Серафиме. Тот заинтересовался, чем она меня поила, но доктор был больше недоволен, нежели впечатлён:
— Нет чтобы в больницу увезти парня! А если бы мозговая гематома? Разрыв диафрагмы? Да много чего же быть могло! А у них какие-то примочки, заговоры, молитвы! — и вдруг неожиданно перевёл тему разговора: — Это всё Андрейка тебя так изувечил?
Я замолчал.
— Андре-е-ейка… — расстроенно ответил сам себе Алексей Фёдорович. — Теперь понятно, что с ним. Что мне матери его сказать? Ума не приложу…

По окончании всех процедур мне передали визитку с телефоном центра. Доктор лично проводил меня до машины, где изнемогал от жары Иван. Передал водителю пакет с лекарствами, сказал, что надо будет привозить меня на процедуры, что сам позвонит «паразиту-Мазурову». Мы поехали.

Всё это время я находился словно во сне, даже речь была заторможена, не осознавал, что все мои мечты о доме разрушены бесповоротно. Торкнуло, только когда въехали на территорию мазуровского дома. Иван остановил «мерс» у входа в дом, сидит, ждёт, когда я выйду, смотрит на меня в зеркало заднего вида. А у меня извержение слёз. Я не могу сюда возвращаться! Я же здесь уже умер! Влага проложила мокрые русла по моим щекам, капает на футболку, оставляя стыдные пятна беспомощности. Даже руками не вытираю слёзы. Упрямо сижу в машине, упиваюсь жалостью к себе. А Иван вдруг закурил внутри машины, пережидает мою беззвучную истерику. Наверное, минут десять-пятнадцать просидели.
— Пойдём, — тихо говорит Иван. Он видит, как я вцепился в кожу кресла. — Вот увидишь, он больше не посмеет… Он видел… Он видел наутро, как ты стрелял в себя. Видеонаблюдение срабатывает на движение, так что… Стась, надо жить.
— Зачем? — шепчу.
— Надо, — Иван вышел из автомобиля и открыл мою дверцу. Пришлось вылезать. Медленно выпрямляюсь и смотрю наверх, на окна эркера, там долбаный кабинет. Может, показалось, но портьеры шевелятся. Ждёт меня? И меня ведут «в мою комнату». Там чисто, бельё поменяли, на тумбочке лежат аккуратно сложенные мои джинсы, чёрный пуловер с квадратиками и красная книга с афоризмами. Я вернулся.

От ужина, предложенного Иваном, я отказался, так как мутит, да и с проволокой во рту есть не могу. Выпил только микстуру, что доктор дал, она седативного свойства. Сразу лёг спать. Понял, что меня не заперли. Понял, что микстура сильная. Понял, что ночью кто-то заходил, сидел рядом. Понял, что впервые увидел цветной сон, как будто я муха с зелёными глазами, я летаю. Я летаю в кабинете с тёмными королевскими обоями. На полу сидит человек ко мне спиной, он вырезает из глянцевых журналов по дизайну красивые фотографии и клеит из них домик. Получается красиво, именно домик цветной. Я кружу над чёрной макушкой этого человека, наблюдаю, как здоровски тот конструирует бумажный дворец. Вдруг человек поднимает голову и говорит: «Домик для мухи, не улетай». Конструктор — Мазур.

***
Как они уехали на работу, не слышал. Проснулся один в доме, встал, скрипя всеми суставами и осторожно разминая скрученные мышцы. Сначала прислушивался около двери, а когда удостоверился, что никого нет, прошаркал на кухню. Там для меня холодная каша и записка: «В двенадцать приедет Иван, увезёт на процедуры». Надо же! Сам написал.

Иван приехал даже раньше. О чём с ним разговаривать, я не знал. Вот и не разговаривали. В «Парацельсе» меня облучали какими-то лучами, примерно час я лежал под капельницей, и ещё какой-то штукой мне лечили мой член. Алексей Фёдорович сказал, что есть опасность развития стриктуры уретры, раз мне болезненно ходить в туалет. Вот и лечат. Бо-о-о-ольно! Причём лечит симпатичная женщина. Сты-ы-ы-ыдно! Засовывает тонкую спицу внутрь, йоу-у-у… И водит хитрой «слушалкой» по мышце. Мне сказали, что это ультразвук. Еле вышел из «Парацельса». Залечили в хлам.

Иван меня тут же помчал «домой». А потом сразу за Мазуровым укатил. Весь вечер я просидел в комнате, смотрел телевизор. Даже когда приехали хозяева, не выходил. Ужин мне принёс Иван. Я погадал по афоризмам: «Сопротивляться любви — значит снабжать её новым оружием. Жорж Санд». Какая любовь? Лучше бы французская писательница что-нибудь о проблемах мочеиспускания сказала мудрое, ибо ходить в туалет всё равно больно. За дверью в основной части дома тихо. Мазуров телевизор не смотрит, музыку не слушает, ходит на цыпочках. В моей комнате он не появлялся, а я и не нарывался. День прошёл, а я его и не видел. Уф-ф-ф…

Так потекли дни. Каша — утомительный переезд по пробкам — процедуры в «Парацельсе» — вдвойне утомительный переезд по пробкам назад — телевизор и афоризмы — ужин от Ивана — душ, сон. Разнообразие явилось в лице Ани. Она пришла раньше, чем меня увезли. Мы с ней мило поболтали, она ни о чём таком не спрашивала, видимо, предупреждена. В больнице разнообразие предстало в виде посещения стоматолога на пятый день лечения, мне сняли проволочный мост. Прихожу в норму.


В воскресенье я в «Парацельс» не ездил. Но Мазурова и Ивана дома всё равно не было. Работали или пили? Вечер показал, что работали — никаких пьяных демонстраций по коридору не было. Мне пришло в голову, что Мазуров меня избегает. Он укрывается на работе.

В воскресение позвонил в салон Гале. Та начала исступлённо в трубку орать:
— Жи-и-и-ив? Ах ты, паскудник, едрит твою налево! Ах ты, сволочуга! Что же ты такое творишь? Почему не объявился у меня, когда сбёг?
— Гала, а что ты знаешь?
— Так твой этот, который с ***м, и его верный татарин окопались у нас. Рыскали, нюхали, ко мне домой нагрянули! Прикинь, а у меня та-а-акой срач! Задолбали расспросами: где ты можешь быть? Кто у тебя в друзьях? Ты сейчас-то из подполья звонишь?
— Не, нашли меня…
— Нашли-то они?
— Они. Кто ж ещё?
— Хто-хто? Мурад в пальто! Он вслед за ними прискакал, винища нам приволок, разговоры разговаривает, тихой сапой всё выспрашивает! Мы под эту дудочку с этим хрычом выпили, он подрасклеился малость. Сказал, что ищет тебя. Его, едрён-батон, какой-то хлыщ осаждает, требует тебя подать. А тут щастье! Паскудник от папашки сбежал, вот у Мурадика шанс и зачесался! Караулит он тебя, Стасичка.
— Да это не он… Заказчик… У вас как дела?
— Эфиоптвоюмать! Как у нас могут быть дела? Стригём да бреем, жрём да серем! Ты своему-то про Мурадика скажи, пусть охраняет тебя, а то уволокут в свои джигитские арабические страны ягнёночка!
— Скажу.
— А ты что от него сбегал-то? Он серый-серый припёрся. Он что, бил тебя? Или он торопыга двухсекундный?
— Да… торопыга. Мы поссорились.
— Правильно! Урок ему: поймал мыша — еби не спеша! Стасичка, а ты мне правду говоришь?.. Ты цел вообще?
— Цел, цел! Гала, целую тебя, привет всем.
— Целует он! Без справки твои поцелуи мне не нать! Стася, не пропадай. Жду тебя.

Умеет Гала ласковое слово сказать! Мурад, значит, активизировался, как узнал о моём исчезновении. Блин. Если бежать, то «во глубину сибирских руд», не иначе. Пока я в мазуровском доме, у него руки коротки, понятия очерёдности соблюдает. Стоит мне на свободе оказаться, то меня очередной спектакль ожидает. Если бы я ему нужен был в гарем в «арабические» страны, то меня уже давно бы тупо сцапали на улице и угнали с первым караваном. Нет, он заказ выполняет, ему нужно, чтобы я сознательно, сам пришёл. Как в последний раз, ведь факт — квартиру съёмную его люди подожгли. А потом с ножом к горлу: долг верни. Нет денюжек? Так ждём тебя, дружочек, покупатели копытом бьют, так должок и вернёшь… Покупатели. Один всего, ублюдок. Не успокоился, значит, господин Стоцкий. Ненавижу.

***
В понедельник мой больничный режим продолжился. Опять каша, опять Иван в двенадцать, опять пробка, опять стоматологическое кресло, опять симпатичный уролог. Сегодня, правда, она сказала, что «мы справились». Необычное началось после «Парацельса».

Когда я вышел, по обыкновению ожидая Ивана, смотрящего в машине киношку, «мерса» не было. Но на маленькой чугунной решёточке сидел, как на насесте, Мазуров. Увидев меня, он медленно встал, собрался что-то сказать, но со второго этажа послышался звук открывающегося окна и голос:
— Андрей! Что же ты не зайдёшь к старику?
Мы задираем головы. Мазуров отвечает:
— Здравствуйте, дядь Лёша! Как ваш пациент?
— С пациентом-то всё нормально! А вот некоторым племянникам я бы руки поотрывал! Сам-то как? Всё прошло?
— Нормально, дядь Лёш! – Мазуров покосился на меня. — Лечение-то долго ещё будет? Может, что-то особенное надо Стасю достать?
— Стасю надо подальше от тебя быть… А ты матери почему не звонишь?
— Позвоню, обещаю… Ну, мы пошли…
— Паразит…

Мазуров поспешно повернул меня за плечо и подтолкнул вперёд, заставляя идти побыстрее.
— Там на въезде во двор всё перерыли, — объясняет свой приход Мазуров, — Иван не может заехать, вот я за тобой пришёл. Мы сейчас поесть заедем. Ты ведь не обедал? Не против?
Я останавливаюсь, киваю, но он тащит меня под руку дальше. В машине звонит в итальянский ресторан «Феллини» и делает заказ, требует отдельный кабинет.

Ресторан приличный, внутри всё бело-бежевое, на стенах виды Рима, персонал вышколен: левая ручка на пояснице, в глазах ноль любопытства, длинный коричневый фартук без единого пятнышка. Нас проводят в отдельный кабинет, мы садимся напротив друг друга на небольшие диванчики, почти сразу приносят еду. Конечно, паста. У меня с морепродуктами, у него болоньезе. Не спрашивая меня, Мазуров налил в бокалы-тюльпаны белое вино, пододвинул ко мне ближе тарелку сыра и оливок. Начал есть. И я. Порции огромные, и мы под соусные всхлипы методично поглощаем вкуснейшие макарошки — аперитив беседы. Я жду основного блюда: что он мне скажет. Я вижу, что он тянет, ему трудно начать. Он начал неожиданно:
— Я тебе обещаю, бить тебя не буду. Обещаю, веришь?
Я киваю.
— Ты тоже обещай: что бы ни случилось, не стреляй в себя. Живи.
Я киваю.
— Скажи мне, ты голубой?
Я пожимаю плечами.
— Ну… ты же спал с мужиками. Только за деньги?
Мотаю головой. Нет.
— Значит, голубой… Я понимаю… Что ты не можешь… Поэтому я буду платить. Сколько это стоит?
И тут мне пришлось заговорить:
— Стоит что?
Он покраснел и прохрипел:
— Секс с тобой. Я буду платить.
— Нет. Вы заплатили уже Мураду. Я смогу и так. Я же… шлю…
— Нет! – прерывает он меня. – Ты куришь?
— Иногда.
Он достаёт незнакомую мне марку сигарет, прикуривает от золотистой зажигалки. Передаёт мне! Достаёт другую, прикуривает для себя. Выпивает вино, чокаясь с моим бокалом. Отваливается на спинку дивана, прикрывает глаза:
— Ты когда-нибудь любил? Ну… по-настоящему.
— Нет. Только ненавидел.
— Ммм… это близко. Я тоже ненавидел... тебя. Наверное, за Филина. Сначала это было из-за Филина. Да! — Мазур как бы убеждает себя. — А потом забыл про другана. Ненавидел, так как ты такой... такой... Когда я проснулся тогда, я боялся зайти в кабинет. Я был уверен, что убил тебя. Но потом обнаружил, что тебя нет. Иван сказал, что ты ушёл, взяв сумку. Я даже обрадовался сначала: тебя не будет рядом, я выздоровлю, буду нормальным человеком, да и ты ушёл, значит, я не убийца… Весело пошёл блевать вчерашнее пойло и очищать место для завтрака. А на завтраке Иван мне сказал, что просмотрел записи видеонаблюдения, он удивился, что запись вообще была. Иван был белый, паниковал. Я пошёл в мониторную. И… Прости, — Мазуров поменял позу, опёрся локтями на колени, налил ещё вина, выпил. — Иван пробежался по округе, тебя не нашёл. Но я всё равно поехал на работу. На работе стало плохо во время обеда. Стало рвать. Я решил, что отравился. Мой партнёр, Кротов, отправил меня домой, лечиться. Дома стало хуже, меня крутило и выворачивало. Лило из всех дыр. Когда пил активированный уголь, я тут же изрыгал его назад. Потерял сознание в коридоре, Иван напугался, вызвал Алексея Фёдоровича, он мой дядя. Меня увезли к ним. Взяли все анализы, что только бывают. Но диагноз не поставили. Меня полоскало сутки, исходили уже желчь и кислота. Потом дядя Лёша поставил мне укол в вену – успокаивающее. И меня вырубило. Я три дня жил за счёт этих инъекций. Но уже в этих мутных снах-неснах я понимал, что вся эта хрень из-за тебя. Потому что меня рвало, а я представлял твои глаза. Мне снилось, что ты мёртвый лежишь где-то под забором, в лесу, на свалке. Глаза у тебя открыты, а вокруг них зелёные мухи. Это снилось каждый раз! А когда просыпался, ты был здесь, — он стучит по груди. — Приехал Дамир, он не только за безопасность отвечает, но и мой друг. Выслушал, вытер мне сопли и слёзы и пообещал тебя найти. И ни хрена не получалось! Где мы только не были! Я же не мог ни есть, ни пить, ни спать. Как будто инфекция какая… На этом фоне глюки начались. Однажды вижу тебя, знаю, что ты мёртвый. Ты говоришь мне: «Попроси за меня у Бога…» — и пальцем мне грозишь. Я почесал в церковь, заказываю службу, а меня спрашивают за здравие молебен или за упокой? Я за здравие заказал. Плохо стало в церкви, упал. Опять меня к дяде Лёше привезли. После семи дней такой пытки Дамир мне посоветовал выбить клин клином, переспать с каким-нибудь парнем. Он мне его и нашёл. Ничего так парень, симпатичный. Вертелся, крутился, томно пил лимончеллу. Но… у меня не встало даже, когда он в рот взял. Никак. Никак! Я заплатил и выгнал его. А сам пошёл опять блевать. Как я желудок с пищеводом не выплюнул? В общем, работы уже нет никакой, я просто издыхал, лежал как бревно. И ещё смотрел твои фотографии. Они же были — в фотоаппарате. Дамир же действовал. И вот он мне позвонил и сказал, что ты купил билет на Смоленск, предъявил паспорт. Ты жив! Я сразу встал! Я хотел ехать за тобой и чувствовал в себе на это силы. Это были одиннадцать дней ада. А сейчас никаких симптомов. Это потому, что ты рядом и ты живой.


Мазуров замолчал. Закурил вторую сигарету. Нам принесли кофе.
— Знаю, всё это смешно как-то… — опять говорит Андрей.
— Не смешно, - перебиваю я. И он, наконец, поднимает на меня глаза.
— Ты ведь не уйдёшь?
— Не уйду.
Мазуров закрывает лицо руками, меж пальцев торчит тлеющая сигарета. Мне показалось, что у него мокрые глаза. Андрей глухо сказал в ладони:
— Если что-то не так, ты просто скажи, не молчи. Я исправлюсь, я изменюсь…
— Я понял. Хотите, я приду сегодня к вам?..
Он поднимает на меня глаза и хрипит:
— А я не знал, как тебя попросить...
7.
24 ноября 2013?г. в 11:21
На самом деле мне страшно. Да, я не новичок. Да, почти профессионал. Но Мазуров-то нет! У него ни опыта, ни понимания, одни комплексы: как бы не снесло крышу. Вдруг эта тяга ударить меня после разрядки — это его обыкновенная реакция? Наверное, не предложи я ему прийти, он бы не осмелился просить сам. Не дурень ли я? Быстро меня на жалость пробило! Или это не жалость? Это просто я поверил ему?

С другой стороны, вечно не видеться в его доме мы не смогли бы. А дожидаться, что его замкнёт и он вломится в мою комнату с оттопыренным членом и залитыми коньяком выпученными глазами, себе дороже. Это точно закончится лобешником об стену. Моим лобешником! Надо держать руку на пульсе его похоти. Или страсти. Или сумасшествия. Или… любви? Нормальная любовь: сначала убить, потом любить. Или это нужно говорить через «потому что»?

Мы после его признания ни слова друг другу не сказали. Допивали кофе, переваривая эту историю, он, видимо, предстоящий сюжет, а я — состоявшийся, свежеуслышанный. Иван после довёз сначала своего шефа до работы, а уже потом меня «домой». Фирма Андрея находится в самом центре, в хайтековском офисном здании. Он вышел, даже не повернулся на меня. Глаза прячет, не привык откровенничать, боится засветить надежду, сглазить — вот и воротит лицо.

Да и я ворочу. На хрена предложил? Шлюха — она и в Африке шлюха. Всю дорогу до дома собирался подготовить своё драгоценное тельце к разврату. Но в доме была Аня, у меня тут же все упоительные гигиенические планы выветрились. Ходил за ней из комнаты в комнату, развлекал слушанием её рассказов. Не пошёл только в кабинет. Накатило на меня, и я встал как вкопанный у двери, нога не шагает внутрь. Мазурокабинетофобия. Озноб и нарастающая паника. Вызвался крыльцо вымести.

Вообще я впервые оказался во дворе дома без конвоя. Крыльцо, скажем честно, мести было ни к чему, и так чисто, поэтому управился в два счёта. Отправился исследовать дворовое хозяйство. Оно было запущенным: траву, которая уже вовсю занялась, никто не ровнял, в дальнем углу у забора — куча разнокалиберных камней: от булыжников до щебня, тут же битая керамогранитная плитка. Кусты у входа и на заднем дворе разлапились, здесь никто не слышал, что их стричь надо. Но основной шедевр — беседка а-ля бельведер с решётчатыми перегородками, когда-то до нашей эры она была покрашена белым, сейчас это облупленное блёклое уродство, которое на фоне основательного дома цвета тёмной терракоты смотрелось как недостроенная сарайка с элементами вычурного пасторального идиотизма. Внутри беседки по центру установлен каркас для гриля. Думаю, что ни разу здесь не отдыхали: во-первых, некому, во-вторых, некогда, в-третьих, ту-у-ут, в этом уродстве?

Больше ничего особенного во дворе не было. То есть относительное благоустройство коснулось только портала. И живности никакой, в таком дворе собака должна жить, большая и громкая. В общем, холостяцкий скворечник.

Моё трудовое рвение (а я вызвался вывести с ковра в гостиной винные пятна) было прервано Мазуровым. Он был недоволен. Нахмурился и выдавил из себя:
— Ты здесь не для этого!
А меня за язык тянут:
— А для чего? Я ковры тоже умею чистить…
Мазуров покраснел, задышал возмущённо, психанул, стремительно скрылся в своей спальне. Надо же, какие мы нежные!

Сегодня ужин семейный: мне велено сесть за стол вместе с хозяевами. Анна наварила жаркого в горшочках, мы молча стучали ложками: два медведя и медвежонок. Мазуров удрал из-за стола до чая с печеньками. Сразу захорошело, хоть поговорить смогли. Иван к Анне клеится, всякую лабуду с мудрёным видом ей заливает, а она глазами хлопает, тает. Ну и я подвякиваю, подклеиваюсь к их разговору. Суть да дело, время пролетело. Посуду потом перемыли, я ещё долго не мог понять, что мне бы убраться к себе и не мешаться под ногами Ани и Ивана. Короче, когда я допёрся до своей кельи, благополучно забыл об обещании, данном Мазуру. На ночь глядя решил «испить мудрости», погадав на афоризмах. Ну-ка! «Всегда кажется, что нас любят за то, что мы хороши. А не догадываемся, что любят нас оттого, что хороши те, кто нас любит. Л. Н. Толстой». Интересно, никогда не задумывался об этом: то есть не я хорош, а тот, кто любит меня, уже потому, что любит меня, такую паскуду. Типа не думай о себе много, посмотри внимательнее на того, кто влюблён в тебя. На Мазура, что ли? Ёо-о-о… Я ж обещал! И, блин, я не подготовился!

Выскальзываю из комнаты и крадусь в сторону спальни Мазура, может, он уже и спит! Нет, не спит. Стоит в синем махровом халате на лоджии и курит. А я стою в центре комнаты и соображаю, что предпринять. Так и простоял как чурбан. Андрей давит окурок в пепельнице и разворачивается ко мне. Паника в глазах?
— Я бы понял, если бы ты не пришёл…
— Но я пришёл.
— Стась, — медленно говорит Андрей, напряжённо подбирая слова, — не думаю, что тебе это приятно. Но я бы хотел, чтобы это не выглядело как изнасилование.
— Презерватив? — я протягиваю ладонь. Мазуров засуетился. Подскочил к тумбочке и вытащил оттуда маленький пакетик с выпуклым колечком. И у меня вырвалось: — Блин, это простой презерватив.
Мазуров сел на кровать и расстроенно спросил:
— А надо? Золотой?

Ладно. Хрен с ним. Потерплю. Снимаю свою многострадальную рубашку, по-солдатски быстро скидываю джинсы, эротично стягиваю носки и в одних трусах иду к опупевшему обладателю простого презерватива. Сажусь к нему на колени верхом, к нему лицом, забираюсь пальцами обеих рук в жёсткие волосы, поворачиваю его голову и целую в шею, под ухо. Мелким пунктиром прохожусь губами по скуле, по подбородку к другому уху, спускаюсь вниз. Мазуров начал оживать, осторожно гладит тёплыми руками мои ноги, запинается о трусы, переводит тепло на спину, кружочки там «намыливает». Интересно, он орёт во время оргазма? Толкаю его на спину, развязываю пояс халата, раздвигаю пушистые отвороты. Хорош. Такого даже приятно трогать. И пахнет апельсином, и кожа ровная, тёмная, ни жиринки на животе, твёрд, как камень, как керамогранит. Арабески волосиков на груди, минималистичные очень яркие купола сосков, идеальный фронтон линии диафрагмы и рококо пупка — по всем этим архитектурным элементам я смело прошёлся сначала взглядом, потом рукой, потом губами. Возможно, всё закончится без крови… Я просто спущусь ниже, ещё к одному скульптурному элементу — к триумфальному столбу — и всё решу к его удовольствию и моему спокойствию. Ни хрена! Как только владелец сего телесного зодчества осознал, что я тупо нацелился на минет, он хватает меня за волосы, дёргает вверх, на себя, и шипит:
— Я не хочу так!

