История 22. Западня. Часть 2 из 6. Потеря

Вырвавшись из лагеря и скрывшись от преследователей, Топь остановилась, чтобы перевести дух. В тот же миг ноги её подкосились, она упала на колени. Голова девушки всё ещё кружилась, в носу зудело, но все эти неприятные ощущения ничего не значили.

Мрак. Стучало у неё в голове. Мрак.

Неужели она навсегда потеряла его?..

Их ждали. Это была очень крупная группировка, они натворили слишком много дел и, конечно же, знали, что за ними придут.

Марка больше нет…

Им с Мраком следовало только провести разведку и не лезть на рожон. Они же понимали… знали, что не справятся… Но ей захотелось покрасоваться перед ним и теперь...

Это она виновата!..

Несмотря на то, как редко они с Мраком взаимодействовали, он был лучшим из её напарников. Всегда такой уверенный, невозмутимый… казалось, он был неуязвимым... и… любимым...

Но больше она его не увидит…

В этот момент дыхание девушки перехватило. Сердце в груди свело от боли. С губ сорвался безмолвный крик. На колени пролилось несколько слезинок.

Нет!

Резко проводя рукой по лицу, Топь подскочила на ноги и понеслась прочь, с трудом разбирая дорогу. Полагаясь исключительно на мышечную память.

Изо всех сил она пыталась перебороть желание вернуться и в щепки разнести всё, что окажется у неё на пути. Поэтому бежала. Уносилась как можно дальше...

*

Но Марк был ещё жив.

Он очнулся внезапно, ощутив резкий прилив бодрости и странное желание что-нибудь разрушить. Кровь бурлила, глаза налились кровью, тело казалось невероятно лёгким и подвижным.

Марк обнаружил, что находится в глухом круглом шатре, а вокруг, расположившись по периметру, злобно скалятся и явно чего-то ждут многочисленные наблюдатели.

Секунду назад от него кто-то отошёл, после чего в поле зрения появился другой. Внимание ирэмийца сфокусировалось на нём, и весь остальной мир перестал существовать. Какая-то запредельная концентрация. Но это не важно. Ведь тот высокий бородатый мужик с раздражающим злобным оскалом приближается.

Два скачка, один прицельный удар и неприятный мужик мёртв. Грузно обрушился мордой в песок и молчит. Больше он скалиться не будет.

Не успела осесть пыль, Марк ощутил новый укол. Он провёл по шее рукой, стряхивая нечто инородное и только краем сознания понимая, что его обстреливают дротиками. Однако в следующий момент его взор выделил перед собой ещё на две неприятные рожи. Первоначальная лёгкость слегка притупилась, поэтому с этими двумя он провозился несколько дольше. Но и здесь вышел победителем.

Затем он ощутил новый укол, но всё равно успел разделаться ещё с тремя. В процессе получил порез на руке и жуткий наплыв усталости. Энергии убывала так, словно её кто-то из него вытягивал. Концентрация нарушалась, движения становились всё более неловкими и заторможенными.

С новой тройкой нападавших Марк уже едва справлялся. А те были и рады. Толпа вокруг ликовала всё громче. Их крики даже стали пробиваться сквозь пелену, заполняющую сознание Мрака. Он получил ещё несколько синяков и порезов. Но победил.

А вот следующая компания почему-то стала его одолевать... И к моменту, когда слабость совсем одолела ирэмийца, нападающие со злобными выкриками и усмешками повалили его в песок. И пока, пиная и колотя, бандиты нещадно его избивали, он даже не мог им сопротивляться…

По крайней мере, Марк практически ничего не чувствовал. И даже не всё происходящее понимал. Однако момент, когда на поле возник какой-то новый суровый мужик в широких штанах и остановил побои, ирэмиец заметил. А спустя ещё миг ощутил новый укол в шее, и сознание покинуло его.

Подобные пробуждения происходили с ним ещё множество раз. Но он даже не мог их сосчитать. Правда, такого прилива сил, как в первый раз, Марк больше не испытывал. Он вообще не понимал, какие из пробуждений происходили с ним на самом деле, а какие просто ему снились. Но каждый раз всё шло по одному и тому же сценарию: его поднимали, пока хватало сил, он побеждал одного, реже двух противников, затем ощущал резкую усталость, начинал пропускать удары и, избитый, падал, лишившись сил. Затем претерпевал жестокие побои, и его усыпляли.

Правда, пока он спал, его, по всей вероятности, немного подлечивали. Потому как самые неприятные из ран после пробуждения были обязательно залеплены какой-то дурно пахнущей липкой грязью. Которая в процессе сражений активно обсыпалась и разлеталась во все стороны. Видимо, бандиты решили выжать из него всё, что только могли. И в первую очередь – его мастерство.

*

Одетый в какие-то жалкие тряпки, Марк так и держался, то отключаясь, то приходя в себя на потеху злобным головорезам внутри специально оборудованного глухого тканевого шатра-арены. Словно бесчувственное животное.

Лишь поздней ночью, когда местным ублюдкам наскучило, его обмазали новой порцией вонючей грязи и закинули внутрь небольшой металлической клетки. Ожидать своего нового кошмарного пробуждения…