И теперь он хозяйничает на мне, исследует дизайн бледного объекта. Перевернул меня на спину, сам сел сверху. Он обошёлся без взгляда, и руки были не отдельно, а в содружестве с губами и зубами. Целует, дышит там, где пожелтевшие отметины от его же ударов, прощение вылизывает? Неожиданно быстро спускается к трусам, руки под них, на ягодицы, а зубами резинку тянет вниз. Я даже удивлён его инициативности. Мои ноги взмывают вверх, и труселя вместе с ними улетают к потолку и шлёпаются где-то рядом с ухом. И я понимаю, что его инициатива какая-то слишком наглая. Он раздвигает ноги и лицом в пах, ртом ловит мой грустный член, сжимает, требует, чтобы член повеселел. Блин, ещё этого мне не хватало!

— Я не хочу так! – шепчу я и вцепляюсь в его волосы, отталкиваю от паха. Кручусь под ним, выпячиваю зад. Андрей стаскивает меня к краю кровати так, что мои колени оказываются на полу, а живот на постели. Он не рычит, не стонет, не кричит, не воет, слышно только трение о тело, трение рук, щёк, бёдер. Когда он наконец входит, я понимаю, что таки презерватив лежит перед моим носом, что я всё-таки идиот, нужно было подготовиться. Блин, больно! Вся наметившаяся «весёлость» моего члена сдохла. Я терплю, я дышу, я смогу… Вцепился пальцами в простыню, перевожу боль на ладонь, сжал простынь зубами, жую её, мусолю. Андрей задышал часто и задёргался на мне, выпустил в меня струю и упал на спину. Чёрт, а как же мои ушибы? Теперь больно и на животе. Шепчу, хотя и зарекался терпеть:
— Андрей, мне больно…

Мазуров вздрогнул. Встал с моей спины, осторожно вытащил из меня свой орган и зло заорал:
— Почему так? — блин, я был прав, у него всегда после секса спазм гнева, неужели сейчас будет бить? — Стась! Я же не хотел крови! Что не так? Почему кровь? Какого чёрта? Я же видел: у других не бывает крови! Чёрт! Что делать?

Идиот! Напугал меня. Фух-х-х…
— Ничего не делать, я в душ! — вклиниваюсь я в его истерику. И чёрт, он подхватывает меня на руки и в неудобной позе тащит в ванную комнату, как будто у меня кровь на пятках, а не на заднице! Ставит в ванну, включает душ, «настраивает» тёплую водичку и начинает меня мыть.
— Андрей, я сам… — робко пытаюсь остановить его я.
— Стой! Слушайся!
— Где ты видел «секс без крови»?
— На зоне, где ещё? Повернись!
— И там?
— Там были парни-девки, так никакой крови не было. Мужики плевали им на очко и всё! Почему у тебя кровь?
— Андрей, нужна смазка или хотя бы специальный презик. И ещё обычно растягивают задний проход, а я не сделал этого. Я — не девка на зоне, у меня секс был давненько.
— Правда? — радостно спросил Мазуров и даже остановил свои руки, но тут же строго: — Почему ты не сказал о смазке? О растягивании?
— Прости… — нормально, я ещё и виноват! После моего «прости» нотации закончились, он полез мыть мне дырку, пришлось вмешаться, хлестнуть по этим заботливым рукам. Он уступил и оставил меня одного. Но ненадолго, всего лишь уходил за полотенцем. Завернул меня в белое облако, как дитя, и потащил в спальню. Кинул на кровать, а сам скрылся в ванной. Зашумел там водой. Я вытерся, осторожно прошёлся по анусу, блин, запачкал кровью полотенце! Может, трусами своими заткнуть как-нибудь? Ищу трусы. И не помню, где видел! Подобрал штаны и рубашку, но и их надеть не успел.
— Куда? — взревел Мазуров, появившись из ванной комнаты всё в том же синем халате.
— Спать пойду.
— Спишь здесь.
— Э-э-э… зачем?
— Затем.
— Я пинаюсь!
— Я тоже.
— Я одеяло стягиваю!
— Я найду ещё одно.
— Я говорю во сне!
— Интересно будет послушать.
— Андрей, на фига это надо?
— Хочу проснуться с тобой… Ложись.

Он отбирает у меня рубашку и джинсы, а я ложусь на кровать и тут же нахожу трусы, которые тоже оказались отобраны. Мазуров укрывает меня лёгким одеялом, а из шкафа-купе вытаскивает плед и ещё одну подушку. Щёлкает светом и ложится на другой край кровати. Никаких нежностей! Никаких чмоков на ночь! Никаких обниманий на сон грядущий! Я слушаю его дыхание, жду, когда он уснёт. Он уснёт, а я уйду к себе. Не в моих правилах с кем-то просыпаться! А он как слышит мои мысли, вдруг говорит:
— Даже не думай!
— Я не думаю.
— Ночуешь здесь. Завтра тоже.
— Но-о-о…
— Я сказал.
— Тогда у меня условие.
— Слушаю.
Я поворачиваюсь к нему лицом.
— Разреши мне отремонтировать беседку во дворе! Мне много материалов не надо. А инструмент у тебя наверняка есть.
— Зачем тебе это? Я ей не пользуюсь всё равно.
— Будешь пользоваться. Я просто хочу. Мне невыносимо ничего не делать.
— Хорошо. Покажу завтра, какие материалы и инструмент в гараже лежат. Ваяй!
— Ура! – шёпотом ликую я.
— У меня тоже есть условие.
— Слушаю.
— Побрей меня завтра.
— Чем?
— У меня есть опасная бритва.
— Хорошо.

И он блаженно улыбнулся. Зарезать его, что ли, завтра? Ишь ты, побрей! Надо ещё какое-нибудь условие поставить, надо… Надо будет потребовать болгарку и дерево, и шлифовальный инструмент, а может, ещё камней? Так, и краску коричневую, красную, или слоновую кость к красной? Ещё кисти, дюбеля на десять, сверло, лопата всяко есть, может, есть газонокосилка? Надо будет попросить какую-нибудь одежду и перчатки, и…

И проснулся я всё равно на Мазурове. ****ь, романтический зэк с рельефным торсом. Наверняка это он сложил меня на себя! И рассматривает моё лицо. Серьёзен.
— Мне на работу вставать, а ты можешь спать дальше… — вместо «с добрым утром» выдал Мазур.
— Нет, у меня планы на утро! — вместо «и тебе с добрым утром» отвечаю я. Мне всю ночь беседка снилась, а я дрыхнуть буду?

Мазуров всё равно встал первым, куда-то вышел из спальни. Мне захотелось одеться без любопытных глаз. Но ни джинсов, ни рубашки, ни трусов не увидел поблизости. Куда он их дел? Обнаружил белое махровое полотенце, обернулся в него, собрался добежать до своей комнаты, но в дверях столкнулся с Андреем. Тот горделиво нёс серую коробочку с золотым тиснением.
— Вот! — заявил он. — Это опаска! Мне её на день рождения в прошлый раз подарили. Подойдёт?
Он открывает коробку, а там набор для бритья. Не шухры-мухры — немецкий Robert Klaas, здесь сама бритва с костяной рукояткой цвета орех, с такой же держалкой волосяной помазок, рядом брусок с ремнём для правки лезвия, тюбик с абразивом и стеклянный флакон с пеной для бритья. Нехилый наборчик, смотрится, как ретро, под шестидесятые года.
— Круто, — с завистью протягиваю я. — Я одежду свою не могу найти…
— Трусы и рубашку я выкинул, а джинсы бросил в машину.
— Выбросил?
— Так они драные!
— А как же мне теперь?..
— В смысле? У тебя другого, что ли, ничего нет?
— Нет. Всё сгорело в квартире. Осталось только то, что было на мне.
— Бля-а-адь! — заорал Мазуров, в глазах ярость. — А что же ты молчал?
— Были другие проблемы…
— Ладно, — осёкся этот гневливый жеребец, орёт по каждому поводу! — Мы это исправим! Что надо ещё для бритья?

Я велел принести полотенце и электрический чайник. Мазур побежал как дитё — чуть ли не вприпрыжку. А я вынул бритву, раскрыл и «потягал» её по коже бруска, выправил тонкое лезвие. Проверил остроту на руке. Классный нож, у меня на работе «Золинген» валяется, он, конечно, удобный и профессиональный, но этот приятнее в руках держать.

Полотенце скрутил в рулончик и заткнул им чайник, включил, чтобы вода кипела. Усадил Андрея на табуретку. Намочил помазок, выдавил густую пену на его щетинистые щёки и круговыми движениями взбил пену на его коже. Стою над ним, между моих ног его колено. Натягиваю кожу у виска и провожу «по шерсти» с выверенным наклоном в тридцать градусов и сразу смазываю пену о свою руку, ещё взмах по скуле, к уху, осторожно вокруг баков. Лезвие ходит гладко, как по маслу, волоски почти не чувствуются... Поднимаю кончик носа и осторожно по верхней губе. Нужно было всё же надеть очки, моя близорукость заставляет слишком близко пододвигаться к выбриваемой поверхности. Натягиваю кожу подбородка, вытянув нижнюю губу, перехватываю бритву и «против шерсти». У него тут ещё родинка выпуклая, не срезать бы… Хотя зарезать же вчера хотел! Вот тут тонкий разрез по крепкой шее, так доверчиво открытой моему умению. По шее лезвие ходит как по бульвару, ш-ш-шик, ш-ш-шик!


— Ой! — я почти дёрнулся, чуть не порезал Мазура. Эта сволочуга правой рукой провела по бедру и остановила свои похотливые тёплые пальцы в складке под ягодицей. — Рискуеш-ш-шь! У меня лезвие! – зашипел я. Рука медленно скатилась вниз до нежной кожи подколенного сгиба, осталась там.
Я принимаюсь за левую сторону лица. Оставаясь в той же позе: просунув правую ногу между его коленей, поворачивая его лицо на себя. Краем глаза замечаю, что он косит на меня бесстыжим взглядом, и при этом не страх отражается в этих карих ягодах и не интерес, а какой-то мутный восторг. Ах, ты романтичный зэк! Придумал новый способ секса, оргазм лица! Но я сосредоточен, я же профи, порезать клиента, пусть даже собственного убийцу, моветон!

Когда лезвие слизало с его кожи белые сливки пены и густые тычки щетины, я выхватываю из чайника пропаренное полотенце, встряхиваю и прижимаю это парево к его скулам и щекам. Йес! Он застонал! Гы-гы-гы! Он даже вчера не стонал! Есть некая обида, задница не так хороша? Романтичный паразит! Мазуров уткнулся в мои руки, как ребёнок в длани отца, упёрся затылком в мою грудь и стонет.

— Всё! Теперь холод! — отталкиваю его и тяну за плечо к раковине, плещу ледяной водицей в распаренное лицо. Он орёт! Умора! Опять полотенцем протираю гладкую кожу и брызгаю мягким лосьоном после бритья, похлопываю нежно по щекам и шее. Теперь он шипит. Выдыхает. Проводит рукой по выбритой поверхности, а потом по моему лбу.

— Я знал, что так будет!

Мне выдали какую-то невменяемую одежду и даже плавки. Всё висит, как на вешалке. На завтраке Мазуров торжественно заявил:
— Иван, сейчас меня отвезёшь в офис, там я на Кротова пересяду, а сам этого цирюльника вези в какой-нибудь магазин поприличнее, без запаха формальдегида. Держи карточку, — он стучит ребром банковской карты по столу, — я подозреваю, что у него нет ничего. Покупай всё: от плавок и носков до куртки. Обувь не забудьте!

Я поднял руку, как школьник за партой.
— А можно я сам выбирать буду?
— Выбирай, только не порно! Без драных коленок и мата на футболках!
Я ещё раз поднимаю руку:
— А можно мы заедем в стройматериалы?
— Завезёшь его в наш фирменный.
Опять рука вверх:
— А зарядник для телефона? Он недорогой…
— Непонятно, кому ты звонить собираешься. Но зайдите, возьмите, что надо.
Школьник вновь интересуется:
— А смазку купить?
— Э-э-э… — Мазуров покраснел как помидор, захлопал глазами, крякнул. — С-с-сука!
И выбежал из-за стола. А Иван удивлённо спросил:
— Что это с ним? И что за смазка? У меня есть для тормозной системы... Надо?
8.
24 ноября 2013?г. в 18:29
Купили мы всё быстро. Для меня шоппинг никогда не был привлекателен, а для Ивана тем более. Пару труселей, пару носков, пару футболок, хлопковые бежевые штаны, синие джинсы, скромную толстовку, шорты, кеды и туфли-лоферы. Не удержался и приобрёл на халяву растаманскую вязаную беретку и облегающую оранжевую футболку с надписью «I'm blind» (я слепой) и с нарисованным кротом. В аптеке взял смазку и свечи от геморроя. Без проблем нашли нужный зарядник.

Но главное, Иван отвёз меня в их фирменный строительный магазин, где я разошёлся! На всякий случай взял разную эмаль, растворитель, абразивы для шлифовки, клеевые гвозди, саморезы, разные крепежи (вдруг!), понравились подвесные канаты для мебели или качелей. Иван, ходивший следом, без конца отговаривал от покупок, предупреждая, что многое, на что я нацеливался, в доме есть. А потом ещё ругался полдороги на то, что я затеял «хероту». Меня мало интересует его мнение. У меня руки чешутся!

Поэтому, как только мы всё сгрузили и Иван, перекусив, удрал на работу, я взялся за дело. План был прост: из ободранного «бельведера» сделать беседку в восточном стиле, поменять кардинально облик дворика. В подвальном помещении Иван мне показал тот строительный материал и инструмент, что был у Мазура. Я понял, что действительно много купил зря. Пофиг! Не разорится!

Вытащил высокую стремянку на улицу. Снял верхние решётчатые панели беседки. Разложил полиэтилен вокруг беседки и начал с шлифовки всей поверхности. Нужно было убрать с дерева остатки белой краски, выровнять материал. Манное крошево весело оседало на моей одежде и сыпалось на полиэтилен. Потом пришлось осторожно прибирать эту шелуху от шлифовки, так как траву нужно было сохранить красивой. Мастикой замазал дыры от пазов для решётки и трещину на несущем столбе при входе. Проолифил дерево — запахло новой химической жизнью. Несмотря на то, что дневное время унеслось в прошлое за работой, решил, что крышу покрою сегодня. В подвале обнаружил две упаковки мягкой битумной черепицы прямоугольной формы. Осталось от крыши дома. Та-а-ак, здесь есть описание товара и технология покрытия. Цвет — «дерево». Очень подходит под мою задумку, получится, во-первых, ансамбль с домом, во-вторых, этакий эко-стиль, для восточного решения — самое то!

Конусообразная крыша с небольшим уклоном сделана из дерева. Может, не нужно обрешётку? Не буду её делать! Лезу наверх, вымеряю, целюсь, крою, начинаю с края конуса. Первые плитки клеил долго. Проложил пять штук и сразу прошил саморезами по верху. Мешает остаточная боль в мышцах, тем более что работая по кругу, приходится спускаться-подниматься по лесенке много-много раз, но «охота пуще неволи». Клеил, колотил, «дрелил», пока не спустились сумерки, но крышу закончил! Весь измазанный в олифе, припорошённый мелкими ошмётками от шлифовки, с дорожкой холодной испарины пота по линии позвоночника, сладко шмыгающий носом, сгрузил все материалы в саму беседку и прикрыл полиэтиленом. Любуюсь, щурясь на свой труд, я — Самоделкин, Винтик и Шпунтик — три в одном. Доволен! Не все умения положил на алтарь стрижки, укладки, завивки, покраски. Завтра буду мастерить основную красоту. Если буду жив… Где этих опять носит?

В доме увидел, что время уже десять вечера! Охренели! А если меня украли? Или я сбежал? Вот и будет потом блевать от профуканного шанса.

Я плотно набил желудок, спел несколько арий в душе, на распухшее от воды тело померил вещички, что купили сегодня. Погадал на афоризмах. Выпало короткое: «У победителей раны не болят. Публий Сир». У меня болит спина, живот, руки, пальцы — кто кого победил: я беседку или беседка меня? Или этот Сир про другое говорил?

Короче, долбаные строители домой не торопятся. А я что? Буду их ждать у окошка, каждые полчаса супчик разогревать? Лёг спать! И сладкая мечта разлилась по трудяге-организму: вот бы они вообще не приехали! Я бы зажи-и-и-ил! У-а-а-а-о! (зеваю) Ага, пока бы Мурад на меня не вышел.

Поспать мне не дали. Бамс! Свет зажёгся, и пьяный Мазур, опасно накренившись надо мной, недовольно завопил в ухо:
— Я тебе чего сказал вчера? Чего сказал? Скажи! Ты меня совсем не отражаешь? Какой бы я н-н-не был этот… пидор, я х-х-хозяин! Быстро на место!
— На какое место? Ты где-то конуру мне построил? — заскулил я сонно-жалобно. — Я сплю уже вовсю!
— Я-а-а сказал! Живо!
— Отстань, пьянчуга!
— С-с-слепой паразит! Ну-ка, иди ко мне! — и лапами меня сгребает вместе с одеялом, поднимает, ****ь, пьяный грузчик.
— Андрей! Я сам! Ты уронишь… ёб! — бесполезно вообще орать, а лягаться опасно. Он и так еле стоит, а если груз ещё и трепыхаться начнёт, то падение с тяжкими последствиями неминуемо. Мазуров тащит меня в спальню, стукает башкой о косяк, идиот! Повторяет упрямо:
— Я сказал! Я сказал! Будешь тут! Я сказал!

Ну до кровати он, конечно, не дошёл. Запнулся на ровном месте, и мы грохаемся, сотрясая дом девятибалльным телотрясением. ****ь! Бедная моя голова! Несчастный мой локоть! А копчик? Сколько можно на него падать! Да ещё и Мазур лбом вмял живот: весь ужин отбил! На грохот прискакал Иван, тоже пьяный! Они на чём домой-то приехали? Водила матерится, разлепляет металлолом наших тел, читает какие-то нотации своему более молодому шефу. А Мазуров как заведённый:
— Я сказал, а он не слушает! И кто он после этого? Су-чо-нок! Ва-а-ань, ты тоже меня не уважаешь?
— Мазур! Я, бляха-муха, так уважаю, так уважаю, что звездец, как уважаю…

Я понял, что вмешиваться в этот содержательный разговор двух уважаемых людей бессмысленно. Лёг в кровать Мазура, зарыл голову в подушку и попытался вернуть себе сон. Два пьяных друга ещё пофилософствовали, тыкая друг другу в грудь, и раз тридцать сказали «всё, спать». Мазур даже нашёл в себе некие волевые ресурсы и пыхтел в душе. Вновь вывел меня из состояния сна, прижав моё тельце к спинке угловой кровати, пророс через меня руками, душно обвил этими лианами, а в довершение картины ногу сложил и смешно-страстно зашептал в ухо:
— Я такой бритый! Все охуевали весь день… ага… и я… туда же. И я буду ре-е-едко… Я буду бороться, поборюсь, поборюсь и побежду, победю, победню, ёб… всё против меня… Мой слепыш-ш-ш…

И я понимаю, что это финальная увертюра. А руки, ногу и алкогольный дух придётся терпеть всю ночь.

***
Нудно, настойчиво гудит телефон. Пихаю Мазура локтем, тот мычит и отыскивает этот настырный гаджет. Но разговаривать, видимо, удобнее на мне. Придурок, опять сложил на меня часть себя и отвечает не только в приёмник телефона, но и в моё ухо, поэтому слышу весь разговор:
— Это я…
— А это я! Вы опять где? Когда вы вчера уехали из ресторана?
— Так сразу за тобой! Мы уже едем на работу…
— Мазур! Ты должен уже тут быть! Всё стоит без тебя!
— Дамир, щас буду…
— Уже пора в норму-то приходить! Всё же нормально — Новак у тебя! Факт, под боком лежит! Любовь людей окрыляет, а тебя наоборот…
— Так! — Мазуров дёрнулся и отлепился от меня. — Я сказал, что едем! Скоро будем!

Андрей бросил телефон на тумбочку. Пауза. Его рука проводит по моей голове, по плечу.
— Я не обидел тебя вчера?
— Шибанул башкой об пол!
— Прости, — он разворачивает меня на спину, наваливается сверху и присасывается к губам, вернее, опять их жуёт. Я отталкиваю, он недовольно и зло смотрит на меня.

— Ты целоваться, что ли, не умеешь? — так же недовольно спрашиваю я.
— Умею…
— Извини, но это не поцелуй, а укус.
— А так?

И он целует заново. Ух ты, как умеет! Без клыков и без выедания мозга. Нежен. Мягок. Чуток. Ловок. Неутомим. Заставил меня отвечать, выпросил-таки мой язык, я даже глаза закрыл, чего со мной не случалось ранее. Рукой шарит по мне, гад! Лезет в пах, и там застукало и заколебалось нечто.
— Нет! — категорично я отталкиваю. — Не надо, я понял, ты умеешь… Тебе на работу!

Он быстро сдаётся. Скрывается в ванной комнате, предварительно проорав в коридор:
— Ива-а-ан! Подъём!
Они не позавтракали. Бегали по дому, лихорадочно одеваясь. Я стоял, завёрнутый в одеяло, на первом этаже и наблюдал за этим бешенством. Уже спине Мазура я крикнул:
— Андрей! Не пей хоть сегодня!
Он остановился, повернулся, сглотнул и ничего не сказал.

У меня же опять праздник! Один! Весь день мой: я и моя беседка! Быстро закинул в себя пару бутеров, переоделся во вчерашнее одеяние и, потирая ручки, вышел во двор. Сегодня работаю быстрее, так как строительной части практически нет. Выбираю доску пошире, размечаю и болгаркой закругляю оба края так, чтобы доска стала скобой с небольшим уклоном, подыскиваю ещё доску, совершенно прямую, режу, чтобы она была равной по длине с дугообразной. Теперь «на пленэр». Режу, вгрызаясь в дерево, пазы на двух четырёхугольных столбах входа в беседку и привинчиваю доски дрелью на большие дюбеля: одну – широкую к самой крыше, сверху — рогами вверх дугообразную, ниже — через двадцать сантиметров — ещё одну, которая уже. Поверх нижней планки прибиваю «рейки-уши» от столбов. Что получается? Тории – имитация японских синтоистских ворот, «птичий насест». Приделать доски на такой высоте было тяжко. Особенно дугообразную. Она дважды брякнулась, и я содрал кожу на ладони. Но теперь я добился того, чего хотел!

Перед покрасочными работами выкушал банку сгущёнки. Вырезал болгаркой заднюю решётчатую стенку восьмигранной беседки: теперь на входе — тории, а напротив входа — дыра, решётчатые экраны остались на трёх боковых гранях слева и справа. Начнём красить! Все балки входа с упоением мажу петушиным красным. Остальные балки и перекрытия золотисто-коричневым. Уффф! Красотень!

Напоследок – мой каприз. Из снятых верхних решётчатых панелей делаю сиденье и спинку. Вымеряю балансировку и прикрепляю канат на крепежи. Получились ка-че-ли! Пришпандорить крепёж к балке крыши оказалось тоже трудным делом, но я бог! Тра-та-та-та-та-та! Осталось только покрасить сиденье. Качели будут красными. Аккуратно подметаю щёткой пол, понимаю, что надышался эмалью «по самое не хочу», до рези в глазах. Да и смеркаться начало. Для близоруких время, когда начинают гаснуть краски дня, самое неприятное. Но мне нужно закончить. Грязный, обляпанный красной и золотистой краской, в пыльной одежде, потный и растрёпанный, решаю добить натруженное тело работой камненосильщика (есть ли такая?). Но не получилось. Как только отправился за камнями к ограде, сразу заметил на лоджии Андрея. Он переодет в домашнее, курит. Облокотившись на перила, внимательно наблюдает за мной. Окна спальни как раз выходят на беседку. И долго он там стоял?

Как только я уцепился за самый большой камень, не обращая внимания на зрителя в ложе, Мазур крикнул:
— Охренел, что ли? Не смей! — и скрылся с лоджии. Охренел-не охренел, но камень поменьше взял и понёс к беседке. Навстречу из дома вырулили Мазуров и Иван. Последний катил тачку.

— Упрямый гадёныш! — возмутился Мазур. — Позвать-то не судьба? Куда ты камни хотел?
— При входе у столбов и чуть дальше по периметру, примерно на метр…

Больше я не перенёс ни одного камня. Мужики перетаскали на тачке самые крупные и сложили так, как я велел. Иван притаранил ещё две неслабых каменюки из-за ворот, с улицы. Всё!

Стоим втроём, пялимся на мой шедевр. Иван меня пихает локтем:
— Качельку-то себе сделал?
— Дам покачаться! – парирую я.
— Когда шашлыки-то разведём там?
— Как только краской перестанет вонять…
— Может, обмоем? Пару напёрстков саке? Японская же фигня получилась!
— Иван! — вмешивается Мазуров. — Свали в дом!

Водила, по-моему, обиделся, но, бурча что-то под нос, удалился.
— У меня вопрос, — тихо говорит Андрей, — зачем тебе это было надо?
— Ты не поймёшь…
— Постараюсь.
— Мне нужно было… просто необходимо… иначе не выдержал бы… Хотел почувствовать себя не… — и я замолчал, на черта я начал ему объяснять.
— Хотел почувствовать себя не шлюхой? — заканчивает за меня Мазур. Значит, он правильно понял. Я молчу и не смотрю на него. — У тебя получилось здорово, мне нравится. И так быстро. Почему ты не работаешь по профессии?

Я пожимаю плечами. Он действительно хочет услышать, как меня из-за их дела чуть из вуза не выперли. Как мне пришлось перейти на заочку, как съехал из общаги, как искал квартиру и работу. А некий милый препод, узнавший, что мальчик, отказавший ему в интиме, оказался продажной шлюхой, организовал информационную атаку по всем подходящим фирмам. И дизайнер-шлюха, пусть даже с отличным дипломом и рекомендательным письмом с практики, везде получал от ворот поворот. И только случайная знакомая — Гала — сжалилась и устроила стричь дам и дамочек. Мазур не дождался ответа.
— Ты ел сегодня?
Я киваю.
— Интересно, когда? Ты весь грязный и в краске… Пойдём, дизайнер, накормлю и вытру.

Есть не хотелось: нанюхался растворителя, олифы, эмали. Поэтому пира по поводу моего гения не получилось. Склевал что-то безвкусное. Зато обещание «вытереть» оказалось выполнено на полную катушку. Мазуров намочил тряпочку подсолнечным маслом и растирал ей сначала руки, не пропуская ни одного пятнышка, потом обнаружил, что штанина на коленке пропитана красной краской. Снял штаны и, сев на пол, оттирал коленку. И, наконец, россыпь золотистых брызг на лице. Для них новая тряпица, для них ещё закушенная нижняя губа, для них ни одного комментария, для них вся серьёзность взгляда. Я вижу, он сдерживается.
Когда пятна на лице смешались с пахучим маслом и были ликвидированы, он решил смыть масло. Губами своими. Он не сдерживался. Целовал, впитывал меня, трудолюбивую подсолнечную семечку. А потом прижал к себе крепко. Я знаю, он сдерживается, он терпит. И я даже думаю, что могу позволить себе сказать:
— Андрей, могу ли я сказать тебе «нет» сегодня?
Он чуть крепче сжал. И очень спокойно ответил:
— Нет так нет…
Сегодня мои мышцы, моя спина и мои ушибы совсем не болят. Я, наверное, просто не чувствую боли. Сир, я, наверное, победил.
9.
25 ноября 2013?г. в 12:47
В этот раз я первый! Я первый проснулся! Есть возможность рассмотреть моего убийцу, моего влюблённого убийцу. Рассмотреть без профессионального прицела парикмахера и брадобрея. Он в этот раз не на мне, даже, можно сказать, в стороне от меня. Лежит на боку, сложился, скруглил плечи, руки зажал между коленями. Как будто заковал себя. Лицо грустное, брови домиком сложились. Под ресницами живая, мокрая полоска глаза — следит за мной даже во сне? Ямочка на подбородке спит — не выпендривается, не так ярко выпирает. А коричневая аккуратная родинка по-шекспировски драматично взирает на эту расслабленную ямочку. Рот чуть приоткрыт, и губы… какие-то фигурные, что ли… и безвольные. И не подумаешь, как они могут издеваться и нежничать на моей коже. Что мне делать с этими губами? Думаю, что смогу делать всё что угодно. Да, он мой, я это уже проходил. Тогда, конечно, было несколько иначе: тогда я ненавидел всей своей израненной мальчишеской душой, а теперь раны зарубцевались, душа огрубела, я даже возненавидеть Мазура не могу так же сильно. Но и полюбить тоже. Уволь! Вместо любви только инстинкт выживания. И тот дал трещину. Я буду хитрее, я не буду с тобой сражаться, Мазур. Ты растопчешь, преследуя, и добьёшь и меня, и себя. Но ведь есть другой способ…

Вот так, например… Провожу ласково пальцем по носу, по губам, по подбородку, хожу кружочком вокруг родинки. Блестящая полоска глаза дрогнула, расползлась, открывая сочный карий взгляд. И ещё вот так можно… Приближаюсь к его лицу близко, касаясь только дыханием и точками-верхушками кожи своего лица. Посылаю сигнал через эти точки соприкосновения: «Мазур! Любишь меня? Ну и я типа того…» Ещё можно вот так: как будто нечаянно двигаю свою руку близко к его руке. Близко, но не вплотную, так чтобы только задеть чёрные волоски, так чтобы от такой виртуозной щекотки эти волоски дыбом встали. Надо ещё не смотреть в его глаза, смотреть на губы. И вот тогда… Он электризуется, он гипнотизируется, он в трансе. Тянется мне навстречу, как жаждущий к холодной глади воды. А я тихонько от него. Я — факир, а мои губы — дудочка. А ты, Мазур, удав… большой, сильный, но ведь удав не опасен для факира?

Удав всё-таки догнал дудочку, накрыл меня своими губами и телом. Обвил, душит, затягивая кольцами. Проснулся змей? Когда воздух у него закончился, оторвался от меня и совершенно трезвым, бесстрастным голосом сказал, лёжа на мне:
— Не надо разыгрывать чувства. Да и желание не надо изображать. Я же понимаю, что ты ненавидишь меня, какое тут желание?.. И я знаю, что ты парень, желание должно проявляться по-другому. Но потерпи. Всё это временно, я уверен.

Уверен он! Я вот не уверен, что это временно. Понимает он! Понимает и не боится мне в руки бритву давать и шею подставлять. Знает он! Но устоять не может перед парнем. Мазуров разворачивается, садится ко мне спиной, потягивается, разводя в стороны сжатые в кулаки руки. По спине взбугрилась волна истомы. Андрей взлохматил волосы и резво поднялся, чтобы отправиться в ванную комнату. Он спал голым. Вот если бы у меня было такое тело, меня бы мужики не имели: брутален, волосат, тёмен, твёрд, жарок — олицетворение даосского «ян». Я про себя, конечно, не могу сказать, что воплощаю «инь». Я вполне крепок и жилист, строен и твёрд в нужных местах, но бледная кожа и отсутствие нужной мышечной массы не позволяют мне причислить себя к мачо.

Не буду сегодня провожать его, буду валяться. Вот так, например: ложусь на живот, руки вытягиваю «наверх» как продолжение тела. Главное, правильно задрапировать одеяло. Укрываюсь, оставляя длинную полосу тела голой: пальцы, рука, боковинка, талия, бедро, икра, щиколотка, пятка, пальцы. Лицо отвернуть, зарыть, спрятать, чтобы только плоть, без намёка на личность. От тёмно-синего цвета постельного белья моё тело будет выглядеть смертельно-белым, инопланетным. А неширокая линия открытого одеяльного занавеса вытянет силуэт — и рученьки у Мазура зачешутся, захочет увидеть бледный плод целиком, без кожуры простыней. Уверен он!

Вода стихла, тихие шаги из ванной комнаты. Остановился. Подошёл ближе. Сел рядом на кровати. Ну? Андрей проводит кончиками пальцев вдоль всей полосы доступности. Берёт в руку мою ступню, гладит тёплой ладонью. И говорит:
— Отличный дизайн. Сейчас буду на работе не о том думать. Сука ты!

Встаёт и уходит. Паразит. Борется с собой. Молодец! Мог бы шлюхой назвать! Ведь шлюха и есть…

И всё же долго валяться не стал. У меня есть ещё пара идей в дополнение к проекту «Японская беседка». В подвале у Мазура целый пук штакетника. Конечно, к японскому стилю подойдёт каменная дорожка, но я же не волшебник! Поэтому решаю соригинальничать: распиливаю штакетник на одинаковые планки длиной по полметра, сверлю на расстоянии двух сантиметров от края аккуратные дырки. Готово! Нарезаю капроновую верёвку на одинаковые отрезки и связываю рейки через эти отверстия одна к другой так, чтобы между ними было одинаковое расстояние. Получается деревянная дорожка, этакая растолстевшая и обрусевшая длинная циновка. Тащу на улицу, бросаю на землю так, чтобы деревянная полоса чуть изгибалась, создавая эффект естественности. Подтягиваю некоторые узлы под рейками. Теперь нужно дерево затемнить. Толстой кистью небрежно прохожусь по «ступенькам» дорожки. Оставляю сохнуть. Для частного двора, по которому передвигаются в лучшем случае три человека, такая искусственная тропинка сгодится. Здесь же не будут устраивать шумные пати с полсотней гостей!

Осталось тонкой кистью затонировать красным внутренние грани решётки на боковинах беседки, чтобы смотрелось воздушнее, грациознее. Жаль, что на мазуровском участке не растёт вишня… Кусты, что здесь разлапились, — ирга и облепиха (я спросил у Ивана).

Время обеда. Приличной пищи нет — Аня придёт только завтра. Поэтому вновь бутерброды. Зато наделал разнообразных: с селёдкой, с сыром и колбасой, с майонезом и варёным яйцом, с маслом и сахарным песком. Пир, пир, пир! Культурную программу себе приготовил на обед: телик с музыкальным каналом и афоризмы, чтобы поедание бутеров и выпивание кофе приобрело философский смысл. Та-а-акс! Откусываю хлеб с селёдкой и загадываю: «Страница сто девяносто, второй афоризм снизу!» Та-а-акс! «Горе налегает сильнее, если заметит, что ему поддаются. Уильям Шекспир» Не-не! Только всё налаживаться начало! Меня обещали не бить, наоборот, любить! Зубы на место вставили, в туалет уже хожу без боли. Одежду прикупили, телефон зарядил вчера, надо Гале звякнуть. Разрешили проявить креативность, похвалили за работу. Вы, господин великий драматург, со своими пророчествами катитесь-ка подальше куда-нибудь!

Бутерброды остались недоедены. Вдруг шум машины во дворе, звук распахивающейся входной двери, и на пороге кухни появляется Мазуров.

— Стась, тут такое дело, — он стремительно подходит, берёт за запястье, толкает, ведёт, как-то всё сумбурно, быстро, — мне нужно уехать. Нам в Петербург, на переговоры, и там ещё дела… Три дня, Стась… Три дня… Обещай, что не уйдёшь. Обещай, что будешь здесь!
— Почему так неожиданно?
— У нас всегда так. Но мне действительно надо уехать. Ты будешь дома? — мы уже дошли до спальни. Андрей плотно закрывает за нами двери и обнимает со спины. — Ты же купил смазку?

И я даже затылком почувствовал, как он покраснел. Дурной…
— Купил, сейчас принесу, — я вырываюсь и спешу к себе в комнату, где выдавливаю из тюбика вазелиновую массу, возвращаюсь назад. Мазур стоит у двери на лоджию, опирается на подоконник. Я приближаюсь вплотную и шепчу: — Расстегнул?

Андрей кивает и сглатывает, спускаю через талию кулаки с мазью в его штаны, нахожу член и обхватываю скользкими ладонями, натираю, двигаю вверх-вниз. Чувствую, что он уже готов, что задышал тяжело, напрягся. Убираю руки, и Мазур сразу поворачивается, стягивает с меня штаны и хрипло спрашивает:
— Нужно пальцем?
— Больше и не влезет ничего…

Я смазываю остатки смазки о свой задний проход, а Андрей спускает обе руки на мои ягодицы и сразу заводит палец внутрь. А потом палец другой руки туда же, и то, что он делает, иначе как растягиванием и нельзя назвать. Оригинально! А ещё трётся об меня, целует и наступает, а я отхожу назад, к кровати. В результате валит на спину, закидывает на плечи мои ноги и опять вопрос практиканта:
— Сейчас можно?
Наверное, нужно было ответить: «Не можно!» Но я понял, что начинаю заводиться от его напора, нет-нет, не допущу никаких ответных удовольствий… Пусть начинает, будет больно — и благополучно миную стояка.
— Можно, — шепчу ему.

Но гад, вместо того чтобы тупо вставить, вдруг берётся за мой насторожившийся орган. Идиот! Обнимает всей ладонью, большим пальцем водит вдоль, а потом указательным по головке, по уздечке. Приду-у-урок! Мне так не надо! Но почему-то не могу крикнуть это! Мазур приступил к атаке, только когда увидел, что я выгнулся на голове и копчике и, наверное, закатил глаза. И даже когда вершил свои входы-выходы, он не забывал о моём члене. И блин! Я даже кончил! Гад!

— Значит, это всё же возможно… — шепчет мне Мазур после гонки на моих бёдрах и после моего неприличного крика. Он лежит на мне, наглаживая беспомощные бледные ноги. — Мне надо уезжать, там внизу меня Кротов ждёт… А ты мне не сказал, не пообещал.
— Тебе в Питер, а мне в душ. Вытаскивай! — нарочито бодрым тоном произношу я.
— Ты часто кончал раньше?
— Тебя Кротов ждёт! Вытаскивай! — отталкиваю Мазура, и он подчиняется.
— Не хочешь отвечать? — он начинает приводить себя в порядок, вытирая член полотенцем. — Брось это в машину потом! Стась, пообещай!
— Чего? — я комкаю полотенце, испачканное мной.
— Никуда не уходить!
— Ты знаешь, мне некуда.
— Надеюсь, что некуда, — он лезет в шкаф, вынимает оттуда какую-то одежду, складывает в маленький чемоданчик, хватает одеколон, бритвенный станок. Оглядывается, вынимает из кармана пиджака карточку:
— Здесь есть мой телефон, вот этот… Жёлтым написан. Пожалуйста, звони… Ключи от дома внизу на тумбочке. Запирай на ночь ворота, денег не оставляю, нехрен!

Выдохнул. Ушёл. А я так и лежу на кровати: без штанов, с задранной до шеи футболкой, обляпанный собственной спермой, с распухшими губами, с безнадёжно испорченным полотенцем в руках, в этот раз не кровью. Свобо-о-одный, ****ь…

***
Конечно, я напланировал себе «весёлые выходные». Доделаю беседку, разберусь, как включать музыкальный центр, и прослушаю коллекцию Мазура-меломана, осмелюсь и войду в кабинет, чтобы всё-таки досмотреть понравившиеся журналы, а может, ещё найду там чего интересного. Кроме того, в «самоделкином подвале» обнаружил бадью старую, не сваять ли на её основе напольный уличный вазон для какой-нибудь агавы? Цемента там море, щебень по большей части так и валяется около ограды, фантазия у меня оживилась и залихорадила. Да, и надо Гале позвонить! Я ж теперь с телефоном! Можно Соколу звякнуть, у него же дитя должно было родиться! Олесю тоже давно не звонил…

После всех гигиенических процедур и доедания всего ассортимента бутербродов ищу свой телефон. Ух ты! За два дня работы в него наприсылали столько спамной рекламы! Дорвались! Так, есть непринятые звонки? Странно. Оба с незнакомых номеров. Сегодня несколько раз оба звонили, когда я на улице дорожку устраивал, и ещё раз, когда Мазур уволок меня трахаться. Перезванивать или нет?

Сначала решил позвонить Олесю. Хм, телефон выключен. Потом Мишке Соколову, моему напарнику по общаге, три года как-никак прожили в одной комнате! Он меня старше на курс, отличный архитектор! Сейчас, правда, преподаёт в нашей же академии, консультированием подрабатывает. Год назад Мишка женился. Как и следовало ожидать, у приятеля уставший, замотанный голос, на заднем плане кричит ребёнок. Я по-быстрому Мишку поздравляю, интересуюсь, кого родили (пацана), как назвали (Сергей), как Маринка (кормит), как жизнь (***во — это шёпотом)… Потом и Мишка осторожно высказался:
— Тут мне сообщили, что ты вроде как умер… представляешь! Якобы тебя убили. Да ещё сообщили в день, когда Сергуня родился. Я одновременно и в честь отцовства, и по тебе пьяничал. Типа поминок, прикинь. Звоню тебе, а телефон не отвечает. Вот и поверил…
— Неее, живой, — оптимистично вставляю я, — видать, буду долго жить!
— Но я потом понял, что ты жив. Ко мне приходили какие-то мужики, разыскивали тебя. Причём приходили дважды, разные. Ты популярен! Это у тебя проблемы такие?
— Уже всё нормально!

Долго говорить с Мишкой не стал, услышал, что у него всё сносно, и достаточно общения. Только «отбой» нажал, как телефон опять запиликал. Ага! Один из незнакомых номеров!
— Аллё!
— Это Стась Новак?
— Да…
— Вы… ты меня, возможно, не помнишь. Я одноклассник твоего брата, меня Игорь зовут. Шорохов Игорь. — И у меня вдруг заныло в груди. Я не помню этого Игоря, но точно знаю, что ничего хорошего он мне не скажет. — Мне ваш… твой телефон Олесь дал. Велел сообщить, если что... Во-о-от…
— Что случилось?
— Он умер. Позавчера.
— …как? — я буквально осел на пол, внутри что-то ухнуло и через это маленькое слово вырвалось наружу, оставляя пустоту.
— Передоз. К этому всё шло. Я сожалею, что пришлось звонить именно мне. Просто Олесь незадолго оставил мне твой телефон. И просил передать, что ему не за что тебя прощать. Что ты ни в чём перед ним не виноват.
— …Игорь, это что же… самоубийство? — дрожащим шёпотом спрашиваю я.
— Нет. Он просто предполагал, что уже не жилец. То была редкая минута без дури, перед очередной ломкой. Он сидел на тяжёлых и уже вводил грязную дурь. Его нашли на улице уже мёртвым. У него и руки, и пах в рубцах и синяках от инъекций и резинки. Видимо, он обкололся в каком-то притоне, а там, как увидели, что он в аут ушёл, вытащили его на улицу…
— …ты звонишь из Смоленска?
— Да. Я видел ваших родителей. Они сказали, что похороны завтра. Хоронят на седьмом километре. Похороны в час дня. Приедешь?
— Да… должен.

Вот и всё. Вот и все мои «весёлые выходные». Дышать как-то трудно, но и плакать не могу. Зараза Олесь! Какого чёрта? Бамс! Бамс! Бамс! Стучу кулаком об пол. Какого чёрта ты превратил свою жизнь в это дерьмо? Ведь год назад ты вылечился уже! Уже жить начал! И ещё послания мне какие-то шлёт! Уёо-о-обо-о-ок! Я из-за него здесь… О-о-олесь, как так? Что делать-то сейчас? И опять звонит телефон!
— Аллё.
— Здравствуй, Стась.
— Э-э-э…
— Да, это я. Ты ведь уже знаешь о своём брате?
— Знаю! Я знаю, что это ты, подонок, виноват в его смерти!

— Тщ-щ-щ… Ну-ну! Каждый сам выбирает свой путь. Он выбрал этот. Никто насильно его на герыч не подсаживал. Даже такой сукин сын, как я. Я перед ним точно не виноват!
— Зачем звонишь?
— Давай я за тобой приеду. Привезу тебя на похороны.
— Нет. Доберусь сам.
— Стась, ты можешь не успеть! Я обещаю, что…
— Нет!
— Стась, я хочу помочь!
— У меня есть тот, кто мне может помочь!
— Не тот ли, что тебя чуть не убил?
— Тебя не касается!
— Я бы не посмел тебя калечить!
— Иди на ***! И не смей ко мне подходить на похоронах! Слышишь?
— Давай я тебя привезу…
— Я всё сказал! — и я судорожно жму «отбой», услышав напоследок, как Стоцкий крикнул:
— Всё равно будешь!..

Даже хорошо, что Стоцкий позвонил. Злость и ненависть к этому ублюдку меня подстегнули к действиям. Ищу свою сумку, там есть и паспорт, и остатки денег. Переодеваюсь, вызываю такси. Закрываю дом и ворота. Мчу в салон к Гале. Надо занять денег.

Гала сначала обрадовалась, но когда узнала, по какому я поводу, помрачнела.
— Что же ты, сволочуга, у своего Мазурова не попросил денег?
— Его нет в городе, он уехал.
— Так он тебе яйчонки твои повыдёргивает за такое своеёбие!
— Он и не узнает, уехал на три дня, а я завтра после похорон сразу обратно. Успею.

Гала дала денег. Я успел на поезд. Правда, билет только на боковушку возле туалета. Но всё равно спать не мог. Свистит в голове, пустота в груди не заполняется, гулко бухает сердце в такт рельсовым стыкам. Наутро в Смоленске чувствовал себя абсолютно невменяемым, абсолютно измочаленным, разодранным в клочья. И эти клочья ничего не чувствовали, не болели, омертвели. Благодаря этой омертвелости смог пережить ужасную сцену на кладбище: ненависть на губах матери, резкие движения отца, любопытство в глазах немногочисленных «провожатых» тела в мир иной. Благодаря этой омертвелости не кинулся на Стоцкого, который стоял поодаль — ему неинтересны похороны, он здесь ради меня. Мне пришлось уйти до того, как установили крест. Скрылся вглубь кладбища, сидел на маленькой скамеечке рядом с могилой молодой когда-то девушки со смутно знакомым именем Серафима. Только здесь пробило на слёзы. Но сквозь горькую влагу успел разглядеть Стоцкого, который ходил вокруг могил, вертя головой. Меня ищет. Я упал наземь, рядом с холмиком Серафимы, защищаясь скамейкой и прислонённым к ней старым безобразным венком. Пока мёртвые меня укрывали от подонка Стоцкого, прочитал на грязной ленте отрывок из похоронной эпитафии: «Спи спокойно…» Стоцкий прошёл мимо, а я неожиданно заснул. Организм включил систему защиты. И мне снилась Серафима, которая говорила, чтобы я простил, чтобы я не лежал на холодном, что мне ещё рано…
***
Билетов на поезд не было. Пришлось покупать билет на электричку до Вязьмы. Тем более меня — грязного, очумевшего, плохо говорящего — могли бы и не пустить в фирменный поезд. Ехал всю ночь, вдыхая противный сладковатый запах допотопного вагона. В Вязьме бродил туда-сюда целый час. Местный бомж дал глотнуть водяры. Наверное, признал за своего. В Москве сразу отправился к Мазуру, к чертям собачьим!
Ворота открыты… У гаражной двери стоит Иван. Увидел меня, встрепенулся и заорал внутрь гаража:
— Мазур! Ты только к едрене фене не кипишуй сейчас! Тут Стась пришёл!
10.
26 ноября 2013?г. в 12:44
Андрей выскакивает из гаража: глаза бешеные, желваки выпирают, кулаки сжаты. Неужели ударит сейчас? Пофиг! Я еле на ногах стою: в такси меня развезло и сейчас я мало чего соображаю. Мазуров подлетает ко мне трясёт за плечи:
— Ты где был, сука?
— Я к Гале ездил, в гости… Мне стало скучно здесь!
— Не ври! В салоне тебя не было!
— Я был у неё дома!
Иван испуганно начинает отрывать его руки от меня, отталкивать меня, боится, что его шеф опять сорвётся. Иван вклинивается и в диалог:
— Стась, не ****и, а! Мы уже звонили твоей Гале. Она сказала, что у тебя есть какое-то личное дело…
— Ладно, я был у своего друга, Мишки: у него сын родился. Имею право поздравить? Я же здесь! Что вы на меня накинулись? — я всё-таки решил ****еть дальше.
— Почему у тебя глаза красные? Ты ревел? — присматривается ко мне Мазур.
— Я бухал!
— Рядом с маленьким ребёнком?
— Нет, мы в клубешник ходили.
— Поэтому ты такой грязный?
— Да!
— Марш в дом! — и мне сейчас это указание очень кстати. Блин, как так-то? С чего они так рано приехали? Где тут три дня? Я–то надеялся выспаться до их прибытия. Но вроде бы пронесло.

Я стоял в душе очень долго. Вода смывала кладбищенскую испарину, железнодорожную грязь и потные взгляды Стоцкого. Сейчас высплюсь, успокоюсь, вылечусь. Потом позвоню этому Игорю Шорохову, я даже не познакомился с ним на кладбище. Надо узнать подробности смерти, похорон, как там мама… А потом как-нибудь съезжу на кладбище как брат, а не как выродок. У меня даже фотки Олеся нет. Надо будет у Игоря попросить.

Когда вышел из душа, Мазур сидел на моей кровати. Какой-то радостный.
— Стась, ты опять пошёл в эту комнату… Я её заколочу!
— Я же только в душ.
— Пойдём, — Андрей подталкивает меня на выход, я так полусухой и кислый, как вино в подложке в виде полотенца, и иду в его спальню. Чёрт, поспал, называется! Уже на пороге Мазур стал гладить, обнимать, разворачивать, шептать: — Я соскучился. Разреши мне так, как я хочу, пожалуйста…
— А как ты хочешь? — я силюсь говорить игриво и жеманно.
Он вдруг гремит какой-то железякой, щёлк — и перед моим носом стальные наручники. Похожи на настоящие, это не из секс-шопа. Я глупо улыбаюсь, вытягиваю обе руки. Мазур защёлкивает одно кольцо на запястье, подталкивает меня к кровати. Резко сбрасывает на пол одеяла, подушки. Сейчас кровать — это тёмно-синий шёлковый эшафот с угловой обитой кожей спинкой. Мазур нежно толкает, я вытягиваюсь на животе. Этот изобретательный зэк встаёт на колени, пропустив моё тело под собой. Я слежу, как он вытаскивает из щели между спинкой и матрацем кожаную петлю. Это петля какое-то функциональное значение имеет — для перетаскивания матраца, что ли… Мазур протаскивает свободное кольцо наручников сквозь петлю, ловит мою руку, щёлк — теперь я прикован. Он медленно сползает с меня, целует в загривок. Отходит от кровати. Любуется, что ли? Может, ему напомнить, что нужно смазку взять? Она же у меня в комнате! Но почему-то молчу. И он молчит. Потом берёт какой-то пульт, нажимает кнопку — и беспокойно зашумело где-то наверху. И практически сразу стало холодно. Он включил кондиционер? Зачем?
— Андрей, мне холодно.
— Где ты был?
Оп! Что это за вопрос? Что это за тон? Он не собирается трахаться? И не собирался? Это допрос с пристрастием? Ни хрена себе!

— Где ты был? — повторяет он свой вопрос, и это звучит грубо, ни йоты нежности.
— У Мишки Соколова, позвони ему, удостоверься, — и я даже не совсем рискую, Мишка может мне помочь, он догадливый.
— Уже звонил, — чё-о-о-орт, подозрительный придурок. — Он сначала стал говорить, что ты у него был вчера вечером. Но. Тебя не было дома не только вчера. Ты уехал почти сразу после меня. В посёлке кругом видеокамеры стоят, моя система безопасности включается от закрытия ворот на замок, фиксирует время включения и отключения. Где ты был?
— ****ствовал! — я отворачиваю лицо от него, мне обидно. Мне противно, мне жалко себя. Что же это такое? Я в клетке?
— Я в это не верю! Просто расскажи.
— Тебе не понравится. Мне холодно! Выключи этот мороз!
— Ты не должен был выходить! Не нужно переоценивать меня, за мной нет никаких особых криминальных авторитетов, я не смогу вытащить тебя из лап этого сутенёра. Ты мне обещал! Я тебе звонил, а ты не брал трубку! Я сорвался из Питера, и, ****ь, тебя нет! Я думал, меня инфаркт хватит! А он даже не может толком сказать, где был!
— Мне нужно было решить свою личную проблему, она тебя не касается!
— Меня всё касается, я, в конце концов…
— Что? Купил меня? Так пользуйся! Разговоры не разговаривай! — я отклячиваю зад, призывно дёргаю мышцами ягодиц. — Только кондиционер выключи, а то собачка чихать начнёт!
Он нависает надо мной и без всякого придыхания, равнодушно объявляет:
— Ты будешь так лежать, пока не скажешь, где был. Бить я тебя не могу, я обещал тебе. Но другого способа вытянуть из тебя правду я не вижу. Начинать расследование — занятие тягомотное, да и стыдно мне к Дамиру с этим обращаться.

На меня находит ослиное упрямство. Да ещё и обида, да ещё и усталость — всё вместе. Не дождёшься, фашист! Я хотел спать? Вот и буду спать! А ты карауль.
— Значит, молчишь? Ну, молчи… — Мазур отошёл от кровати, хлопнула дверь на лоджию, и через некоторое время до меня донёсся тонкий запах курева. Я решил стоически выдержать экзекуцию. Попытался лечь поудобнее, но с прикованными руками неудобно по-любому. Подогнул под себя ноги, чтобы сохранить тепло. Но так ещё хуже! Холодный воздух обхватывает с обеих сторон, проникает внутрь, леденит пальцы. Да ещё и простыня шёлковая, никакого тепла от неё. Надо расслабиться, и сон придёт, усталость победит дрожь, бессонная ночь одолеет холод. Расслабляюсь и чувствую, что леденеет спина и задница. Я охлаждённое мясо цыплёнка — нежное и ценное. Я коченею, я — труп. Олесю тоже было холодно? Меня сотрясает спазм. Нет! Даже думать об этом не буду! Стараюсь лечь на бок, подтягиваюсь к спинке кровати ближе, скручиваюсь в калачик. Но впечатление, что кондиционер направлен именно сюда. Разворачиваюсь обратно, сохраняя тепло. Утыкаюсь холодным носом в руку. Кашляю. Кашляю громче, может, Мазур услышит. Я-то точно услышал, как он на лоджии шуршит бумагой, книгу или журнал читает? Образованный зэк! Потом ещё закурил. Как обидно! Как глупо! Что за упрямство? Надо рассказать, он поймёт! Это надо всё рассказывать… Нет, не буду. Не сутки ведь я буду тут лежать! Всё равно он меня расцепит, а я в ответ игнор ему! Козлу! Побоится опаску мне предложить в следующий раз! И уснуть не могу. Меня трясёт. Кашляю. Чихаю. Шмыгаю носом. И в процессе этого истеричного соплеотделения понимаю, что течёт не только из носа, течёт из глаз. Вытекает струйкой жалость к себе. За что?
Звук открывающейся двери. С улицы напахнуло летним теплом. Я поспешно отворачиваю лицо. Я гордый, ****ь, реветь при нём не буду. Не дождётся!
— Не спится?
— Мне холодно, - огрызаюсь я на ехидство Мазура, но не выдерживаю, шмыгаю носом, да и голос плаксивый.
Мазур тут же подскакивает к кровати, садится на край, пытается меня повернуть на себя. О боже, какие у него горячие руки! Трогай меня! Но рожу отворачиваю. Мазур сильнее, он выворачивает голову за подбородок и с отчаянием кричит:

— Ты плачешь? Какого хрена! Почему нельзя ответить мне? — он наваливается на меня сверху, кайф: живое, тяжёлое, подвижное одеяло со злым голосом: — Говори! Говори, где ты был?
И я от этих его телодвижений, от этого участия, от этого отчаяния заревел ещё сильнее. Теперь уже не стыдно, у меня что-то прорвало, раскрылись хляби — и влага наводнила весь мир. А этот ревнивый придурок шепчет в меня:
— Говори мне, говори… Где ты был?
— В Смо-о-олен… ске… У ро-о-оди…телей…
— Зачем? Только не ври! Я знаю, что ты с ними не общаешься! — Мазур уже расстёгивает наручники.
— Н-н-на п-п-похорона-а-ах-х-х… ы-ы-ы…
— Тихо-тихо. Сейчас согрею, — Мазур тащит с пола одеяло, разворачивает меня, усаживает, кутает, прижимает к своему горячему телу. — Значит, Олесь сдох?
— А т-т-ты… ы-ы-ы… Олеся знаешь? Ы-ы-ы…
— Лично не знаю. Но кое-что о тебе узнавал. Знаю, что у тебя есть брат, что на два года младше, что зовут Олесь, что он очень проблемный, наркоман. Знаю, что у вас был какой-то скандал в семье и в городе, и ты уехал, с семьёй не поддерживаешь отношений. Что твоя мать…
— Ы-ы-ы… она кричала мне, она кричала, что это я виноват! Что это я-а-а-а убил Леся… Она кричала мне, что я не её сы-ы-ын. Но я, наоборот, я тогда спасал его! И папа, он хотел меня ударить на кладбище. Андре-е-ей… за что?
Мазур нагибается, достаёт из тумбочки фляжку, раскручивает пробку, подносит к моим сопливым губам:
— Глотни! Ещё!
— Не-е-е-е хочу-у-у…
— Надо!
Глотаю, и из носа дух огненный вырывается, кашляю, трясусь. Тихая истерика. Мазур укачивает меня:
— Тс-с-с-с… всё наладится… тс-с-с-с… всё будет хорошо… тс-с-с-с… — он даже начинает мычать что-то вроде колыбельной. У меня оживают одна за другой части тела. Чувствую щекой, как бьётся его пульс на шее. От него пахнет сигаретами. Андрей начинает вытирать мне лицо одеялом. Целует меня в лоб несколько раз. — Если уж я у тебя один остался, не ври мне. Почему тебя обвиняют в его смерти?
— С Олесем с детства носились, он больной родился… Вернее, не больной, у него была заячья губа и одна нога короткая. Лицо ему кроили, потом деньги бахнули на операцию. Есть такая — по удлинению кости. Конечно, его жалели, он и в садик не ходил, да и в школе в основном на домашнем обучении. Ребята его дразнили, у него же швы на верхней губе. Очень некрасиво. Олесь психовал, но даже сдачи не мог дать: постоянно по больницам, тело дряблое без спорта. Я же, наоборот, пользовался успехом, весь из себя затейник и лидер. Леся таскал повсюду за собой. Друганы морщились, но мирились с этим. Олеся не любили, он капризный был, все лучшие кусочки за столом себе забирал, лучшие места в зале должны были быть его, на лодках ездили, так он никогда за вёсла не брался. Образ несчастного больного, которому все должны. И если дома это воспринималось как должное, то среди сверстников… сам понимаешь. Я видел это, но что я мог сделать… Короче, я был в выпускном классе. Борогозил, отрывался в клубах, не учился ни черта, только на курсы в архитектурку ходил, чтобы поступить. Однажды вляпался в интересную компанию, ребята старше меня, но приняли как родного. Дали попробовать дури. Там были амфетамины, они их спидами называли. Как примешь, то готов оттягиваться всю ночь, и никакой депрессухи. Ты всем друг, тебе все рады. В общем, по обыкновению, я в этот клубешник Олеся притащил. У него очередной припадок тоски образовывался. Он тоже попробовал спиды. В этом и есть моя вина. Не доглядел за братом. Я же старший, с меня всегда спрашивали за него. Он расшибётся — а мне влетало, почему не доглядел, зачем на горку пошли. Он подрался — меня ругают, где ты был, когда брата обижали. У меня амфетамины как-то не попёрли, мне после второго раза так плохо стало, что охотку сбило, да и с ребятами этими стал меньше общаться. Была причина. А Олесь… Он подсел. Я действительно виноват. Я же знал. Но покрывал его походы в клуб, скрывал от родителей. Я, если честно, не понимал, что всё это слишком серьёзно. А потом у него булимия началась, бессонница. Стал деньги тырить у родителей. В общем, весь набор. Вскрылось всё как раз после моего выпускного. И конечно, виноват был я! А тут ещё фотки мои, где я весь в сперме, голый, улы-ы-ы-ы… баю-у-усь…
— Тс-с-с-с… Уже всё прошло, уже всё прошло… глотни, — Мазур опять поит меня ужасно-огненным пойлом. — Тебя выгнали родители?
— Да. Они решили, что я его подсадил на наркотики. Они решили бороться за него. А я, распутная шлюха, только мешаю, я Олеся тащу в ад.
— И всё это время ты ни разу не разговаривал с матерью?
— Разговаривал. Всегда заканчивалось плохо. Пару раз меня вызывали в Смоленск искать Олеся. Я находил и вновь был не нужен. Они отчаялись, их можно понять. Прикинь, подарок: один сын — шлюха, другой — наркоша. Мама состарилась раньше времени, она просто от горя была не в себе. Год назад Олеся лечили, он уже на героине сидел. Отец бизнес продал, дачу: всё пошло на клинику. И видишь как… Мне его одноклассник позвонил, как только ты уехал. Я и сорвался…
— Стась, я ведь тебе телефон оставил… Почему ты не сказал-то? Ты меня за кого принимаешь? Неужели я бы запретил тебе ехать!
— Я не хотел, чтобы ты знал. Это моя жизнь.
— М-м-м… Один смешной автор сказал: «Бывает так, что анализ жизни совпадает с анализами нашей жизнедеятельности»*. А ты ещё и дышишь этим в одиночку…
— Это ты сейчас сказал, что моя жизнь — говно? — отстраняюсь я от Мазура.
— Это я сейчас сказал, что не нужно в говне купаться с упоением. Обещай мне, что ты обратишься ко мне, если что…
— Обещаю. Ты можешь выключить кондиционер?
— Легко.
— А можно мне поспать?
— Подозрительное желание, — и целует меня в солёное лицо. А мне сразу легче. Сразу пустота в груди начала заполняться. И мне тепло, и пьяные мысли, и пьяные сны.

* Малкин Г.Е. «Золотые афоризмы»

***
В воскресенье в гости к Мазурову приехал Дамир с женой и его партнёр Кротов с любовницей. Мы принимали их в моей японской беседке. Иван поставил туда гриль, Аня накрутила каких-то мясных штук. Жена Дамира с удивительным именем Ландыш — очень блёклая, неяркая женщина в интересном положении. Они ждут четвёртого ребёнка! Несмотря на пузо, Ландыш затеяла волейбол пляжным надувным мячом. Не играли только Дамир и любовница Кротова. Кротов оказался маленьким кругленьким человечком с постоянно приподнятыми в удивлении бровями, с немного выпирающими резцами, как у зайца. Мазуров рядом с ним смотрелся матёрым волчищей.
Я переживал, как Мазуров меня представит. А никак! Мужики и женщины знали, кто я. Общались как с равным. Молодая любовница Кротова оценила мою растаманскую беретку. А Ландыш оценила мою работу с беседкой и пообещала прислать саженец вишни, почти куст, как она выразилась. Эту вишню велела посадить в широкий вазон, облепленный камнями разного размера, тот, что я сделал за вчера. Мне понравилось, что партнёры по бизнесу запросто усадили за общий стол Аню, которую яростно обхаживал Иван.
Когда анализирую этот день, никаких ассоциаций с анализами не возникает, даже несмотря на то, что Мазур в ночи, краснея и заикаясь, попросил принести смазку, а я опять нарушил свои правила: не выдержал и заорал в самый ебучий момент.
11.
27 ноября 2013?г. в 12:08
Мне кажется, что я начинаю тупеть от такой жизни. Три дня сижу дома, хожу из комнаты в комнату, читаю ужасную книжку про «плинтус», ужасаюсь, как можно так к матери относиться. Попробовал научиться готовить, но по выразительному молчанию Мазура и ничтожному количеству съеденного «рагу с мясом» Иваном понял, что кулинария — не моё.

Второй беседки на участке не водилось. Единственное, что я придумал — это покрасить золотисто-коричневым решёточку у основной дорожки ко входу в дом, помыл круглые уличные плафоны. Именно за прикручиванием плафонов меня застала гостья. Хотя скорее она вела себя как хозяйка, а не как гостья. Открыла ворота своим ключом. Это была полноватая, энергичная, почти белая от седины женщина, на вид — лет шестьдесят. Она приехала на машине, за рулём была сама. Открыв ворота, мельком осмотрев меня с плафонами, она лихо въехала во двор, остановившись в дюйме от гаражной двери.

Когда оказалась вне машины, то сразу приблизилась ко мне и натурально обошла вокруг, разглядывая объект в «кротовьей» футболке сверху вниз.
— Значит, вот ты какой! — произнесла женщина в конце концов. — И тебя зовут Стась?
— Стась.
— Хм. Не Стас, а Стась? — уточнила дама.
— Да. Белорусское имя.
— И что? Действительно слепой? — спрашивает меня, перемещая взгляд с моей футболки на глаза.
— Нет. Не слепой.
— Ну, хоть не слепой… Давай пои меня чаем и рассказывай мне всё. А то от сына не дождёшься. Меня зовут Александра Фёдоровна, я мать Андрея.

Бли-и-ин, Мазур хоть бы предупредил! Хоть бы объяснил, что можно и что не можно говорить! Буду вежливым букой. Моей маме наверняка не понравилось бы, если бы её сын кого-нибудь удерживал, насиловал, убивал. Пусть даже сейчас он мил и пушист. Спрашивать-то будет не про сейчас.

Но Александра Фёдоровна спрашивала не об этом. Я понял, что она знает много. Например, то, что я был свидетелем по делу Филимонова и Мазурова. Она попросила вспомнить, что я тогда видел. Потом интересовалась, где я учился, кто мои родители, знают ли они, где я сейчас. Я неопределённо пожал плечами. Ответил, что родители «не очень интересуются». А под финал чаепития, отодвигая пустую чашку и прижимая салфетку к губам, она вдруг спросила:
— Ненавидишь Андрея?
Я растерялся, не говорить ведь матери, что ненавижу. Да и насколько это правда? Но и говорить, что люблю — это врать, и материнское чутьё определит это точно. Она ответила за меня:
— Ненавидишь... Почему не уходишь? Боишься?
Я мотаю головой:
— Я уже пытался уйти. Но Андрей меня нашёл и вернул. Да и некуда мне уходить. Нет ни квартиры, ни работы, ни денег, и Андрей меня защищает от всяких… ублюдков.
— Отлично защищает! Так, что Алексей тебя потом ремонтирует!
— Сейчас всё нормально…
— Стась… Хочу, чтобы ты знал. Мне горько и неприятно знать всё это про своего сына. Я бы хотела видеть в этом доме хозяйкой хорошую девушку, добрую и весёлую, такую, которая бы заставила Андрея улыбаться, любила бы его. Мне хочется внуков. А то с его дочкой, Наташкой, я почти и не общаюсь, его бывшая не приветствует. А тут ты…
— Я понимаю.
— Но раз уж так случилось. Постараюсь тебя принять, может, даже полюбить. Ты передай Андрею, чтобы приезжал, мне надо баню перекладывать. А то прокляну! И приезжай с ним.

Александра Фёдоровна специально приезжала, когда Андрея нет дома. Когда она, стремительно развернувшись на миниатюрной синей киа, скрылась за воротами, я долго ещё смотрел вслед. Везёт Мазурову: такая мама понимающая, не истеричка, не старая ещё, к сыну не пристаёт излишне, но и не оставляет без своей заботы. А он, зараза, не ценит этого. Ни разу не видел, чтобы он хотя бы звонил ей. Хотя, может быть, с работы звонит?

На меня напало уныло-философское настроение. Работу бросил. В доме наткнулся на книгу афоризмов. Давно уже и не заглядывал в сей бестселлер. Загадал число, открываю: «Существует два способа приложения силы: толкать вниз и тянуть вверх. Букер Вашингтон». Что к чему? Какая-то физика. Может, позвонить маме? Нет, это только расстраиваться. Позвонил Гале, выслушал матершинно-увлекательные истории из жизни салона. Эти истории не развеяли мне скрежет в сердце. Решил позвонить однокласснику Олеся. Его телефон я «запомнил», а номер Стоцкого внёс в «чёрный список».
— Аллё.
— Игорь, тебе звонит Стась Новак. Можешь говорить?
— Да. Я слушаю.
— Я не познакомился с тобой на кладбище. Прости за сцену эту безобразную…
— Не стоит. Я всё понимаю.
— Ты до конца был? На поминки ездил?
— Да. Мама твоя потом успокоилась. Всё нормально прошло. Знаешь, хорошо, что ты позвонил. Неприятности у твоих родителей.
— Что ещё? — скрежет в моём сердце стал значительно чувствительнее.
— Они собираются квартиру продавать или обменивать на однушку.
— Зачем?
— Олесь долги оставил. Бешеные. Ну… ты понимаешь, ему ж никто наркоту просто так давать не будет. Он умер, а родителям счёт выставили. У них таких денег нет. А эти дилеры ещё и грозят «на счётчик» поставить. А квартиру так быстро не продашь…
— Сколько?
— Миллион.
— Почему не два? — заорал я в трубку. — Игорь! Кто эти дилеры? Ты знаешь их?
— Лично-то нет. Твоя мама сказала, что приходили двое: один весь из себя интеллигентный, напомаженный, назвался Русланом. Говорил вежливо, понимающе, даже извинительно. Другой — обшарпанный, туповатый матершинник зэковского вида. Он никак не назвался. Этот напирал.
— Бля-а-адь! Руслан, говоришь? Какой срок?
— Сказали — две недели максимум. Расписками трясли, которые Олесем подписаны. А приходили на третий день после похорон. Твои родители сразу кинулись по друзьям Олеся. А чем мы можем помочь? Кредит им в банке такой не дают: твой отец ходил вчера. Они ж пенсионеры, не хватает доходов для такой суммы. Я советовал в полицию обратиться… Но…
— Да, в полицию не стоит… А этот Руслан что-нибудь обо мне говорил? Предлагал как-то по-другому долг выплатить?
— Меня же там не было. А твоя мама ничего об этом не сказала.
— Ладно, Игорь. Спасибо за информацию. Я подумаю, что можно сделать. И попрошу тебя: ты мне звони, если ещё какие новости будут.

Что же это такое! Этот урод не успокоится! Невозможно, чтобы родители продали нашу квартиру. Квартиру, где я вырос, где мы с Олесем мирились-ссорились, где пахло мамиными пирогами или стиральным порошком от развешанного вдоль коридора свежевыстиранного белья. Квартиру, в которой отец любовно делал ремонт, а мы все вместе выбирали мягкую мебель. Эта квартира «заработана» отцом, когда он ещё на государство вкалывал, чем тот очень гордился. И пусть там нет евроремонта и подвесных потолков, эта квартира — наше гнездо, там осталась та половина меня, что была счастлива в неведении ударов судьбы. Родители не могут оттуда уехать! Да и что они смогут купить в такие сроки? Только что-то чрезвычайно обшарпанное, да как бы их не обманули! Чёрт! Чёрт! Чёрт! И ведь если разобраться, то опять всё из-за меня! Наверняка Русланчик сказал что-нибудь матери обо мне. Ублюдок! Неужели надо ехать к нему? Миллион! Это моя цена? Ненавижу…

А если рассказать Мазуру?

***
Оказалось, что перешагнуть порог мазуровского кабинета мне тяжело. После моего «возвращения» я ещё ни разу туда не заходил. Поэтому я тихо позвал Андрея, сидевшего над какими-то бумагами за столом, от дверного проёма:

— Андрей, мне нужно поговорить с тобой. Давай не тут…
— Почему не тут? — напрягся Мазур. А я инстинктивно покосился на выщербленную пулей стену. Андрей заметил. Подошёл и потянул меня внутрь кабинета. Толкал до стола, подхватил и посадил на столешницу, раздвинул мне ноги, встал между коленей и обхватил через талию за спину. — Ну? Всё нормально? О чём хотел поговорить? Что-то ещё ремонтировать собрался?
— Андрей, прекрати… — это он принялся выцеловывать что-то у уха и на шее. — Я по серьёзному поводу…
— Ремонтируй, что хочешь… Давай прямо на столе?
— Не-е-ет! Ты мне велел обращаться, если будут проблемы!
— Обращайся!
— М-м-м-е мнммнну-у-жны мденги… — мычу в его рот.
— Деньги? — Мазур наконец оторвался от моих губ.
— Да. Всё, остановись. Андрей, я потом верну.
— Это настораживает. Много денег?
— Да. Миллион.
— Долларов?
— Не. Рублей. Прости, но мне больше не к кому обратиться.
— Зачем тебе деньги? — Мазуров внимательно смотрит в зрачки, ищет там ответ.
— Чтобы вернуть долг Олеся, родители хотят продать свою квартиру. Мне нужно что-то сделать, помочь…
— Стась, они ж тебя выгнали…
— Андрей! Это моя мама!
— Кому они должны?
— Дилерам…
— Может, их разводят так?
— Олесь расписок наоставлял… Скорее всего, не разводят. Но дали срок: если в течение недели не заплатить, будут проценты.
— Какие-то рисковые дилеры. Перед лицом закона эти расписки ничего не значат. Они только свидетельствуют против них. Твоим родителям как-то угрожают? Что будет, если они не будут ничего выплачивать и обратятся в полицию?
— Андрей, им не сказали, что будет. Или, может, сказали, но я не знаю! А в полицию бесполезно, у них там свои люди…
— То есть ты знаешь, кто эти дилеры?
Я киваю головой.
— И серьёзные люди? — Мазур отпускает меня и идёт в обход стола, садится на стул за моей спиной. Я поворачиваюсь к нему, усаживаясь на столе по-турецки.
— Серьёзные. Конечно, не московские, но в Смоленске они немало значат. Андрей, я не знаю как, но я расплачусь с тобой… помоги, а?

Мазур замолчал. Что-то соображает. Взял со стола телефон, набрал номер.
— Дамир! Добрый вечер!
— …
— У меня тут очередная проблема. Извини уж, что тебя дёргаю. Завтра мы едем в Смоленск. Проблема там…
— …
— Да, ты правильно понял: Стась. Поинтересуйся там у своих людей по поводу некоторых персон, неких смоленских ребят, что крутят наркоту, — Мазур вопросительно кивает мне головой. Я отвечаю:
— Стоцкий Руслан Аркадьевич и, наверное, Фрязин Сергей, не знаю, как по отчеству, по кличке Ферзь.
Мазуров повторяет. Кивает, как будто Дамир Асхатович может его видеть.
— Да, ты прав. Конечно, мы поедем с тобой и с твоими ребятами. Надо, чтобы эти фигуранты от родителей Стася отстали. Деньги я возьму. Долг есть долг.
— …
— Спасибо, Дамир. Во сколько лучше выехать?
— …
— И часа за четыре доедем? Договорились! До завтра!

Неужели он всё решит? Мой Мазур! Что я должен сейчас сделать?
— Андрей… как мне отблагодарить тебя? — шепчу я.
— Ещё рано благодарить. Но я хочу, чтобы ты был со мной не из-за благодарности, — он расцепляет мои ноги и дёргает меня за колени навстречу себе. Я оказываюсь на нём верхом. Его руки шарят по телу, мнут ягодицы, Мазур лбом трётся о мою грудь. Эх, ты жеребец! Буду нежен с тобой… мой спаситель. Расстёгиваю его брюки, стягиваю с себя штаны на резинке. Лезу к нему в рот:
— Давай свою слюну!
Смазываю свою дырку сам, Андрей растягивает, нетерпеливо дышит, вцепляется зубами в футболку. Почувствовав, что от его пальцев уже не сильно тянет в анусе, направляю горячий член в себя и медленно, сощурив глаза, опускаюсь. Ох-х-х… Чуть-чуть передохнуть, привыкнуть к этому размеру и вверх… и вниз… Мазур упёрся лицом в мою грудь, в мою футболку, что в его слюнях. Помогает ритму, обхватив руками за ягодицы. Всё-таки идиотская поза, идиотская смазка — я опять чувствую себя ****ью… Когда Мазур заставил меня ускориться, когда он закинул голову и его глаза закатились под веки, а его рот беспомощно открылся, я сжал, «обнял» его плоть собой и застыл, принимая внутрь его белую страсть. Вот ведь гад, он и сейчас не заорал! Навалился на меня, обвил руками торс и всхлипнул.
— Стась, — шепчет мне в сердце Мазур, — я не хочу, чтобы ты вёл себя как шлюха. Не делай больше этого.

Хм… он хочет, чтобы я тоже кончал, чтобы я стонал под его руками и под ним. Дурак. От этого шлюха не перестанет быть шлюхой. Тут дело не в том, кончаю я или нет… А в том, люблю или нет…

***
Мы выехали в восемь утра. На трёх машинах! Мазур отпустил Ивана. Мы ехали только вдвоём на его «мерсе». У Дамира целая команда. И ещё какой-то значимый чел уголовного вида с золотой — в палец — цепью на бычьей шее. Этот «позолоченный» вместе с таким же быкообразным ехал на отдельной машине. Мы встретились на Минском шоссе и весело покатили в Смоленск. Я нервничал. Боялся, что вдруг поцапаются. Вдруг Стоцкий что-нибудь наболтает обо мне. Напрягало и то, что я не знал плана действий Мазура и его команды.

Доехали меньше чем за четыре часа, так как гнали без санитарных остановок. И поехали прямо к моему дому. Чёрт! У меня бешено заколотилось сердце: мой двор, вечная тётка Маруся на скамейке восседает, подозрительно разглядывает кортеж чёрных авто. Мазур спросил, пойду ли я с ними. Нет. Я боюсь, что мать будет кричать, я не выдержу этого. Они упороли внутрь моего дома.

Прошло примерно с полчаса. Во двор стремительно въехала ещё одна чёрная машина. Я сполз по сиденью вниз. Из вольво вышел Стоцкий с двумя парнями. Ферзя не было. Ублюдок оглянулся, пристально посмотрел на наши машины и отправился в подъезд.

Сказать, что я сидел как на углях, — ничего не сказать. О чём они там разговаривают? Как мама? Может быть, мне нужно было тоже идти? В груди всё клокотало! Из машины я высматривал наши окна, но никого не было видно.

Ещё через полчаса из подъезда вылетел Стоцкий. Злющий! Хлопнул дверью! Молча сел в машину. Автомобиль яростно стартанул и исчез, оставляя сиреневую дымку. Злой, значит? Хорошо…
Через пять минут вышли и мои. Они о чём-то поговорили во дворе. Я вылез из машины. Задрал голову. На балконе стоял отец. Он смотрел на меня. Помахал мне. И всё. Только помахал, он не позвал.
— Ну как? — взываю я к Мазуру.
— Всё нормально. Долг списан. И был он не такой, как тебе сказали. Меньше. От твоих родителей отстанут. Поехали! Домой!

А мне так хочется остаться здесь, так хочется, чтобы мама выбежала. Но надо ехать с ним, с моим спасителем. И мы сели в «мерс» и безнадёжно быстро укатили прочь. По дороге я всё же разговорил Мазура:
— Что там было?
— Поговорили, всё решили. Деньги всё равно пришлось заплатить. Долг есть долг.
— Много?
— Неважно сколько. Этот Руслан спрашивал про тебя.
— Что спрашивал?
— Почему ты не приехал… Он тебя хорошо знает?
— Знает. Мы общались раньше. В детстве.
— В детстве? Но он тебя старше.
— Да, лет на пять.
— Он, значит, местный авторитет?
— Ну… не авторитет. Мажор. У него отец — начальник полиции. С юности он считает, что ему всё можно. Сейчас бизнес какой-то у него…
— Ясно. Неприятный тип.
— Андрей. Что бы мне сделать для тебя? Какое у тебя желание есть? — перевожу я разговор со Стоцкого.

— Чтобы был мир во всём мире!
— Андрей, в отношении меня!
— Хм… в отношении тебя. У меня невероятное желание. Вот если бы ты оказался не парнем, а девчонкой. Прикинь, какое желание…

Я молчу и перевариваю.
— А что? Сможешь в благодарность лечь под нож? Сделаем из тебя Станиславу — и у меня хоть что-то заживёт внутри.
— Если ты хочешь, я согласен, — спокойно отвечаю я.

Как мне плохо! Как ужасно! Как мне дался этот равнодушный ответ! Невозможно! Это просто смерть! Этого не может быть со мной! Я — па-а-арень! Он не хочет чувствовать себя голубым? И ради этого... Боже! Неужели мне это предстоит? Меня сейчас вырвет…
— Андрей, останови, меня укачало… — выдавливаю я из себя, и он резко тормозит. Я выскакиваю из машины. Бегу к краю дороги, гадство, меня рвёт, попадаю на свои штаны, но бегу дальше… гадство, на обочине такой резкий спуск! Почти обрыв! Нога соскальзывает, сейчас улечу вниз… Меня за шкирку удерживает некая сила, тащит меня вверх. Я безвольная большая рыба, даже не барахтаюсь. Мне плохо, у меня коматозное состояние, тошнота и шок одновременно. Эта мозолистая сила тащит и тащит наверх. Слышу голос — это Мазур, эта сила — Мазур:
— Дурак, я пошутил! Прости! Никаких операций! Куда ты сорвался? Держись! Давай наверх! Я тебя и люблю-то за то, что ты парень… Прости… Я пошутил!
Он тянет меня наверх, тянет и вытягивает. Он сильный.
12.
28 ноября 2013?г. в 15:27
Я долго не мог прийти в себя. Когда наконец до меня дошло, что Мазур так пошутил, я со всей дури залепил ему в челюсть. Но разбушевавшийся кролик был схвачен, скручен, зацелован. Проезжавшую мимо машину занесло в сторону. В автомобиле мне стало лучше, тем более что вскоре позвонил папа.
— Стась, спасибо тебе… Спасибо, что не оставил нас с матерью.
— Пап, я люблю вас. Как я мог оставить? Как мама?
— Мама испугана. Такое количество незнакомых деловых людей собралось в квартире! Она ещё не отошла. Но она знает, что это благодаря тебе всё решилось. Ты приезжай к нам. Один ведь остался у нас… сын.

Меня кидает из холода в жар. От слов отца такая теплота разлилась по всему телу, такая нежность. На лице улыбка не стирается. Наверное, это вредно, когда такие крайности в эмоциях соседствуют. А всё благодаря ему, Мазуру.

— Андрей, я так давно не был счастлив… Это благодаря тебе.

Мазур хмурится, но я вижу, что ему приятно, что он просто так скрывает свои эмоции. Дёргает подбородком, на котором красуется красное пятно. Моя отметина! Синяк будет точно! Всю дорогу я ему читал нотации по поводу его матери. Делился впечатлениями от прочитанной книги «про плинтус». А потом робко попросил:
— Андрей, можно я работать буду?
— У нас ставка дизайнера занята…
— Я скромно в парикмахерской бы…
— Брить кого-то?! Нет.
— Я в дамском работаю, никого не брею! Сейчас вообще мало кто бреется в парикмахерской!
— Я подумаю.

— Ну, Андре-е-е-ей! — лукаво скулю я, так как знаю, что разрешит. — А я буду всю-всю зарплату тебе отдавать…
— На черта мне твоя зарплата?
— Я хочу тебе отдать всё, что должен.

Мазур помрачнел, а я понял, что неосторожно я про «долги».
— Ты мне ничего не должен. Работать будешь не целый день, буду заезжать за тобой, забирать.
Я повернулся и смотрел на него молча влюблёнными глазами, пока Мазуров не сказал:
— Сейчас получишь за свой спектакль!

***
Долго тянуть не стал. На следующий же день позвонил в салон. Общался с самой мамзель Сабуровой. Наша начальница — молодая девчонка, наверное, даже моложе меня. Несколько салонов ей подарил отец, чтобы дочь развлекалась. Хватка у девочки оказалась что надо. Создавая впечатление наманикюренной и отштукатуренной дуры с многокаратными брильянтами в ушах, она умела жёстко разговаривать с поставщиками, разруливать проблемы с санэпидемстанцией, не церемонилась с работниками, но при нередких «разборках» с недовольными клиентами зубами вгрызалась за честь заведения, защищая парикмахеров, маникюрщиц, массажисток или просто администраторов. Сказать, что мы её любили, нельзя, но ценили, сплетничали, обсуждали её новых фрэндов. Сначала Лилиан (а это её настоящее имя) выказала мне своё «фи», типа какого лешего я исчез, подвёл. Но выговорившись, Лилиан велела срочно выходить на работу, уже сегодня они начнут запись «на меня» и позвонят кое-кому из старых клиенток. Я думаю, что Лилейка (или Сабуриха) прежде всего заботилась о себе любимой: она частенько доверяла свои волосы моим рукам и фантазии.

Я весь вечер скакал и прыгал в возбуждении. Оказалось, что я так люблю свою работу! Мазур по этому поводу даже высказался:
— У меня закрадывается подозрение, что в этом салоне тебя ожидает не только работа… Смотри у меня!

А в тот день, когда я выходил на работу, Мазур с утра потребовал экстремального бритья. Оргазм лица его не вполне устроил. Как только я умыл его ледяной водой, балдеющий клиент ловко подхватил меня и усадил на раковину, придурок! Жопой в холодную воду! Я начал сопротивляться и возгудать. Но мои протесты были подавлены его ебучей активностью. И кто его научил? Не я! Я такого с ним не делал! Зараза задрал мои ноги так, что пришлось откинуться назад на зеркало, краник свернулся и льёт воду мне на талию. Холодно! А этот изобретатель захватывает мой скукоженный от холода член ртом и разогревает пламенем языка и щёк. Ох-х-х… Глотать он не стал, просто сделал воду потеплее и смыл с меня то, что выгнал рукой. Напоследок поцеловал в пуп и сказал:
— Моё спасибо.

Пожалуй, такое со мной впервые, когда удовольствие только мне. Но и это не всё, в это утро мне преподнесли в дар новые очки. Дело в том, что старые я в порыве строительного энтузиазма разбабахал вдрызг: они упали с носа, а потом я на них спрыгнул. Крак-крак — и нет стёкол. И вот дар в кожаном футляре! Мазур не хочет, чтобы я был слишком близко к кому-то во время стрижки? Смешно… Но очки прикольные, не затемнённые, формы browline с тоненькой серебряной линией по низу и тяжёлой широкой синей дужкой по бровям. Я недоверчиво посмотрел на Мазура:
— Колись, кто выбирал? Ты не мог…
— Нормального ты обо мне мнения… Выбирала Сонька, кротовская фифа. Она вообще на тебя глаз положила, в смысле хочет тебя приодеть… Но я разрешил только выбрать очки.

Короче, утро обещало новую жизнь. Испортила настроение только красная книга афоризмов. Какого чёрта, вообще, её открыл? Забежал в «свою комнату» на секунду, за сумкой. И вспомнил о своей забаве, даже число загадывать не стал, ткнул пальцем первую попавшуюся фразу: «Настоящий враг никогда тебя не покинет. С. Е. Лец». Этот Лец-удалец, может, слово напутал? Хотел про друга сказать? Хотя про друга было бы скучно и поговорочно. А этот Лец-огурец вроде весь из себя юмористический польский афорист. Ну и хрен с ним!

Никаких врагов не было. Салон встретил меня восторженно. Васька Бечкин — крот-массажист — и то выполз из своей норы и потрогал меня за лицо.
— Разжирел, слепошарый! — это он меня так называет после того случая, когда я слепым притворялся.
— Торпеду тебе в зад! Ты за реберья-то его потрожь! Измотало его на ебическом фронте! Пойдём жрать! — это только Гала так могла высказаться, она «пила чай» после каждого клиента. Причём чай всегда зелёный — для похудения, но заедалось всё печеньками, вафельками и «низкокалорийными» тортиками. В первый день на записи было всего два человека, но потом принимал и без записи. Чувствую себя человеком. С работы меня забрал Мазур: заехали ровно в семь (хотя парикмахерская работает до восьми). Пришлось ехать, Ленка-маникюрщица и Любка из солярия выбежали меня провожать, вернее позырить на Мазура и на его машину. Они в прошлый раз отсутствовали. Теперь восполняли пробелы.

В этот же день дома я отыграл роль уставшего раба на плантации, поклевал Анину еду, поклевал носом стол, засыпая на ходу, был уволочён Мазуром в спальню, раздет, укрыт одеялом и оставлен в покое. Что и требовалось для моего полного кайфа. Налаживается…

Чувствовал себя счастливым. На следующий день звонил маме. Гала стояла рядом и «правила» мои реплики, изображая лицом эмоции, что я должен был проявлять в разговоре с мамой. Мама спросила, как моё здоровье, сказала, что в нашей с Олесем комнате всё по-прежнему, велела приезжать на «сорок дней». А ещё поинтересовалась, знаю ли я Руслана Стоцкого. Я не ответил напрямую, а мама сообщила, что «Руслан сразу сказал, что помочь сможешь только ты, Стась. Он настаивал, чтобы мы тебе позвонили. Он был прав…» Я бы и дольше проговорил с мамой, но она начала спрашивать про Мазура, кто он мне? Пришлось свернуть беседу.

На третий день работы, уже вечером — за полчаса до окончания трудовых будней — дежавю.
— Но он работает в дамском зале! И у него клиентка! — завопила Юленька в приёмном холле (мы его называли предбанником).
— Пусть его кто-нибудь заменит! — и этот голос не Мазура. Чёрт! И клиентка как назло уже сидит довольная причёской, уже лаком брызгаю на её бравый кок… Юленька вновь отодвинута, Стоцкий входит в зал, за ним какая-то быкообразная шестёрка.

— Заканчивай! — приказывает он мне. Конечно, при посторонних людях я возгудать не буду. Медленно снимаю с клиентки пеньюар, ещё раз брызгаю лаком, угодливо интересуюсь, не нужно ли украсить декоративными шпильками? Блин, не нужно. Как-то бы дотянуть до Андрея? Но это не удаётся. Стоцкий хватает меня за запястья, с грохотом бросив баллон с лаком в пластиковую кювету, волочёт меня вон.
— Никуда не пойду с тобой! — начал орать я. — Юля! У меня в сумке телефон, найди там номер Мазура, он подписан «мой эм», звони ему, скажи, что меня похищают!
— Никто тебя не похищает! — обрывает меня Стоцкий. — Мне надо с тобой поговорить, это десять минут! И вам, девушка, лучше никуда не звонить, а то действительно придётся похитить…

Юля стоит, выпучив глаза. Моя клиентка — развесив уши. Дамочка, пришедшая на маникюр, — раскрыв рот. Индийско-китайско-японская композиция «три обезьяны наоборот»: ух ты, что я вижу, ни фига себе, что я слышу, пойду-ка всем расскажу!

Стоцкий волочёт меня вон из салона. На углу стоит его машина, знакомое вольво. Меня толкают в неё.
— Оставьте нас! — распоряжается ублюдок, и из машины выскакивают двое. Сам он садится рядом со мной на заднее сидение, нагибается к рулевому управлению, блокирует двери. Я забиваюсь в угол, смотрю исподлобья.
— У тебя будут проблемы, — угрожаю ему я.
— У меня давно проблемы. А ты о своём покровителе? Я всё узнал про него. Не настолько он крут, чтобы выкручивать мне руки. Талант, московская прописка и три года зоны — не гарантия его превосходства. Он тебя купил? Сколько он заплатил?
— Нисколько!
— Ты — шлюха, тебя можно только купить… Только вот не понимаю… Почему не я? Ты продаёшься потенциальному убийце! Ты готов крутить задом перед всякими потными уродами! Ты отсасываешь богатым перхотным толстякам! Я же предлагал тебе нормальную жизнь, я тебе предлагал свою любовь, свои деньги… Я урод? Я хуже всех этих твоих клиентов? Я хуже Мазурова? Ну! Отвечай!
Я молчу. Говорить, что он хуже, бессмысленно. Уже говорил, тысячу раз.
— Уже восемь лет, не так ли? Восемь лет я таскаюсь за тобой повсюду, как попрошайка! Вымаливаю крошечку Стася…
— Это ты так вымаливаешь? Позорные фотографии в общаге, избиение на улице, спаивание какой-то отравой и похищение, штук пять симкарт, которые я вынужден был сменить… А как ты скупил все места в купе, и я вынужден был не ехать домой, чтобы не оказаться под тобой в этих комфортных железнодорожных условиях. А угрозы и избиение Мишки Соколова ради того, чтобы он пару недель провёл в больнице? И как апофигей — гори, гори, моя квартира, моё съёмное жильё! Плати, плати собой, парниша, сними противное бельё! Сколько ты Мураду денег заплатил, чтобы организовать моё бессрочное рабство? Но когда всё сорвалось, ты пошёл на крайние меры! Неужели ты думаешь, что я прощу тебе Олеся? Что я прощу тебе своих родителей?
— Я Олеся не подсаживал на иглу. Это его выбор. Просто так случилось, что он покупал в конторе. А я должен был лечить его и носиться с ним? И лечил, и носился бы, будь ты моим! Так что ты сам виноват в его смерти! Я даже не видел, как он сдох!
— Подсадил его ты! Не надо заливать сейчас! И ты это сделал не год назад, а восемь лет назад! Ненавижу тебя!
— Похуй, что ненавидишь! — Ой, Стоцкий начинает материться, это значит, он в бешенстве, он ведь дюже интеллигентный и выражается только по особому случаю. — Всех остальных ты тоже не любишь, но спишь с ними! Мне остоебенило носиться за тобой, умирать от ревности… Я правильно понимаю, что Мазур не продаст тебя мне?
— Правильно понимаешь!
— Но ведь ты у него не в рабстве? Раз он разрешил тебе работать? Раз ты приезжал на похороны один? Он не удерживает тебя силой?
— Он любит меня.
— Это ничего не значит. Я тоже люблю, но ты не остаёшься…
— Потому что я ненавижу тебя, а его... его люблю, — эк, как я объяснил! Но если не понимает этот ублюдок, что я никогда не прощу его, никогда не приду к нему! Пусть думает, что Мазур — моя судьба.
— Не ****и! Ты не умеешь любить! — делает презрительное лицо Стоцкий, он не верит...
— Мне параллельно, что ты там обо мне думаешь!
— Ну, вот и проверим, как ты любишь... Короче, так… У Мазурова самое ценное, что есть — это его бизнес. Фирма держится на его имени, он гениальный архитектор… Почему такое лицо? Ты не знал? Ха! Любит он Мазурова! Они строят оригинальные коттеджи, выполняют сложные заказы. Мазуров — генератор идей, он уникальный специалист, просчитывает архитектуру невероятных форм. Ты не знал? Видишь, как ты любишь… Я его лучше знаю, чем ты! Три года зоны — жуткий удар по его бизнесу, к нему приезжали в колонию, чтобы он проработал проекты. У него крепкая команда, и все они молятся на своего бога Мазура, а он молится на свои дома. Ты был у него в офисе? Нет? Отлично любишь… Так вот, на весах ты и его дело. Если ты через три дня не будешь у меня, то бизнес Мазура будет рушиться как карточный домик. Пшик! Пшик! Пшик! И ничего не останется.
— И как же ты сможешь разрушить его бизнес?
— В буквальном смысле! В буквальном! А напоследок он сядет, твой любимый зэк! Хм… и я уверен, тебя вызовут свидетелем на суд. История повторяется дважды: один раз в виде трагедии, другой в виде фарса. Сказал Наполеон. А я подберу тебя! А если нет, то хотя бы сделаю тебе больно!
— А если я скажу... Что мне пофиг на судьбу мазуровского бизнеса! Да и на него... тоже... — это я уже произношу нерешительно.
— Значит, не любишь его! Нашим легче! Андрей Вадимович будет устранён к обоюдному нам с тобой удовольствию. И ты всё равно будешь моим.
— Руслан! — взвыл я, понимая, что любой вариант устранения Мазура мне не подходит. — Что изменится, если я к тебе приду? Я не перестану тебя ненавидеть. Наоборот!
— Изменится то, что ты не будешь больше ни с кем трахаться. Только со мной, пусть даже насилием, пусть редко. Но я буду знать, что ты только мой! У меня мозг в труху превратился от бесконечной ревности. А твоей любви мне не надо! Мои надежды на неё уже давно выжжены. Теперь главное! Ты понял мои условия? Три дня, и ты у меня!
— Я расскажу всё Андрею, и он…
— И он потеряет бизнес, учти, я сразу это узнаю… И он сядет. Будет за что.
— У него отличная служба безопасности, они смогут…
— Они не успеют, как только ты рассказываешь или не приходишь через три дня, я начинаю действовать… А лучше так, через два дня!
— Ты бздишь! Что ты можешь сделать?

И он шёпотом говорит:
— Взорвать домики!
— Ты сошёл с ума!
— Я это сделаю не своими руками… Дело уже «на мази». А ты потом ничего не сможешь доказать: слово проститутки против слов уважаемого человека. Осталось твоё решение. Мой телефон у тебя есть.
— Он не сможет без меня, — теперь шёпотом говорю я.

— А я? — орёт он мне, опасно приближаясь и наваливаясь на меня. И тут в стекло машины постучали. Это человек Стоцкого:
— Руслан, за ним едут…

Ублюдок проводит своей рукой по моему лицу, по шее, груди к животу, к паху и напоследок шипит в меня:
— Это всё моё!

Меня выперли из машины. Три шестёрки и, как всегда, стильно одетый, мерзко элегантный, опасно красивый Руслан Стоцкий сели в вольво, дружно хлопнув дверками, мотор взвыл — и машина исчезла.

Так, мне нужно собраться с мыслями. Есть три дня… Или два? Или лучше сразу сказать? Дамиру? Или самому Мазуру? А может, Стоцкий врёт? А если не врёт? Похоже на какие-то крайние меры. Хотя с поджогом квартиры тоже было ништяк. ****ь! Стоцкий сошёл с ума, он псих!

С другой стороны к парикмахерской подъезжает «мерс». Бегу туда. Из машины выглядывает Мазуров, опять растрёпанный, круги под глазами, галстук снял и часы циферблатом «вверх ногами». Этот не умеет быть элегантным. Кричу ему:
— Я сейчас!
— А ты откуда это? — недоверчиво спрашивает Андрей, но я уже убегаю, в салон за сумкой. «Пока-пока» всем встревоженным работницам ножниц, чмок Гале, и я плюхаюсь в «мерс».

— Андрей, у меня каприз.
— Что-то новенькое. На карусельки?
— Поехали к тебе в офис! Я хочу посмотреть!
— Зачем? Давай завтра, а сейчас домой.
— Нет. Мне хочется сейчас! Тем более от вашего офиса до дома ближе, чем с Ломоносовского, там на выезде пробка по-любому. Пли-и-из!
— Вообще-то я устал. И твоя причуда кажется мне странной.

Но я уговорил.

***
Офис был уже пуст. В зеркально-стеклянном здании внутри — консервативный дуб, классический паркет, хрустальные люстры, кожаные пуфы для посетителей. Мазур ведёт меня в свой кабинет. Когда там включается свет, я оказываюсь в каком-то удивительном помещении. По одну сторону сверху вниз полки книг. Они разнокалиберные и разностилевые, сбиты друг с другом, в них много папок, регистраторов, ящичков, книг, альбомов и даже свитков. У французского окна полукруглый стол с двумя мониторами, рядом стоит магнитная доска с палитрой цветов. С другой стороны чертёжная доска с пружинной рейсшиной, над ней нависает огромный куполообразный плафон, который направляет поток света на лист, на нём скат крыши с проставленными замерами. В комнате несколько деревянных стульев с вычурными спинками – все стулья разноцветные: красный, жёлтый, изумрудный, белый. На ближней стене, рядом с дверью, в багете большая фотография — Мазур и Кротов счастливые улыбаются в камеру, держат в руках высокий кубок в виде Эйфелевой башни, диплом, красные цветы. Здесь Мазур такой, с каким я познакомился тогда — пять лет назад. В комнате удивительный пол: белый, со стеклянным блеском, по центру в круглом «проёме» циферблат часов. Но самое удивительное по всей стене слева: здесь много стеллажей, на которых макеты домов, усадеб, коттеджей. Я стал рассматривать, а Мазур ходит за мной, дышит мне в затылок, поясняет:
— Это я сделал для одних нуворишей, им захотелось русскую сказку… Вот. Мы взяли картинки XVII века, что осталось от дворца царя Алексея в Коломенском, и попробовали пофантазировать. Видишь, какие башенки? А это для одного артиста, ему захотелось фахтверк. А ландшафт не позволял! Берёзы кругом! И видишь, видишь… мы к неметчине добавили изразцы, и ап! Берёзы на месте! А вот этот домик. Да-да, это домик! Я в Японии подсмотрел, он белый-белый, как сахар. Снаружи, конечно, интереснее, чем внутри. Меня асимметрия привлекает, ну и сложность дизайна… Не знаю, как он там живёт, этот странный художник. А вот этот домик тебе как?..

Макетов было много. Штук пятнадцать. Андрей подводил меня к каждому и любовно рассказывал о каждом. Я сначала смотрел на удивительные по своему разнообразию проекты, а потом смотрел на экскурсовода. Андрей излучал свет. Он на меня так не смотрел, как на свои домики. Он называл милые моему «дизайнерскому» слуху словечки, свободно перечислял все новаторские приёмы, которые придумал для того или иного дома. Не стесняясь заявлял, что «вот это я стырил у Гауди», а «это подглядел у Шехтеля». Кое-где морщился: «Это понты! Мне самому не нравится, дом не для жизни!» Передо мной был не Мазур, кто-то другой… Я понимаю, почему он пропадал на работе обычно, почему он в воскресение выходил… Стоцкий был прав: я совсем не знал Андрея. Почему я считал, что он тупоголовый бизнесмен, обручённый с криминалом?
— Андрей, а что вы сейчас строите?
— О-о-о! Хорошо, что ты спросил! Ты видел когда-нибудь кривые дома в Сопоте, что Шотинский и Залевский построили?
— Видел. На фотках.
— Вот! Идея та же: «детскость» и кривые плавные линии, там крыша на чертеже, она как беретка. И будущий хозяин — оригинал. Кинорежиссёр. А ещё один мафиози заказал дом в восточном стиле, с арабесками и тонкими колоннами. Его поразила Гранада и Кордова. Меня тоже поразила, вот смотри, какое чудо получается! Даже жалко будет ему продавать, этому толстому верблюду, — он показывает последний макет с маленьким тёмно-коричневым дворцом с вытянутыми изящными колоннами по фасаду, завершающихся ажурными арками. Квадратная крыша превращена в сад, окна в домике удлинённые, аскетичные. Красиво… Наверное, дорого…
Это дорого для Андрея. У меня начинает ныть в области сердца. Я не могу допустить, чтобы жизнь Мазура опять покатилась под откос. Это уже невозможно для меня. Это стало дорого для меня? Я только-только с ним познакомился, надо обдумать...
13.
30 ноября 2013?г. в 02:43
Я думал, думал всю дорогу. Андрей заметил, что я «какой-то не такой». Я сказал, что впечатлён его работами. Мазур зарделся, а я развил тему:
— Знаешь, сейчас мне кажется, что тогда ты смеялся над моей беседкой. Ты, оказывается, гений, а тут я со своим жалким пыхтением…
— Дурак ты! Мне очень понравилось. Правда. И потом, я ведь не дизайнер! На форму как раз у меня может не хватить фантазии, подсматриваю у других. Моя задача придумать технологию, как сделать такую крышу или такой балкон… А это не дизайн, это точная наука… Может быть, если соединить твою фантазию и мои цифры и чертежи, что-то и получилось бы!
— Мазур, да ты ещё и скромняга! — отреагировал Иван.
— А почему твой дом такой простой?
— Простой? Я не парился особо. Выполнял заказ жены бывшей, а ей готика и конструктивизм были не нужны. Да и я солидарен с ней. Дом должен быть удобным. Заказчикам нравятся архитектурные изыски, это, прежде всего, потому, что выкаблучиваются друг перед другом. А мне не нужно… Да и не достроил я дом. Не успел… — Андрей отворачивается, смотрит в окно.
— Если тебе не трудно, расскажи, кто тебе Филин? — я решил наверстать все темы… на всякий случай. Но Мазуров замолчал. Тогда не выдержал Иван:
— Он был начальник службы безопасности до Асхатыча. Отморозок он! И не смотри на меня волком! — зло говорит водила Мазуру. — Это он тебе друг-одноклассник, а мне никто! Он невменяемый был, стопудово! А как, бляха-муха, дёрнет своего порошка, так всё, звездец всей округе, разбегайся, народ! Всем этим должно было кончиться!
— Иван, заткнись. Нормальный был Филин. Без него бы я фирму не создал. Тему закрыли! Я и так перед ним виноват… всё!
— Ты виноват в том, что не дал ему меня убить? — добиваю Мазура я. — Или в том, что не отомстил?
— Я сказал, замяли тему! Всё!

И Мазур включил громко радио, отвернулся и набычился. Это даже хорошо… Мне надо подумать. Направления мыслей:
Во-первых, кому мне лучше рассказать об угрозах Стоцкого? Мазур — будет орать и носиться туда-сюда, он неуравновешенный в гневе. Это плохо, это заметно. Иван — слишком прост, предсказуем, тут же скажет Мазуру и «смотри предыдущий пункт». Дамир — доверяю, но надо это сделать так, чтобы никто не увидел, не донёс Стоцкому. А может, на Кротова выйти? Нет, его я совсем не знаю.
Во-вторых, что мне делать: плюнуть на Мазура или выбрать его? Про то, что речь не идёт о выборе между Стоцким и Мазуровым — это однозначно. Руслан по-любому получит меня либо мёртвым, либо совершенно невменяемым. Когда я думаю о Мазуре, то здравый смысл талдычит мне: он тебя купил, он тебя искалечил, он хотел лишить тебя глаз, он насиловал тебя — не забывай, не забывай. И тут же поверх этих картинок: Мазура выворачивает без меня, он стоит рядом со мной у обновлённой беседки, он с гордостью доверяет мне в руки опасную бритву, он поит меня коньяком, вытирает лицо от слёз и соплей, настаивает на том, чтобы я не купался в говне в одиночку. И ещё карты: Андрей выходит из подъезда моих родителей, а потом мне звонит отец, Мазур тащит меня за шкирку вверх, вверх. Мазур целует меня в пуп и говорит: «Моё спасибо». Мазур рассказывает о домиках… Бита! Так как всё это козыри! Разве я могу на него плюнуть?
В-третьих, что собирается взрывать и крушить Стоцкий? Мне домики тоже жаль. И как он намеревается это сделать? И вот ещё: он сказал, что Мазур сядет! Я аж вздрогнул! Что я всё о домах? За что Мазур сядет? У Стоцкого в планах не только отобрать у него пару проектов? Думать, думать… Я пытался выстроить всё в стройные тезисы, а получается опять каша из вопросов… Мучительно.

Дома проворачиваю важное дело: роюсь в телефоне Ивана. Тот оставил его на кухонном столе во время обеда и умотал в душ. Сначала проверил на наличие телефона Стоцкого, что в моём «чёрном списке» хранится. Так, последние цифры «…333», листать легко. Уф-ф-ф… Нет этого номера. Иван не может быть «тайным агентом», нет, исключено! И ещё из его контактов переписываю телефон «Асхатыча».

Уже ночью в постели пристаю к Андрею, обвиваю его руками, подкрадываюсь к его уху:
— Андрей, ты меня любишь?
Он отвечает не сразу, он недоволен:
— Что тебе?
— Ну, скажи-и-и… Ты же уже сказал тогда на дороге! Я внимательный!
— Люблю. Спи.
— Правда любишь?
— К чему это?
— А если б я тебя попросил… ты бы смог отпустить меня?
— Ты хочешь уйти? Уже?
— Это только вопрос.
— Для меня это очень тяжёлый вопрос. Не мог бы ты не задавать его?
— А твоя любовь — это любовь или одержимость?
Андрей разворачивается ко мне:
— Я не знаю. А ты бы как хотел?
— Любви.
— И всё-таки ты хочешь любви. Я тоже хочу.
— Андрей, я стараюсь. Так ты бы отпустил меня? Ты не ответил.
— Зафига ты завёл эту песню? Что-то случилось?
— Расскажу завтра.

***
В башке некий червь роет норы, сверлит дыры, работает, падла, неустанно. Не мог спать, на работе тоже думаю только о сложившейся ситуации. Незадолго до перерыва, который образовался неожиданно, ибо клиентка позвонила и сообщила, что не приедет сегодня, звоню Дамиру Асхатовичу. Он удивлённо поклялся, что рядом с ним никого нет.
— Мне нужно встретиться с вами, я не могу молчать об одном деле. Речь идёт именно о безопасности вашей фирмы. Но давайте это устроим так, чтобы никто не видел, как мы разговариваем.
— Говори, что ты придумал и куда мне приехать, — Дамир сразу понял, что дело серьёзное.
— Через час я пойду на обед, в кафе «Фан-Фан», знаете где? Приезжайте туда. Только без огласки и без помпы.
— Хорошо. Увидимся.

Я всё делаю правильно. Дамир — мудрый человек, и ведь очевидно, что «мою проблему» решал всегда он: и с Мурадом он договаривался, и меня разыскивал, и отправился в Смоленск с нами…
Когда я приехал в кафе, официант с порога мне заявил, что меня ждут, и отвёл в закрытую зону на второй этаж. Там в огороженном кабинетике сидел Дамир. На столе еда, он уже обедает. Мужчина пододвинул мне порцию ризотто с рыбой и сразу заявил:
— Говори, что случилось!

И я, хлюпая едой, приблизившись ближе к Дамиру, снизив заговорщически голос, рассказал о Стоцком. Не всё, но самое главное — о его угрозах завалить бизнес Мазурова.
— Что думаешь делать ты? — безэмоционально спросил Дамир, как только я замолчал. — Пойдёшь к Стоцкому?
— Это исключено. Скорее умру. Я жду вашего совета. Что мне сделать, чтобы Андрею не навредить?
— Во-первых, рассказать ему всё. Он взрослый мальчик, ваши личные отношения решите сами. Во-вторых, действовать буду я, и я понял, что нужно действовать осторожно. Он дал тебе два дня? То есть сегодня и завтра, а прийти ты к нему должен… когда?
— Видимо, послезавтра.
— И на этот день он планирует что-то взорвать?
— Я не знаю. А есть ли какое-нибудь мероприятие послезавтра?..
— Да, сдаём объект. Дом режиссёра Гольца.
— Это который сказочно-детский с береткой вместо крыши?
— Да, это который идиотско-маразматический, кривой. Твой враг сказал, что «дело на мази»… значит, я лично проверю на предмет взрывчатых веществ этот дом. А ещё лучше… Негласно отодвинем срок приёмки, чтобы даже если рванёт, людей рядом бы не было. Проверим и людей на крысятничество…
— Дамир Асхатович, а как вы думаете, почему Стоцкий сказал, что Андрей сядет?

— Ответственность за безопасность здания несёт всё-таки хозяин фирмы, да и тот, кто считал. А это Мазуров — два в одном. И если что-то рушится, да ещё и на головы людей, то прокуратура возбуждает дело…
— Но он был уверен, что Мазурова обвинят, а ведь если доказать, что это взрыв, то будут осуждать не архитектора…
— Значит, что-то хитрое. Не тупо пластит или гексоген. Что-то технологическое. Шайтан! Надо сказать Мазуру. Я ему скажу об опасности, с глазу на глаз. Но о твоих отношениях с этим Стоцким ты уж сам!
Я радостно киваю. Переложил груз проблем! Мне уже не кажутся слова Стоцкого такими страшными! Мне уже верится, что тот в большей степени блефовал! И даже неудобно будет, если что-то взрывчатое не найдут. Дамир уже почти доел свой обед, допивал чай, когда спросил:
— Получается, что Андрей деньги отвозил именно этому Стоцкому? Ты знал?
— Да, — и мне стало стыдно.
— И почему молчал?
— Извините.
— Даже интересно, как Андрей на это отреагирует… Всё, до свидания. Звони, если будут какие мысли.

Дамир небрежно бросил тканевую салфетку и оставил на скатерти деньги. Не оглядываясь, удалился из кафе. А во мне что-то всё равно осталось — что-то смутно тревожное, вроде сбросил гору, но какой-то остроугольный камень завалялся, он впился в душонку и давит прямо на сердце. Даже ходить с этим камнем тяжело, а тем более стоять и стричь кого-то. Факт, одну клиентку «зарезал», слишком коротко сделал для такой толстой шеи.

Уже семь, а меня не забирают. Я начал волноваться, сижу мимо уха пропускаю болтовню Галы, у которой тоже клиенты закончились. Она что-то про Мурада рассказывает, они, оказывается, на фоне поисков меня и совместного распивания азербайджанских вин как-то пересекаться стали часто. Видимо, неукротимая Гала запала в масляные глазки исполнителя любых желаний. Гала что-то про детей Мурада рассказывала, типа какой он, «ядрён-батон, папаша ахуительный», всех подженил, дворцами обеспечил, сейчас младшенькому готовит свадьбу на пятьсот ртов, как только тот с «испаний» возвратится. Мы уже все Галины припасы подъели, а за мной не едут. Нервно. Чувствую себя как дитё, которого родители забыли из садика забрать. Обидно. Но не звоню. Я же знаю, что Дамир должен был поговорить с Андреем.

Машина приехала, уже когда салон закрывали. Ни Андрей, ни Иван никак не проявляли особых эмоций. Как будто всё по-прежнему. Иван рассуждал о том, как нужно мазуровской матери баню переложить, о том, как он в детстве с отцом печь в деревне мастерил. Андрей молчал, но и на меня не смотрел. Та же сцена за ужином. Мазур, как обычно, удрал перед печеньками, он чай не пьёт, сладкое не ест. Извращенец!

Перед тем как всё же отправиться в спальню, к Мазуру, зашёл к себе. Надо собраться с духом. На кровати лежит книга афоризмов, открытая на цитате о враге. Перечитываю её ещё раз, ниже следующий афоризм: «Жизнь устроена так дьявольски искусно, что, не умея ненавидеть, невозможно искренне любить. Горький М.» Может, это наконец обо мне? Если я ненавижу Руслана, на ненависть к Мазуру меня просто не хватило, несмотря ни на что! Ненависть — она неделима, как и любовь. Но могу ли я испытывать любовь такого же накала, как и ненависть? Не мешает ли мне эта ненависть, не перебивает ли она вкус другого чувства? И зачем эти мысли? Сейчас конкретные проблемы решать надо! Захлопываю книгу, иду с ней к Мазуру, оставлю мудрость там.

Андрей лежит одетым на заправленной пледом кровати, свет выключен. Увидев, что я зашёл, он похлопал рукой рядом, показал, чтобы я шёл к нему. Я положил книгу на тумбочку и так же, не раздеваясь, вытянулся параллельно ему.
— Рассказывай, — тихо шепчет Мазур.
— Сначала скажи, Дамир ничего не нашёл?
— Ничего. Рассказывай.
— Спрашивай, я не знаю, с чего начать.
— Кто он?
— Стоцкий Руслан. Я познакомился с ним в одном клубе, я тебе рассказывал, там, где я попробовал амфетамины. Он меня старше, уже тогда он занимался бизнесом, отец записал на него свои предприятия. Но… не в этом дело. Он был в компании четырёх парней, все успешные, наглые, интересные. Мне было лестно войти в их круг. Ну и вошёл. Руслан меня сразу окружил своим обаянием, а я слушал его, развесив уши. Через какое-то время я понял, что он ко мне клеится. Лапал меня, когда напьётся, сажал на колени, вдруг сделал дорогой подарок — продвинутый тогда телефон. Это была последняя капля. Я исчез из этого клуба…
— А Олесь остался?
— Да. Он остался. Потом была неприятная сцена. Руслан приехал за мной в школу, вызвал с уроков, стал «наезжать» на меня, почему я его игнорирую. А я так прямо и сказал, что, мол, мне не нравятся его ухаживания, что я нормальный парень, не голубой. Тот сначала растерялся, а потом стал что-то блеять про любовь, про мои глаза, про какую-то неодолимую силу… я был твёрд. Сказал: нет. Тогда он накинулся на меня с поцелуями, но я выкрутился из его захвата и сбежал. Стал бегать от его преследований. В какой-то момент мне показалось, что он от меня отстал. Я перестал видеть его машину, получать его смс-ки. А потом всё это произошло с Олесем.
— Олесь задолжал и Стоцкий потребовал расплаты от тебя? — догадывается Андрей, разглядывая потолок.
— Я не сразу понял, что это Стоцкий. Однажды Олеся ужасно избили, он родителям не говорил причин и не называл нападавших, но мне-то сказал. Он назвал сумму. Мне она показалась не просто заоблачной, а бредовой. Я, как старший брат, решил вступиться, родителей решили не посвящать. Пошёл в этот клуб к Ферзю — именно он наркоту продавал. Тот мне и расписал в красках судьбу моего брата. Но тут же предложил, что если мне его жаль, то могу помочь: на твоего брата вряд ли кто соблазнится, а ты красавчик. Отработай давалкой ночь, простим долг.
— И ты согласился.
— Осуждаешь?
— Кто я такой, чтобы осуждать! Что дальше?
— А я расскажу тебе, что дальше, — я почему-то стал заводиться. — Я знал, что мне предстоит, даже попробовал подготовить себя. Но без опыта — это бред. На квартире, куда мне велено прийти, было трое человек: Ферзь, некий Аникин и Стоцкий. Я настроился быть сталью, бесчувственной чугункой, уговаривал себя не бояться, отстраниться, как бы потерять сознание. Бесстрастно выполнил их приказ раздеться и встать на колени, а потом пришлось взять в рот у первых двух. У меня не получалось, меня рвало. Ублюдки хлестали по лицу, тыкали ***ми в лицо, в глаза, обкончали меня с ног до головы, заставили петь «Крылатые качели», подбадривая: «Веселее! С воодушевлением!» А потом взревел Стоцкий, который всё это время сидел на диване и следил за камерой на столе. Он заорал что-то типа: всё, мужики, теперь я. Бросил в меня тряпкой, велел обтереться, а потом приказал ползти за ним в другую комнату. Я не понял «про ползти», попытался встать, но он меня пнул в живот так, что я начал задыхаться. «Как он умеет делать ротиком!» — стал издеваться Руслан и потащил меня за собой за волосы. Короче, всё что было дальше, я не то чтобы не помню, помню, но стараюсь никогда не вспоминать. Он меня насиловал и в рот, и в задницу, я был весь в крови. Я был сплошная боль, сплошная дыра. По-партизански я молчал только в начале, потом орал, потом сипел, потом только открывал рот, выдыхая немой стон. Слёзы тоже кончились очень быстро, я не мог стоять, тем более сидеть. Как он бил меня, не замечал. Я думал, что умираю, и лучше бы умер… Но нет, только отключился. А потом началось самое странное. Очнулся вымытый, в шикарной белой постели, не поверишь, подумал, что уже там, на небе… Но рядом был этот дьявол, значит, это был ад. Он мне улыбался. Он меня нежно целовал. Пытался меня накормить, напоить. Но я был весь боль. Больно было открывать рот, дышать, моргать, думать… Стоцкий меня потом отвёз домой, родителей не было, только Олесь. Тот забегал. Вопросительно заглядывал Руслану в глаза и вопросительно выдыхал: я ещё должен? Тот рявкнул, что нет. И наконец ушёл. Я лежал три дня. Встал, потому что нужно было идти на Последний звонок, да и родители приехали. Им сказали, что мы напились и нарвались на хулиганов. Мне влетело за то, что я таскаю за собой младшего брата… Но ад продолжился. На Последний звонок явился Стоцкий. Я сбежал прямо из зала. Но он догнал на улице. Затолкал в машину. Говорил ужасные слова о любви, лез целоваться, говорил, что всё придумал, что мы будем жить вместе. Я НЕ ПОНИМАЮ! КАКАЯ ЛЮБОВЬ? — уже ору я в равнодушный потолок.


Вдруг вижу, Мазур садится, обхватывает голову, затыкает уши и шёпотом перебивает мой крик:
— Я такой же?
— Нет. Его я ненавижу.
— Что было дальше? Рассказывай! — страшным шёпотом прозвучало в тёмной комнате.
— Я сказал «нет». Я всегда буду говорить «нет». Он окружил меня собой, не отступал, а у меня экзамены, а у меня выпускной. Я скрывался от него у одноклассников, уезжал к бабушке и потерял из виду Олеся. Его понесло опять в клуб, он не мог остановиться. И однажды его приволокли менты, накачанного. Скрывать от родителей уже было невозможно. Конечно, они стали трясти меня. А я только бубнил, что не доглядел… А после очередного отказа Стоцкому в нашем подъезде появились фотки. Голого меня, в сперме, я пою песню, но впечатление, что улыбаюсь… И надпись: «Мальчик развлекается, пока его брат накачивается». У отца был инфаркт. Мать обвинила меня в проблемах брата, прокляла… Они кинулись его лечить, спасать. А я кинулся в Москву, спасать себя. Я надеялся, что начнётся новая жизнь. Но через полгода Стоцкий приехал за мной. И всё по-новой! Подкарауливал, похищал, связывал, спаивал. И дело было уже не в любви! Какая любовь? Это его блажь! Ему отказали? Ему? Как так? Он доказывал себе, мне, всем, что он завоюет, приручит. Назло ему я в первый раз спал с мужиком. Позвонил ему и сообщил. Он прилетел, избил меня. И я стал практиковать, тем более деньги были нужны очень. Деньги у Стоцкого я не брал. Казалось, со временем он остывал, был занят собой, своим бизнесом. Потом вспоминал, придумывал какую-нибудь очередную мерзость. И вот незадолго до твоего появления он решил обратиться к Мураду — специалисту по осуществлению мечт таких извращенцев, как Стоцкий. Метод старый: скрутить меня долгом, да так, что не выплатить в рассрочку, так чтобы сдался на милость победителю. А тут ты! Я представляю бешенство Русланчика. А когда ты приехал выплачивать долг Олеся, он понял, что проиграл. Проиграл человеку, который даже не подозревает этого.
— Я не играл на тебя.
— В том и парадокс. Не играл, а выиграл. Андрей, — я тоже сажусь, прижимаюсь к его спине. — Он опасен. Не стоит его недооценивать. Он псих. Может, мне стоит просто уйти от тебя… на время.
— Я не знаю, что делать. Я чувствую себя таким же уродом, как этот Стоцкий. Я такой же насильник и изверг.
— Ты был пьян.
— Ты меня защищаешь?
— Я не хочу, чтобы из-за меня у тебя всё разрушилось.
— Ты ничего не разрушил, ты просто меня изменил. Оказывается, что я не знал, что такое любовь… Но когда мы выберемся, напоминай мне, чтобы я не требовал от тебя взаимности, чтобы я не удерживал тебя. Я понимаю, что ты не можешь…
— Андрей! — толкаю его в спину так, что он сваливается с кровати. — Ты придурок? Я остаюсь с тобой! Я твой! Я почти….
14.
2 декабря 2013?г. в 15:38
Мы ещё шептались с Андреем. Шептались, потому что так надо. Потому что Дамир велел ничего не говорить даже при Иване, он ни в ком не уверен. Андрей рассказал, как они ездили в дом Гольца, как он лично простукивал опорные стены, как забирались в вентиляционный люк, спускались в подвал. Пусто, безопасно, стерильно. Специалисту по кадрам поручили проверить все анкеты на связь со Смоленском, с фирмой Стоцкого, с его возможными контактами. И тоже чисто.
— Может, другие строения? — шепчу я в губы заметно потемневшего Мазурова.
— Восточный уже сдали. Нас там уже нет. Сейчас строятся ещё два коттеджа, но там не мои проекты, не мои расчёты.
— У вас есть ещё архитектор?
— Конечно. Я занимаюсь только оригинальными заказами. Есть ведь и типовое строительство. Из моих проектов — только «кривой» сдаётся на днях, должны были послезавтра сдавать, но Дамир говорит, что надо переносить. А новый — так там всё на стадии разработки, заказчик только землю оформляет на себя, даже котлована нет. Я вообще не понимаю сущность угрозы.
— Если я не бросаю тебя и не прихожу к нему, то он что-то взрывает и этим ломает твой бизнес, и ты оказываешься за решёткой.
— Уже жилые дома он ведь не может разрушить? Тогда только идиот на меня подумает! Будет же очевидно, что я тут ни при чём! Его быстрее найдут, чем меня обвинят!
— А если падает только сданный дом? Падает по якобы технологическим причинам.
— Ну… скандал, конечно. Типа хвалились тем, что «нам по плечу любые формы архитектуры», а сами технологию нарушаете. Заказов не будет. По миру пойду, хотя вряд ли… Правда, если кто-то погибнет. То тогда могут инкриминировать небрежность. Но ведь эксперты в органах тоже не валенки, они смогут определить, где подстроенная авария, где просчёт, а где качество стройматериалов подвело. И если вскроется первое, то мне вообще ничего не грозит, ибо я чист. Мотивов подстраивать обрушение собственного творения нет.
— Насколько реально организовать обрушение так, чтобы было не определить, что это диверсия?
— Очень сложно. Нужно быть специалистом экстра-класса. А у твоего Стоцкого такой есть?
— Он не мой. Не знаю, кто у него есть. Но я знаю, что он сам псих, но не недоумок. Если он это мне сказал, то уверен, что всё произойдёт по плану.
— А может, он блефует?
— А если нет?
— А если я полезу целоваться, ты…
— Боюсь, растаю, конечно! Ты сейчас будешь нотариально заверенные прошения писать, чтобы быть со мной?
На этом шептание закончилось. Другие звуки. Необъяснимое легкомыслие!

***
Ещё одни сутки до «развязки». И совсем никаких метаний и предчувствий. Дамир работает, Мазур предупреждён, Иван в счастливом неведении. Поэтому я спокойно работаю. По совету Мазура убрал номер Стоцкого из «чёрного списка», пусть звонит. И он позвонил уже к вечеру.
— Стась, это я.
— Понял, слушаю.
— Так это я тебя слушаю, я жду тебя завтра.
— Ты в Москве?
— Конечно! Я в этот раз без тебя не уеду.
— Руслан, а где гарантия, что, если я поеду с тобой, ты отстанешь от Мазурова?
— Моё слово! Мне его бизнес не нужен, мне нужен ты. Если ты готов, я могу тебя сегодня забрать, зачем ждать завтра?
— Руслан, я не поеду с тобой. Давай я просто уйду от Мазурова. Но не к тебе. Уходить к тебе — это смерть. Ты хочешь меня добить?
— Ты не знаешь, что говоришь! Ты не жил со мной. Ты что-то придумал, нагородил себе принципов, хоть бы раз попробовал! То, что я был жесток с тобой, — это вынужденная мера. Я был бы с тобой нежен и ласков. Да… что я тебе говорю? Сколько можно говорить одно и то же восемь лет! Ты меня не слышишь.
— Ты меня тоже не слышишь. Ты. Мне. Противен. Я не люблю тебя. Я боюсь тебя. Я не могу тебе простить того первого раза, а ты уже столько всего натворил!
— Всё-о-о! Завтра в полдень твой ответ!.. Ты спишь с Мазуровым?
— Не то слово! Я с ним любовью занимаюсь! Слышишь? Не трахаюсь, а именно любовью…
— По****ушка!
— И если твои грёбаные планы осуществятся, то я не брошу его, буду рядом, поеду за ним, буду ждать. Понял? — я ору так, что Вася Бечкин испуганно всовывает голову в массажный кабинет, где я разговариваю по телефону. — Он — человек! А не зверь. Я люблю его, хотя он об этом и не знает!
— Я убью тебя! — шипит подонок.
— Давно надо было!
— Завтра я жду тебя. В полдень ты мне звонишь и говоришь, где тебя забрать. Иначе уже вечером твой Мазуров будет закрыт, он будет главным подозреваемым.
— В чём?
— До завтра! Целую, хочу тебя, люблю ****ь такую!

Короткие гудки.

Как он уверен! Он уверен, что уже вечером Андрея задержат. За что? Он опять растревожил, растряс болячки, разбередил раны. Сижу и туплю. А у нас ещё сегодня «праздничная феерия» в салоне: закончили работу на два часа раньше в честь трёхлетия заведения. Лилиан накрыла поляну на журнальном столике, который перенесли из предбанника в дамский зал. Хозяйка недолго парилась: заказала роллы в бешеном количестве и поставила мартини с соком. Гала вытащила азербайджанское терпкое вино, что ей Мурад преподнёс. И вот сейчас идёт «гульба». Веселья, конечно, нет: так, пьянка местечкового характера, разбавленная высокопарными тостами Бечкина, тупостью Юленьки и неожиданными откровениями Галы. Последняя как выпьет, так начинает судьбы устраивать. Гала тащит меня курить, всучает мне сигариллу Davidoff со вкусом яблока — ей кажется, что тонкие коричневые палочки делают её утончённой. Но эффект ничуть не хуже обыкновенной сигареты, яблоко только всё портит.
— Что, Стасичка? Опять из-за тебя мужчинки залупились? ***дуэльня намечается?
— Залупился только один. Да и слово «опять» тут как-то не подходит. Никто никаких дуэлей не устраивал никогда.
— Не смеши ****у, она и так смешная! Мне ж Мурад разложил всё по полкам! Когда у тебя квартира сгорела, когда ты к этому архуектору попал под хвост, тогда Мурадик еле жив остался. Он, ядрён-пистон, этого смазливенького претендента на твою жопку еле уговорил. Тот дюже серчал, что ты утёк от него. Хотя, может, мой верблюд сохатый мне заливает? Этот Мазур, он отодрал Мурадика из-за тебя? Битва-то была?
— Битва? Нет. Я хоть и не совсем вменяемый был, но никакой битвы не наблюдал. Андрей тупо заплатил Мураду долг за квартиру. Ни одного синяка и ни одной царапины! Они, правда, в дом ушли с деньгами. Но вернулись целы-невредимы.
— Хм… — Гала, довольная, расплылась в улыбке. — Вот ведь, ****епеклоид! Навешал мне изделий на уши! Значит, он сочинил сюжетец, чтобы денежки припрятать и от этого твоего смоленского ухаря отмазаться. Мурад ведь всем рассказывает о том, что Мазур погром устроил и его сучью морду прищемил при всём честном народе.
— Он же не выполнил заказ Стоцкого. Вот и сочиняет. Оправдывается.
— Хрен с ним, с Мурадиком. У него сегодня сын приехал. Папашка занят, одаривает щеночка. Ты-то как? Притулился плотно или ещё телепаешься?
— Притулился, Гала! Пойдём уже роллы доедать!

Мне про Мурада слушать неинтересно. Меня больше мучит вопрос, что же в башке у Стоцкого, а не какие у него отношения с этим толстопузым джигитом. Накатывает какое-то раздражение на все эти игры и игрища. Всё, ****ь, не просто, всё изподвыподверта, у каждого свой спектакль. И у меня тоже. Сначала был идиотом, что пошёл расплачиваться за Олеся. Жизнь показала, зря: Олесю это не помогло, меня чуть не убило. Потом эти игры со Стоцким на расстоянии, на черта сообщал ему о своей горизонтальной подработке? Да и с Мазуром повёл себя как придурок: нужно было раскрыться, когда Филин уехал, Андрей бы отпустил, он не убийца. А я, актёрище, даже массаж ему вместо Васьки Бечкина сделал, суп с плевком ел. И сейчас сериал продолжается! Мурад хитрит, Мазуров мучается, Стоцкий выше себя прыгнул, извращаясь в новых сценариях порабощения меня, а я… а я напиваюсь. Осточертело всё! Мартини с апельсиновым соком — капец какая гадость! Уже сегодня буду блевать заразительно.


И блевал. Уже по дороге домой Иван вынужден был останавливать машину. Ночью несколько раз перелезал через Мазура, бежал общаться с белой керамической штуковиной. Утром пришлось извиняться перед Андреем. Чуть в извинительном порыве не сказал, что «я, такой-сякой, проблевал нашу последнюю ночь». Заткнул себя вовремя. А Андрей всё-таки не удержался и вспомнил основную тему дня:
— Ты ведь не уйдёшь к нему? Ради какой-то эфемерной угрозы не будешь геройствовать зря? Может, мы сегодня просто будем дома сидеть? Никуда не пойдём?
— У меня завтра выходной. Завтра и «посидим». А к Стоцкому я не уйду. Он мне звонил вчера.
— И?
— Обещал, что сегодня вечером ты будешь арестован.
— Мне кажется, что он блефует…

На всякий случай целую Мазура смачно и томно перед выходом из машины. Иван покрылся ровным пунцовым окрасом, вжал голову и отвернулся. И похуй!
— Андрей, будь осторожен. Он не может нас победить!
— Не может, — улыбается Мазур. — Будь на связи.

В салоне было безлюдно, видимо, мартини вчера никому «не пошло». Гала уже стригла первого клиента, меня тоже тётка дожидалась. Время неумолимо тикает и невесело напоминает, что двенадцать скоро. Легкомысленно, легкомысленно я провёл эти дни. Рассказал Андрею и решил, что проблема решится кем-то более мудрым, более сильным. Но ведь Руслану нужен я, а не Мазур, нужно самому держать удар, защищать те капли счастья, что попробовал на вкус в последние дни. Это ведь мне угрожают повторить «историю в виде фарса», стоп… Я даже застыл с ножницами над щёткой волос с макушки между пальцами. Тётка забеспокоилась, я вымученно улыбнулся ей в зеркало и продолжил стричь.

Руслан сказал, что я буду свидетелем против Мазура. С чего это? Если разрушается какой-то дом, разрушается его бизнес. То с какой стати меня вызывать свидетелем? Я к его делу не имею никакого отношения. Совсем никакого. И Руслан об этом знает, он тогда в машине понял, что я впервые слышу о таланте Мазурова, я ни разу не был ни на работе, ни на объектах. Чтобы обвинить Андрея в преступном умысле, нужно предъявить какой-то мотив. Мотив связан со мной, раз меня, «он уверен», вызовут на суд. Значит что-то есть такое… У меня засвербело в голове. Бросаю тётку. Бегу в соседний зал.

— Гала, я правильно помню, ты вчера Мурада верблюдом назвала?
— Тебе это запало в сердце? Если он на верблюда запечённого похож!
— Гала, а его сын приезжает из Испании?
— Гвоздец, какой ты догада! Я, по-моему, тебе говорила это! У них там в Гранаде мёдом намазано, ездиют туда всем семейством. Деньги просирают, извините… — это она клиенту сказала, держит себя в руках, не матерится.

Я возвращаюсь к своему креслу, с удивлением вижу там какую-то женщину. Вспоминаю, что стриг её. Лихо закругляю причёску, брызгаю спреем для укладки, вру, что не рекомендую ей делать мелирование, так как испортится структура волоса. Дескать, пусть волосы отдохнут месяца три. Сушу, укладываю незатейливую шапочку блёклых волосиков. А у самого внутри выстраивается некая картина. Осталось только выяснить окончательно. Когда клиентка, довольная стрижкой, ушла, я набираю Андрея:
— Андрей, скажи мне, тот восточный дом ты строил для Мурада?
— Да, для его сына… — сконфуженно ответил он.
— Вы тогда точно миром договорились? Пока я был в машине с Иваном, вы не ссорились? Ты деньги заплатил за меня и всё?
— Я… не платил. Я, можно сказать, обещал дом достроить без финальной выплаты… Он сам так предложил расплатиться. Прости. Это важно?
— Очень важно. Стоцкий хочет обрушить именно этот дом. Он думает, что у вас произошёл конфликт, что вы сцепились из-за меня, что Мурад тебя вынудил уступить дом. Обрушение дома на головы членов семьи Мурада будет выглядеть как месть, как мотив! А если ещё раздуть историю про твою любовь ко мне, так вообще всё на места становится. Звоните Мураду, пусть ни в коем случае сегодня туда не суются!
— Стась, ты уверен?
— Андрей! Умоляю, лучше перебздеть, чем недобздеть! И это единственный вариант! Звони этому верблюду!
— Вообще-то я с ним не общался, с ним работал Грум, но найду сейчас...
— Кто?
— Это фамилия такая. Он технолог, немного дизайнер, специалист хороший. Грум сдавал этот проект, заканчивал всё там, ну, ландшафтный дизайн, стены, свет…
— Грум Пётр Карлович?
— Да. Ты его знаешь?
— Это мой преподаватель из архитектурки. Андрей, не говори Груму, это он помогал Стоцкому!
— С каких пирогов он помогал?
— Ты знаешь, что он читал нам? Теория горения и взрыва.
— Но почему? Неужели деньги?
— Андрей, сейчас не время! Пусть Дамир остановит Мурада!
— Подожди, так надо ехать туда искать!
— Куда?
— Так на Гурзуфскую! Где дом этот!
— Андрей! Спасай верблюда, а не дом!

И я жму «отбой». Да, всё сложилось. План Стоцкого прост: и Мураду отомстить за то, что тот его надул с моей доставкой, и Мазура убрать от сладенького Стася. Кидаюсь к Гале, велю ей звонить Мураду. Тот не берёт трубку. Приказываю бросить всё и звонить ему неустанно, пусть не пускает никого в новый дом и сам дома сидит. Вызываю такси, прошу Юльку, чтобы обзвонила всех клиенток и отменила запись.

Плюхаюсь в машину такси.
— Мне на Гурзуфскую.
— Ого! — недоволен водила. — Куда там?
— Там увидим. Дом-дворец в арабско-испанском стиле. Едем!
Автомобиль помчал по потным от трения машин московским улочкам, навылет из города. Странно, но доехали очень быстро, дом нашли сразу, он практически на въезде стоял.

Пусто. Уф-ф-ф… Ворота заперты, вокруг добротная каменная ограда. Решил перелезть. С высоты «крепостного вала» осмотрел диспозицию. Никого, даже собак. Наверное, в доме сигнализация. Видно, что тут ещё никто не живёт, хотя строительного мусора тоже нет. Около главного входа с изящными колоннами, прихваченными полосатыми арками и арабесками по лицевой поверхности, даже разбита клумба, кто-то готовит дом для молодого хозяина. Я спрыгиваю во двор. Достаю телефон, время полдвенадцатого. Набираю номер, который оканчивается на «…333».
— Аллё, Руслан?
— Я ждал твоего звонка.
— Я готов поехать с тобой.
— Неожиданно.
— И тебе всё равно, что я тебя ненавижу? Что я буду умирать рядом с тобой каждый день? Что буду несчастлив?
— Всё будет не так.
— Руслан, ты это называешь любовью?
— Я никак не собираюсь это называть, я увезу тебя и докажу тебе, что…
— Приезжай за мной. Я твой, — перебиваю я.
— Адрес? Надеюсь, что не к Мазурову?
— Нет, Гурзуфская… — я ищу табличку с номером дома. — Три. Я здесь один, я жду тебя.
— А где это?
— Гурзуфская? Это за МКАДом, посмотри по навигатору.
— Я скоро буду, — даже по голосу я понял, что Стоцкий улыбается. — Я так долго ждал.
Теперь подожду я. Этот великолепный дом — достойное место для финальной сцены всей этой идиотской трагедии. Интересно, знает ли Стоцкий, как выглядит дом Мурада? Я думаю, что взрыв предполагается в любом случае, поеду я с Русланом или нет. Непонятно только, на какое время он запланирован, об этом знает лишь Грум.
15.
2 декабря 2013?г. в 15:39
Я обошёл дом вокруг. Красиво, добротно, основательно. Действительно дворец. Тёмные коричневые плитки облицовки похожи на туф, приятный, пористый на ощупь. Но, наверное, это не настоящий туф, дороговато, даже для Мурада. Но вся красота всё же при входе: пространство крыльца щедро отдано под аркадную галерею, опирающуюся на пять арабских колонн со стройной ножкой и увесистым «ордером». Арки, как положено, вычурные, круглые, с острыми «пальчиками», на фасадной части фронтона ажурная резьба по штукатурке. Интересно, кто рисовал орнамент арабесок? Вряд ли Грум. Внутри галереи на стене самого дома глазурованная керамическая плитка ярких зелёных, синих, жёлтых орнаментов, типа мудехерская керамика. Для реплики уголка знаменитой Альгамбры только фонтана со львами не хватает. Двери закруглённые, деревянные, солидные. Двери тоже выделяются изящными колоннами. Окон в этой части здания нет. Здорово! Думаю, что именно этот мавританский портал с небольшим куполом на крыше — главная заслуга Мазура. Он талантливый архитектор, да и имитатор тоже.

Этот дом — часть меня: меня за него купили. Пусть это будет вот эта часть, самая красивая. Думаю, Грум направит взрыв как раз на эти своды галереи, на купол. Надо было внимательно слушать его на лекциях, что он там говорил про управляемый взрыв, про поднятие эпицентра взрыва. Вряд ли взрыв рассчитан ровно на двенадцать. Сколько у меня времени?

Звоню Гале:
— Стасичка, я до этого верблюда дозвонилась! Он напугался не на шутку, аж пердёж стоит в телефоне! Короче, ему уже этот татарин сообщил. Они не поедут туда!
— Гала, во сколько его сын должен был в дом приехать?
— Да не только его сын, они всей шоблой своей джигитской собирались подарок демонстрировать! Сказал обтекаемо — днём. А ты-то где?
— Я… здесь, у дома Мурада. Жду одного человека.
— Стасичка… сыночка… ты не удумал ли чего плохого? — вдруг осипшим голосом и без обычных своих словооборотов выдавила Галя.
— Галя! Всё налаживается! Какое плохое? Хорошо, что ты дозвонилась! Пока! — весело прощаюсь я.

Только дал «отбой», как телефон снова зазвонил. Андрей. Нет. Не беру. Он начнёт орать. А я, быть может, хочу сам. Мне хочется, чтобы этот ублюдок понял, как я его ненавижу. Андрей звонит ещё и ещё раз. Потом звонит Дамир. Потом звонит Иван. Потом звонит Гала. Отключаю звук, а то ещё сломаюсь. Снимаю ремень, сажусь спиной к входной двери. Ремень завожу за одну из двух колонн так, что колонна стала вторым моим позвоночником, ремень пристегнул её ко мне, я продел оба конца в петлицы джинсов, выдернул карабин. Ожелезненные кончики ремня связал в узел, со всей силы затянул. Плюнул на узел, затянул ещё. Хрен развяжешь! Пояс мягкий, ткань сдружилась с помощью слюны, спеклась. Только разрубить мой «гордиев узел». Сижу по-турецки, подпирая колонну. Я — часть дома, я самая красивая его часть. Мне пришла в голову мысль позвонить маме. Не стал. Что я ей скажу? Что твой единственный сын решился написать концовку? И что он не знает, будет ли она счастливой?

Шум машины, хлопок двери. Некоторое время никого. Потом крик:
— Стась!
— Руслан! Я в доме! Перелезай через забор!

Через минуту Стоцкий спрыгнул на траву двора. Жаль, не вижу его лица: очки не взял с собой. Но он остановился на дорожке, метрах в десяти от ступени крыльца.
— Зачем ты сюда приехал, Стась? — голос Руслана напряжён и хрипл.
— Хотел полюбоваться домом, что стал заложником моего тельца! — звонко отвечаю я. Он знает, что это за дом. Может, не узнал по адресу, но внешний вид мини-дворца ему знаком.

— Зачем ты там сидишь? — Руслан стоит посреди двора, не заходит внутрь.
— Жду тебя.
— Я пришёл, поехали, — машет он рукой.
— Давай побудем здесь, хотя бы с час! Здесь очень красиво, правда?

Стоцкий дёргано смотрит на часы, потом на крышу аркадной галереи.
— Стась, ты трезв?
— Как стекло!
— Стась, поехали… — он просит.
— Иди ко мне!
Руслан ещё раз смотрит на часы. Нерешительно идёт внутрь, ко мне. Присаживается рядом на корточки, смотрит внимательно своими зелёными злыми глазами на меня. Девчонки, наверное, сказали бы, что он красивый. Черты лица правильные, симметричные, стильная причёска, намечающаяся бородка-якорь, высокие скулы, густые брови. Он ещё не видит, что я себя привязал.
— Стась, пойдём, — он кладёт мне руку на плечо, проводит ею по шее, устраивает на моей скуле. Потом второй рукой на другую сторону лица, припадает ко мне и целует в губы. Ах, какие мы нежные! Ах, какие мы страстные! Прямо показательные выступления. Шесть-ноль, шесть-ноль, шесть-ноль, шесть-ноль, ой, пять-шесть… Последнее за то, что прикусил малость. Выдал нервишки. А я ведь часть этого дома! Я статуя при входе! Мне не положено отвечать и языком ворочать. Я бесстрастен, холоден, я из гипса или из мрамора. Но Руслан вдруг резко просовывает руку за шею, другой под коленку, дёргает, пытаясь тащить. Ремень впивается в живот, я начинаю истерично ржать. Получается что-то типа кашля. Стоцкий не понимает, что держит меня? Он лезет ко мне за спину, видит ремень.
— Ста-а-ась, — страшно шепчет он в ухо мне, пытается достать до узла, я бью по его рукам. — Стась! Зачем? Зачем это? Стась, расстёгивай!

Руслан таки скручивает мои руки, наваливается на меня и видит, что пряжки нет, что там узел. Он сразу отпускает меня. Хлесть! Пощёчина! Голова дёрнулась и бахнулась о мою колонну, о мой второй позвоночник.
— Что ты наделал, придурок? — шипит он, а из глаз этих хлорных яд клубится. Но у меня иммунитет на его яд, на его пощёчины.
— Звони Груму! Пусть дезактивирует всё здесь!

Опять хлесть по щеке!
— Идиот! Упрямый ****ун! Это невозможно. Я даже не знаю точно, когда должно рвануть и где.
— Тогда оставь меня и спасай свою задницу! Так как рванёт здесь, там над куполом.
— Стась, я сейчас что-нибудь придумаю. Развяжу! — он нагибается, опять сцепляет мне руки, вгрызается в узел зубами. А я, упрямый ****ун, давлю животом на узел, стягиваю крепче. Его зубы соскальзывают, не получается, узел крепче. Он, намучившись, отодвигается, тяжело дышит, смотрит на меня зверем:
— Зачем ты это делаешь? — орёт мне, и в его глазах уже не злость, а дрожит отчаяние. Отчаяние консистенции слёз и вкуса моря.
— Я поклялся себе, что ты меня не получишь! Что лучше сдохну! Я тебе как только ни говорил это, как только ни посылал тебя! Ты не понимаешь, ты больной! Ты сломал мне жизнь. Из-за тебя я столько лет без семьи, я вынужден был зарабатывать на учёбу и на жизнь таким способом, что я опротивел сам себе. Из-за тебя у меня всё здесь выжжено, я любить не могу. Только ненавидеть. И ты главный в списке.
— А ты не сломал мне жизнь? Ты отравил её собой! Сначала отравил, а потом сказал: «Нет!» — и противоядия не оставил. Думаешь, мне не больно? Почему, если ты «не голубой», как ты мне тогда сказал, ты стал спать с мужиками? Почему не со мной? Я бы сделал всё для тебя! Ты бы крутил мной, как хотел. Может, я бы исцелился? И все бы были счастливы!
— Все — это кто? Я? Видишь, как я счастлив! Как я собрался жить с тобой! Хочешь, чтобы я был твой, останови взрыв. Обещаю, поеду с тобой!
— Я не могу! — Руслан упёрся лбом о пол. — Сдался тебе этот дом. Этому чурке так и надо! Он, в конце концов, тебя продать хотел!

— А ты — купить.
— Давай я ещё раз попробую развязать, не может быть, чтобы не получилось. Уже полпервого! Стась, я люблю тебя!
— Погибнем вместе, любимый! — улыбаюсь ему я. Руслан видит валяющийся карабин от ремня, пытается с его помощью пролезть в узел. Я опять мешаю. Тогда он врезал мне под дых. А-а-ап! Воздуха! Потемнело в глазах. Только шевеление его головы у живота. Но у него всё равно не получается. Тогда он задирает рубашку и начинает целовать, забираясь губами выше и выше. Садится мне на ноги, целует лицо, шарит по плечам, забирается в волосы. Потом дёргается, хватается за карман, вытаскивает телефон. Тыкает в него, смотрит наверх, соскакивает, выбегает с галереи на траву, во двор. Слышу, он ругается в трубку:
— Бери, бери, тварь! Где ты? Бери!

Видимо, Пётр Карлович недоступен. Руслан смотрит на часы, смотрит на меня, кричит:
— Стась, ты же куришь! У тебя есть зажигалка?
— Нет! Беги, Руслан! Если ты будешь тут, то придётся объяснять потом в органах, кто виноват.
— Это ты его защищаешь? Мазурова?
— Да!
— Не получится его защитить.
— Получится. Тебе Мурад лгал! Между ними не было никаких конфликтов и мордобоев, мотива расправляться с ним у Мазура нет. А вот тебя посадят! За меня! За Олеся! За маму! За плитку вот эту мудахерскую! — я стучу ладонью по стене.
— Тогда… тогда сдохни! — Руслан падает на колени, и слёзы уже заливают его щёки, он кричит сквозь рыдания: — Сдохни! Как я тебя люблю… Почему всё так? Почему всё напрасно!
— Уходи! — кричу в ответ и пытаюсь удержать уверенность в голосе. Я чувствую, что близко, чувствую, что вот-вот. Не случайно ведь он не заходит на крыльцо. И мне страшно. У меня нарастает внутри какая-то вулканическая активность, боюсь, не смогу её подавить. Она вырывает из меня судорожный выдох. И мне уже не кажется моя затея удачной. Тогда, в кабинете Мазурова, я был более уверен в своих действиях. Я закрываю глаза.

Раз… два… мама, я так тебя люблю, три… четыре… Олесь, я скоро буду рядом, пять… шесть… семь… Андрей, я простил тебя, правда, мне жаль, что мы так встретились, восемь, девять, как страшно, десять…

Щёлк! Рывком открываются ворота, врываются Дамир и Мазур! Дамир хватает Андрея за руку, останавливает, не даёт бежать ко мне.
— Стась! — кричит Андрей. — Я тебя заберу!
— Андрей? — отвечаю я. — Ты всё-таки приехал?
— Он привязал себя, а я не могу это остановить… — кричит Руслан.

Андрей выбегает со двора обратно, через пару секунд он вернулся, вслед за ним Иван.
— Нельзя! Сейчас рванёт! — пятится назад Стоцкий. Мазур впечатывает в челюсть Дамиру, так как тот опять его не пускает ко мне, тот отлетает от него, и через секунду Андрей рядом! Яростно шепчет:
— Глупый, упрямый, идиот, ты жить обязан! Ты с матерью помирился! Я почти работу тебе нашёл! Тебя есть кому защитить! Тебя даже не держит никто! Какого хрена вся эта ***ня тобой придумана? Ты как он, думаешь только о себе, а о нас, о тех, кто любит тебя: мать твоя, отец, я, подруга эта толстая, от её мата у меня уши заворачивались всю дорогу… Ты не любишь, но мы-то…
— Люблю. Андрей, я люблю. Я не знал, как спасти тебя, как спастись от него по-другому. Прости.
В руках у Андрея нож. Тот самый, малазийской формы, с драконом на лезвии, с волшебными зелёными камушками на рукоятке. Тот самый, что посягал на мои дурацкие глаза. Он пилит упрямую ткань на спине. Хоп, и пояс обмяк. Мазур толкает меня вперёд, мы бежим, и ба-а-ах… Удар в спину! Мы летим! Помню, подумал, какого хрена здесь дорожка заасфальтирована? Я ж всю морду раздеру! И сверху на спину что-то свалилось, что-то тяжёлое, как живое одеяло.
Очнулся от того, что одеяло стащили с меня. Одеяло застонало. Меня осторожно повернули.
— Этот жив! — голос Ивана. — Ах ты, дочь полка, пол-лица об асфальт! А Мазур? Как он?
— Вызываю скорую. Лишь бы не было пробок.
the end
2 декабря 2013?г. в 15:45
Андрея привезли из больницы только через месяц, но велели лежать. Вот он и лежит. У него черепно-мозговая травма и что-то с позвоночником. В день взрыва он даже впал в кому, но, к счастью, ненадолго. Его чинили в Склифе. Нас сначала к нему не пускали, но примчал Алексей Фёдорович и по знакомству провёл меня, красивого с гипсом на руке и ужасными ссадинами на лице, и его маму — Александру Фёдоровну — в палату. Андрей спал, и мы сидели просто рядом.

Потом он начал приходить в себя. Ему делали операцию. В тот день я отправился к Серафиме. Мы с Иваном еле нашли её дом. Женщина меня встретила холодно, поджав губы. Но я знаю, она просто не умеет выказывать нежность. Но она рада мне. Я ей привёз платок пуховый — мне его Гала навязала. Серафима платок приняла. Иван вызвался калитку починить; пока он там стучал и выразительно разговаривал с гвоздями, досками и молотком, меня напоили чаем с какими-то травами. И я обратился за помощью, которую могла дать только она:
— Серафима, попроси у Бога за одного человека, ему сегодня операцию делают.
— Тот самый?
— Да.
— А ты его простил?
— Да.
— А себя?
— Да.
— Что же сам не попросишь?
— Да я виноват перед Богом… Дважды я пытался с жизнью расстаться…
— Ну, мальчик, если уж ты научился прощать, — Серафима строго грозит мне пальцем, — то Господь ждёт и прощает гораздо охотнее. Но я помолюсь. А что тот, другой?

Странно, про Стоцкого она вроде бы ничего не должна знать. Но я ей рассказал. О том, что его арестовали, арестовали и Грума. Дело о взрыве дома и покушении на жизнь людей свесили только на Петра Карловича. Первейший мотив моего бывшего препода — деньги. Но, конечно, возникает вопрос: как Стоцкий вообще на него вышел? Они познакомились ещё, когда я учился. Однажды в разговоре с Русланом я брякнул, что ко мне пристаёт один препод, недвусмысленно мне намекает, что смогу сдать у него экзамен, только если сдавать приду к нему домой. Ревнивый идиот тут же прикатил в Москву. Их разборки закончились, по-видимому, всеобщим пониманием. Думаю, Карлуша (так мы его называли меж собой) просто испугался психа с деньгами и со связями. Но препод не дурак, он, вместо того чтобы набычиться и обозлиться, стал Стоцкому приятелем и даже осведомителем. Хитрец! А потом со мной произошла эта история «с глазами». Во-первых, Грум узнал о фирме «Терем», которая теряла сразу двух людей — главного архитектора и начальника службы безопасности. Пётр Карлович подсуетился и устроился на подработку, оставляя себе в академии немного часов и несколько дипломников. Во-вторых, помог Стоцкому организовать травлю на меня. Руслан рассчитывал, что я вернусь в Смоленск, как только меня выпрут из вуза. Ан нет! Не выперлось у них!

Так или иначе, но Грум будет отвечать за дом Мурада в одиночку. Причастность Стоцкого не доказали. Думаю, причина этого — телефонное право и чудодейственная сила платной адвокатской помощи. Его забрал отец. Знаю, что Руслана отправили в Швейцарию, надеюсь, в какую-нибудь психиатрическую клинику. Но куда точно и насколько, никто не знает. Я опасаюсь, что когда-нибудь он может вернуться. Серафима сказала, выслушав:
— Его тоже надо простить!

Я не ответил. Я пока не могу. И когда смогу, непонятно.

Операция на позвоночнике у Мазура прошла хорошо. Правда, Андрей бесконечно жаловался, что лежать на животе его достало, как и достали мои бесконечные «прости». Да, я никак не мог угомониться, при каждом случае говорил о том, какой я дурак, как я виноват перед ним, что я самонадеянный сопляк. И вот его привезли из клиники домой. Первое, что он потребовал, это побрить его опаской. Что я и сделал. Мазур лежал на боку, а я на коленках перед ним. Между прочим, это бритьё гораздо опаснее того, первого раза. У меня левая рука всё ещё в гипсе и пальцы шевелятся с трудом. Крик оргазма в конце и блаженная улыбка. Он даже уснул после этого, как после секса. Это у него эрогенная зона такая — щёки и подбородок?

Кормлю Андрея из ложечки, причёсываю, помогаю доходить до туалета, губкой мою его в ванной. Звоню каждый день Александре Фёдоровне с докладом о здоровье её сына, потом насильно сую ему трубку, чтобы поговорил с матерью.

На сорок дней к брату не попал. Только через два месяца удалось съездить. Меня возил Дамир. Он взял с собой старшего сына, чтобы показать Успенский собор, Художественную галерею, Смоленскую крепость. Вот ведь родитель-просветитель! Но к моим он пошёл. Он рассказал маме и бате всамделишную историю Олеся и меня, хотя я боялся, что родителям будет тяжело ещё раз пережить. Но Дамир сказал, что они должны знать, они имеют право на это. Потом мы поехали на кладбище, а Дамир повёл своего отпрыска на культурную программу.

И ещё есть важное изменение. Андрей предложил работать у них в «Тереме» по специальности, дизайнером. Я, конечно, хочу и ждал этого. Но боязно. Для более массированного давления на меня был вызван Кротов с любовницей. Пришлось согласиться. Первый проект — восстановление фасада восточного дома Мурада, повторять всё в точности по прежним эскизам не буду, сохраню только рисунок керамики.

***
— Завтра я выхожу на новую работу! Меня Иван повезёт с утра? — это я сижу верхом на бёдрах Мазурова, который уже неделю может лежать на спине.
— Так я тоже поеду! — он ловит мои руки.
— Ты же ещё на больничном! Лежи, лечись! — показываю ему язык.
— Нет. Я поеду. Там проект висит. У меня руки чешутся уже! — тянет меня за руки к себе, к своим губам. Его поцелуй давно утратил вкус крови, сейчас это вкус пива. Убью Ивана! Как только Аня уедет, так и стукну этого поставщика запрещённых напитков.
— Давай погадаем! — вырываюсь я. Тянусь и беру книгу афоризмов, которая весьма задрипано выглядит с некоторых времён. — Страница?
— Девять.
— Какой по счёту?
— Пятый снизу.
— Та-а-ак! Сэмуэль Батлер: «Жить — это то же, что и любить: разум против, а здоровый инстинкт — за».
— Мудро. Стась, у меня сейчас разум молчит вообще! А инстинкт кричит просто!
— Жить хочет? — лукаво спрашиваю я.
— Хочет ужасно!
— Лежи! Я тебе сейчас класс продемонстрирую! — Я соскакиваю с него, стягиваю с себя штаны, достаю из тумбочки презерватив и смазку. И слышу обиженное в спину:
— Стась, я не хочу, чтобы ты мне «класс» демонстрировал… совсем не хочу!
Тихонько целую его в нос.
— Эх ты! Романтичный зэк! Хорошо, продемонстрирую тебе любовь! Хочешь?
— Слово, конечно, дурацкое — «продемонстрирую»…
— Ладно, не буду демонстрировать. Буду любить!
И ведь не вру. Затягиваются те гари, что сплошняком покрывали мою душу, что-то прорастает на этой почве. Инстинкт пробудился: требует жить, требует любить, а разум не против, он уже устал быть в оппозиции к счастью.